Guildor y otras extrañezas

Desayuno

2011-10-25T13:35:00.000-07:00

No dije que lo sabía. Adriana se levantó y tomó el café, tras ella la ciudad ensordecía el alma de sus habitantes. La miré, esperé su sonrisa lobuna que siempre me estremecía. Abajo Daniel, escondido tras del volante, esperaba con toda su ropa.

Terminó el café y me dio un rápido beso húmedo.

- Nos vemos a la noche – mintió - el café te quedó delicioso como nunca.

No dije nada, hice la mueca de una sonrisa y seguí ordenando el pedido de cicuta de la oficina que, equivocadamente, llegó al apartamento, hacía falta una cajita pero nadie lo notará.

Iron Man en el Sol Naciente

2010-12-27T08:12:00.001-08:00

Tokio es atacado por un monstruo que no discrimina entre buenos y malos, hombres y mujeres, edificios, carros, parques, en fin, todo es destruido a su paso, solo la aparición de un robot, o más bien de un hombre con armadura robótica puede ser la última esperanza de la capital del país del sol naciente. No es una historia de Astro Boy o de Mazinger Z, es parte del argumento del capítulo 5 de Iron Man en la serie que, obviamente bajo el auspicio de Marvel, se desarrolla en el Japón en el más puro estilo anime.

He de decir que, cuando me enteré de la existencia de la serie, esperaba volverla añicos; es que el tema de Iron Man no es lejano de cualquiera de las historias anime o manga japonesas, se puede perder la cuenta de los muchachos perdidos que encuentran un robot o que su abuelo les dejó un amuleto con poderes y organizaciones malvadas que envían monstruo tras monstruo para destruir a Tokio, sin dejar de lado, obviamente, a Godzilla y su pandilla que de repente es buena o mala, depende del que cuenta el cuento. Creo que era tentador para cualquier dibujante y escritor japonés que el caballero marveliano tuviera encuentros en Japón más a menudo, inclusive en la serie Marvel 2099 una de los grandes consorcios que dominan el mundo es Stark – Fujikawa en un intento de reconocimiento de la influencia del cómic japonés en la creación y/o desarrollo de la historia de nuestro querido Tony? De todas maneras que la historia se le ocurriera a Joe Quesada y al omnipresente Stan Lee pudo ser solo casualidad, aún así recuérdese que inicialmente Stark se encontraba en Vietnam cuando sufre el ataque que genera el nacimiento de Iron Man.

He visto hasta el capitulo 6 de la serie, en teoría la mitad de la serie, y aún no sé si me gusta o no, el dibujo anime es tan limpio como la miniserie Arjuna, me gusta eso, sin embargo, los personajes de apoyo son todos propios del anime japonés, llegando casi hasta el cliché, tenemos a Nanami la periodista torpe que siempre está en busca de la noticia siempre necesitada de auxilio, y aunque recuerda un poco a Loise Lane, no deja de asumir posiciones propias del anime, como por ejemplo la forma en que actúa ante Tony las dos primeras veces en un malentendido con tintes sexuales, igualmente se encuentra la Dra. Tanaka la científica seria que, aunque en el capítulo inicial por un nanosegundo parece que será la pareja del personaje a los dos minutos uno se da cuenta que no, el infaltable personaje cómico, Masuda, cómelo - todo, torpe, lento de apreciaciones pero gran apoyo para Nanami, y el personaje principal que se enreda con todo y que, al final, todo le sale bien, ah se me olvidaba Sakurai el malgeniado compañero del protagonista, que a ratos casi parece antagonista y que siempre es más disciplinado, eficiente y confiable que el personaje principal y, por cierto, nunca sonríe porque no parece tener sentido del humor.

Por otro lado tenemos que los personajes propios de Iron Man, son llevados al mínimo, Pepper tiene apariciones vía Internet y nunca interviene en ninguna de las historias de manera directa, la nueva armadura, Dio, aunque tiene algunos rasgos, pocos por cierto, que nos traen recuerdos de War Machine, es lo suficientemente diferente para no confundirlos, Stark no tiene amigos en Japón, por qué? Las relaciones con el gobierno y Tony son muy japonesas y no tienen mucho que ver con la forma casi íntima que Stark Enterprise se relaciona con el departamento de defensa de E.E.U.U., inclusive hasta el punto de desarrollar el armamento de S.H.I.E.L.D., una de los primeros problemas que Stark tiene en tierras niponas es precisamente tener que demostrar en un país donde ese tema es sensible, que no está contrabandeando con sustancias radioactivas. Hasta la mitad de la serie el público japonés no tiene buena estima de Iron Man y tampoco de Stark y de sus empresas, por ello utiliza todos los medios posibles para echárselos al bolsillo con nulos resultados porque siempre hay un ataque de la organización Zodiac, en el primer capítulo un ataque de Scorpio, el primer guerrero del Zodiaco que se enfrenta a Iron Man (debo decir que cuando escuché a Scorpio decir que era un guerrero del Zodiaco, espere ver en algún momento que lanzara “polvo de diamante” o algo por el estilo) Iron Man no es adorado en Japón cosa contraria a lo que sucede en su hogar, entonces qué hace allá?

El pretexto es la instalación de un gigantesco generador arc para que abastezca de energía limpia y gratuita a Tokio, el cual sería, según palabras de Stark “el primer paso a una paz mundial” bueno ese, como dije, es el pretexto que es el mismo pretexto de Mazinger Z, la diferencia es que acá es la energía Fotónica y no el generador arc pero ambos son los motores que mueven al robot – armadura protagonista de la serie.

En estos momentos voy por el capitulo 6, que vi de una sentada mientras mi hija me preguntaba y me preguntaba sobre la historia, como siempre le respondía y le respondía dentro de mi pobre conocimiento pero tratando de no dejarle muchas lagunas, o solo las necesarias, realmente, como ya dije, no sé si me gusta o no pero en todo caso no me deja indiferente, la aparición de un Wolverine delgado y alto (?) que llega para auxiliar a Tony sin explicar mucho su aparición, aunque esto es un poco más lógico dentro de la cronología del personaje puesto que Logan se entrenó en Japón y uno de sus amores precisamente es japonesa. En limpio saco que no va a ser una de mis series favoritas pero que puede alivianarme un domingo en la tarde junto con mi hijita, que deja la sensación que se pudo hace mucho más con la historia y que ojalá las otras franquicias cedidas por Marvel para el proyecto Superhero anime Partners tengan mejor puerto.

Sin embargo me queda una duda:es creíble un Wolverine alto, delgado, sin rasurar y sin su puro?

La borrasca de la madrugada

2010-12-08T17:24:00.001-08:00

Hace tanto tiempo que parece que fuera mañana, salí al balcón de un apartamento, era madrugada, algo así como las 4 y media o 5 de la mañana, el alcohol se sentía en mi piel y en mi aliento. Cuando miré hacia el cielo lo vi plomizo, oscuro como caballos negros galopando a través de las montañas. sentí el frío en los pulmones al darme cuenta que ya no estaba en mi pueblo, que estaba lejos, muy lejos, los colores naranja, amarillos, rojos encendidos cruzados con algunos negros leves que los resaltaban, violetas, blancos que caracterizan la madrugada de mi pueblito.

Mi madre, mi esposa y mi padre siempre me han preguntado por qué me gusta amanecer, siempre les he dicho que la conversación con mis amigos me acronal y que nadie se da cuenta cuando llega el día sino cuando se enciende el cielo en una explosión gigantesca que por poco nos tumba al suelo no de la borrachera sino de lo impactante.

Mentira, no amanezco, nunca lo he hecho por la conversación, es cierta la entretención pero no fundamental, lo que yo busco es mirar una vez más la borrasca de colores de la madrugada. cuando todos despiertan y las calles reviven con el vendedor de empanadas, con el campesino que cambió el burro por un colectivo, con el bus, el primer bus, el de los “bolleros” que es el único que huele a limpio y uno ve las caras adormiladas aún que se estrellan contra la ventanilla hurgando por el último rescoldo de sueño.

Eso, unido a la inmensa batalla lumínica sobre nuestras cabezas, hace ese instante único, capaz de remover el instante de vida en que nos encontramos, puede, entonces, uno sonreír, tomarse el último trago de cerveza o de ron, tragarse un pedazo de empanada con suero y largarse lentamente para la casa a forzar un sueño que no se necesita (el cuerpo sí pero no el alma), mientras todos lo miran reprobando la vida licenciosa de ese joven.

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Fracasos Inc. (3a parte)

2010-09-22T19:16:00.000-07:00

Desde pequeño tengo el vicio de la lectura, en mí no es una figura retórica es una realidad, junto con el alcohol y el cigarrillo tengo el vicio de la lectura, o más bien de saber historias, no puedo soportar no saber cómo termina una historia, he pasado años buscando un libro o libros específicos para saber cómo termina la historia contada por su escritor. Con esto como referente era apenas lógico que en algún momento se me ocurriera ser escritor, recuerdo que cuando tenía diez años si me preguntaban qué quería hacer cuando grande respondía que premio Nobel como si eso fuera una profesión y no un premio, una carga o una maldición[1], no por Gabo, que para esa época ganó el nobel, sino a pesar de él.

Acá hago una de las últimas confesiones que me tocan en esta oportunidad. Me gusta Gabo, en algún momento quise escribir como él y me parece uno de los más grandes escritores de la historia de la literatura. Bueno, el problema con él es que es costeño y se convierte en un paradigma , entonces mejor hacerle el quite “oficial” y sacarlo de una, de taquito, para no seguirlo una y otra vez para encontrar que en mí no funcionan las mariposas amarillas porque desde pequeño las veo y no son algo extraño y misterioso, bello y hermoso sí pero eso es otra cosa, no me extraña en lo más mínimo que un enjambre de mariposas sigan a un hombre, a un perro o a un gato o cualquier cosa que pase a través de ellas; por otro lado no encuentro nada extraño que a alguien se le olvide el nombre de las cosas y las escriba para no olvidarlas, en mi caso mi abuelo paterno hacía eso y uno podía esculcar mientras dormía los bolsillos de su camisa para encontrar cosas como “Shakira es Barranquillera”, o “Colombia ganó”, nombres como “Osvaldo Ríos”, o hechos como “hoy (sin fecha) nació la hija de César”, y, debo decir, mi abuelo nunca leyó a García Márquez y mucho menos escuchó sobre “Cien años de Soledad”, creo que se hubiera reído de alguien que intentaba hacer pasar como realismo mágico algo que solamente es realismo (y mejor ni hablarles de mi abuelo materno porque entonces decaería totalmente la idea de la existencia de un boom latinoamericano)[2].

Con lo anterior quiero decir que mi realidad es la misma que muestra Gabo pero yo no soy él por lo que sería bastante tedioso e infructuoso intentar seguirlo, preferí, como ya dije, el ataque rastrero de detestarlo “oficialmente” y punto. En todo caso un día me tropecé con Borges y Tolkien y los dos me enseñaron mundos escondidos dentro de este mundo y decidí que ese era mi camino.

Cuál fue el resultado? Pues llevo más de veinte años escribiendo una “gran obra” y todos los escritos reunidos no llegan a formar ningún cuerpo relativamente coherente y mucho menos inteligible. Utilicé muchos métodos, hice planos, estructuras, cuentos (no muchos pero sí algunos), pensé que la historia poco a poco se iría formando pero todo infructuosamente; aún sigue todo en mi cabeza sin que pueda verterse en la realidad. Definitivamente no soy escritor.

Quería, a través de mis escritos, “iluminar” la realidad para mostrar aspectos desconocidos de la misma en la búsqueda de un hombre diferente. Muchas palabras para poca acción, mucho tiempo después, desde un correo infausto, alguien me acusó de no tener un universo propio yo, ahora, me río de eso, universo?, tengo es más es un multiverso, lo que no tengo es la capacidad real de volcar eso en algo realmente útil y mucho menos en una historia, solo una.

Por eso me escondí en mala poesía, es decir, empecé a hacer mala poesía simplemente con el pretexto que “la poesía contemporánea no necesita rima, el ritmo del poema está dentro de sí mismo sin necesidad de una camisa de fuerza”, cosa en la que creo en verdad pero que, por lo menos en mi caso, es una excusa para no esforzarme y no desnudar mis falencias en rima y métrica, bueno igual con ese razonamiento llegué a la otra excusa, que en manos de Borges no fue ninguna excusa pero en las mías sí, “un escritor no escribe para los demás sino para sí mismo”, como se puede ver me armé de un verdadero arsenal conceptual para defender mi cobardía y mi falta de talento al momento de cristalizar las ideas que me taladran la mente.

De todas maneras no es que tenga muchos poemas, si acaso para llenar, mal llenado, uno o dos libros de poemas de esos que revenden en la Iglesia de san Nicolás y que nadie compra porque nadie conoce al escritor y tampoco lo piden en un colegio, eso será, pienso, lo más cercano a una librería de verdad a lo que puedo aspirar.

Llevo ya casi dos días escribiendo esto[3], y a mi mente me llegan otras cosas, como por ejemplo el fallido intento de dirigir la Casa de la Cultura o el bochorno de haber sido presidente del Concejo Municipal de Cultura, por poner dos ejemplos nimios, quizás otro día escriba sobre ellos más como depuración del espíritu que otra cosa, hoy no, lo que me punza el pecho es reconocer de manera cristalina y sin ambages qué producen estos fracasos, será que uno tiene un gen del fracaso o algo así? No lo creo, eso se da en mí no en otros, miremos a Tino ahora tiene un apartamento en Barranquilla y, me imagino, viaja a Bogotá cada vez que puede, está a punto de pensionarse así que tendrá todo el tiempo y el dinero que necesite para hacer lo que desee, le falta un nieto que sé que en algún momento vendrá de algún lado así que no creo que los fracasos en los que nos envolvimos sean su culpa.

Juan, por otro lado, ahora vive en Chile, con su mujer y su niño, creo que ya tiene lo que nunca tuvo acá, independencia económica, eso se deja entrever de sus mensajes, y aunque parece extrañar su tierra no le va mal allá, tiene nuevos amigos y continúa con los viejos, no creo, a pesar de que se diga lo que se diga, que él sea responsable de lo vivido.

Por último David, bueno David es un caso especial, pero miremos, se dio el lujo de escoger donde trabajar, ya tiene dos niños y una niña y, aún así, sigue viviendo como si tuviera 20, eso es un logro digo yo.

En cuanto a mi familia hay de todo, como cualquier familia, está el vivo y el bobo, está el que no le importa hacer las cosas chuecas y el que las detesta, pero de todas formas no hay una tendencia en mi familia para pensar que tendemos al fracaso.

En fin, no tengo ni debo echar la culpa a nada ni a nadie. Siempre pensé, y creo que aún lo pienso, que debo ser “descubierto”, o sea, que alguien se de cuenta de mi gran “talento”, de ahí mi arrogancia, de la íntima convicción que podía ser mejor que muchos con menos talento que yo pero que ahora se encuentran en una situación social y económica mejor que la mía. Siendo franco, una de las últimas confesiones de este escrito, el responsable soy yo, mi falta de disciplina, mi incapacidad de ordenar nada dentro de mí mismo, soy un rompecabezas una verdadera empresa del fracaso que está irónicamente a cumplir su objeto social, fracasar. En todo caso de alguna manera no me arrepiento porque no se puede hacer nada con el pasado, además, esos fracasos me han dado los momentos más caros y felices de la vida[4], por lo menos, pienso, que me han llenado de buenas historias, por lo menos de historias, y de experiencia para mis hijas eso es bastante porque ellas son mi triunfo, el único válido y la única gloria verdadera; aunque algunos no me crean no extraño amanecer, aunque sí extraño hablar con mis amigos, prefiero mostrarle a ella los colores del amanecer desde la ventana de nuestra casa, un día cualquiera que no tenga que ir al colegio o a la universidad, no extraño las discusiones en reuniones interminables, prefiero enseñar la “pe” y la “a” y como suenan si uno las repite. Sé que debo terminar esto antes de volverme cursi[5] pero no sé cómo hacerlo así que hago lo mejor que sé hacer… dejar todo y ya. , veo a través de la ventanilla del autobús los verdes mangos o los plátanos inmortales…

[1] No crea que no me encantaría estar maldito de esa manera pero no es de negar que muchos de los nobel hasta allí llegaron y los que no lo recibieron han tenido un aura interesante de antinobel que los hizo aún más atractivos. Yo no gozo de ninguna de las dos posibilidades.

[2] JEJEJEJEJEJEJEJE

[3] El primer borrador porque el siguiente borrador y su transcripción me ha llevado casi un mes.

[4] Superados solamente por un viernes en mi bar donde una hermosa mujer traspuso el umbral del bar y de mi vida y un miércoles en la que otra mujer me miró por vez primera y sentí nacer otra vez.

[5] Debo reconocer de todas formas que en varias partes de este escrito dejo mucha sensiblería y mucha cursilería por ello no hay que agregarle más.

FRACASOS INCORPORATED (2ª PARTE)

2010-09-14T17:57:00.001-07:00

Me fui a Bogotá en pos de otro de mis fracasos, estando allá me enteré que “El barbero” se había inscrito en un concurso de video de Sky televisión quedando en un tercer puesto que obtenía como premio, aparte de la presentación a media noche en un canal[1] de Sky Televisión en Colombia, Venezuela, Ecuador y Brasil si mal no recuerdo, y aparte de eso una beca para un curso de guión de Cuba.

Hay que aclarar que, como lo dije, el guión inicial de “El barbero” fue hecho por Elkin, sobre este guión se empezó a trabajar y fue utilizado como base para la grabación, sin embargo, durante la grabación en sí se hicieron tantos cambios en el mismo por razones de tipo “estético” y, sobre todo, técnicos y económicos, que si uno ve el resultado con respecto al guión inicial encontramos dos guinones diferentes.

Ahora bien,tanto habíamos participado todos en todo el desarrollo y toma de decisiones de la producción que los cargos que se tenían eran tan “honoríficos” que al momento de poner los créditos pensamos que era una simple formalidad y no una realidad con sus consecuencias. Así no lo consideró Elkin y, bueno, tampoco los jurados; al parecer viajó a Cuba[2] en medio de la reprobación de todos que consideramos en ese momento que debió hacerse la escogencia en una reunión. Viejo Elkin desde acá le digo que si fue a Cuba bien hecho un abrazo y que ojalá le haya servido en contactos y conocimiento en su vida profesional y si no fue pues de malas porque igual se hubiera desperdiciado en cualquiera del resto de esta panda de flojos alcohólicos, así que otro abrazo y le digo de verdad, qué sentido tiene guardar rencores pendejos?

En todo caso eso significó el final de “Los manes de la esquina”[3], y el nacimiento de “Cría Cuervos”, liderada por Elkin y “Abre´l ojo” bajo la dirección de Tino, tengo igualmente que aclarar que Elkin se fue solo y que el resto del “equipo creativo” nos quedamos con Tino, aumentados con la llegada de Juan[4], creo que los nombres que cada uno escogió son bastante dicientes sobre el estado de las cosas en ese momento no? De todas formas ninguna logró hacer nada relevante.

“Cría cuervos” empezó a trabajar sobre una historia que había sido mencionada durante la pre, pro y post producción de “El barbero”, con la condición estética de que Elkin tendría dominio absoluto en la producción, condición impuesta y reafirmada por él después del “triunfo” de “El barbero” para así poder esclarecer que él sí tenía talento[5].

El resultado del experimento de Elkin fue un trabajo flojo, de actuación pobre y sin sentido estético definido pero que, al menos, se terminó relativamente en poco tiempo. En esto, rememorando quizás las intervenciones de Lennon con Harrison y Ringo después de la separación de los Beatles, Elkin recibió colaboración individual de algunos del grupo, eso, a través de la bruma cronal que nos separa, no tiene mayor trascendencia, en aquella época a pesar de un acuerdo tácito también existía una reprobación tácita casi que por “unirse al enemigo”.

Por su lado “Abre´l ojo” inició “El que va a morir” basada en una canción de Blades. Como estructura narrativa se establecía la existencia de 3 canales diferentes, en un primer canal se desarrollaba la historia propiamente dicha, en un segundo canal se encontraba la historia de los que narraban la historia anterior[6] y un tercer canal eran imágenes tomadas por alguien que había robado una cámara del equipo de los narradores de la historia, estos canales son, como se ve, diferentes entre sí y jamás se conectan, salvo el de la pérdida de la cámara, y que al final nadie, ni siquiera al que se le ocurrió, los pudo entender por lo rebuscada que terminó la producción.

Aparte de la aparición del nefasto “homm”, sucedieron otros hechos que nos retrasaban o nos obligaba a virar, o más bien retorcer, la historia, así como en “El barbero” contribuí con la falaz idea genial que tuve, en “El que va a morir” de igual manera contribuí en la mala selección del casting[7], la pérdida ya comentada de material grabado en mis manos, el cual no fue nunca recuperado y solo fue reemplazado con copias que no tenían en todo caso la misma calidad que el original son apenas dos muestras de mi negativa intervención en el proyecto. La actuación en “El que va morir” no era mejor que en el producto de “Cría cuervos”, todos peleamos con todos y todos sabíamos de todo, en medio de la grabación cambiábamos de actores, es decir, todo era un desastre y como resultado obtuvimos algo ininteligible para el público en general que, pienso ahora, hubiera necesitado un manual para poder entenderlo[8]

Dentro de todo aquello que vivimos aprendimos las mil respuestas a las mil preguntas; es decir, tener a mano las respuestas ante cualquier interrogante que surja de la película, sean estos errores reales o no, partiendo de la premisa de que todo en una película está hecho a propósito, de ahí que el homm formaba parte de la misma desde el principio, es decir lo hicimos así, je! En el fondo era una respuesta ante nuestra incapacidad técnica de superar la dificultad y convertir esta en una fortaleza. No sé hasta qué punto se pudo lograr esto, esa respuesta la tienen los que hayan visto el video no nosotros.

Me he enterado que Tino ha tenido la intención de mejorarle el sonido, haciendo salir el molesto homm de la historia. Apartando el hecho de que pienso que no se puede, debo agregar que “El que va a morir” es perfecto en su imperfección; no lo debiera arreglar, puede, si quiere, hacerlo otra vez, someterse a la tortura de esa grabación pero sin nosotros, por lo menos sin mí y sin Juan; sin mi por la forma como están las relaciones ahora y sin Juan porque él está lejos, ese, creo, sería un mayor fracaso que el original en sí.

En todo caso logramos terminar la historia y hasta hicimos una “premier” donde asistieron todos los que participamos y los que nos apoyaron, además de algunos invitados de la fauna cultural local, estoy seguro que nadie la entendió pero, eso sí, todos aplaudieron cuando terminó.

Una vez terminada la odisea de “El que va a morir” teníamos que continuar con otra cosa, en algún momento habíamos entrado a analizar un cuento de Vargas Llosa, no se hizo, igualmente un guión escrito por Félix, amigo nuestro y que siempre me ha asombrado por la capacidad que tiene de ver historias, así como de su misma capacidad de no darles mayor valor que el de usarlas en una discusión de bar para sostener su ideal político, tampoco se hizo. Yo quería dirigir pero se me dejo claro que “El que no po no To” es decir “ el que no pone no toma”, o sea, traduciendo, que si yo no financiaba la producción no iba a dirigir nunca por lo que Tino seguiría dirigiendo, así era la cosa y yo puedo ser bueno en muchas cosas pero una de ellas no es hacer dinero; además, ya había pasado la maldita, aciaga, nefasta, infernal noche que si para algunos que no estuvieron su recuerdo les revuelve las tripas a mi su mera pronunciación me deshace el alma lentamente en pequeños girones llenos de pústulas hediondas y dolorosas, sobre todo porque lo que sucedió esa noche marco el hito del fin de la unión del grupo la cual es el mayor de mis fracasos. Y, era, lo considero así, porque todos los sueños y seudo proyectos se estrellaron contra la fría vida y se destruyeron.

El pequeño niño nunca llegó a encontrar el séptimo dragón antes de la media noche y el malvado primer ministro se hizo con el poder y destruyó todo el reino.

Que éramos alcohólicos? No, enfáticamente digo que no, somos alcohólicos!

Que teníamos grandes egos? Pues sí, en muchas ocasiones eso nos impedía entrar en algunos sitios.

Que considerábamos a la “máquina engrasada”[9] una de las más mortíferas creaciones del hombre? Pues sí.

Que en el fondo todos sabíamos que no íbamos a ningún lado? Quizás era cierto. Pero en estos casos no es importante la llegada sino el viaje.

Y he aquí que en este quizá era donde se encontraba realmente nuestra única grandeza. Porque si bien quizás no íbamos a ningún lado igual se puede decir que quizás sí íbamos a llegar a alguna parte.

Juan, Tino, David, éramos grandes por nosotros y para nosotros, nunca para los demás. Precisamente en ese instante estaban conjugadas un número de mentes tal que fácilmente podían abrir un hueco galáctico y reformar la realidad. Lo único era que no pasaba nada.

Reunidos estaban:

Quizás una de las mentes con mayor capacidad de análisis y comprensión de los hechos y uno de los seres humanos más nobles que conozco. Lástima que tendía a la abulia…

Quizás una de las personas más leales que he conocido y quizás uno de los mejores cuentistas costeños, si sólo hubiera terminado algo…

Quizás uno de los artistas contemporáneos con mayor comprensión del universo artístico con implicaciones en los intersticios en la realidad y uno de los seres humanos más generosos que conozco, pero si solo no fuera tan inseguro…

Y junto a ellos estaba yo.

Éramos lo mejor y lo peor en un mundo que no admitía esos extremos. Nos condenamos nosotros mismos y de manera alegre a fracasar con todo lo que quisiéramos.[10]

Esto, con perdón, y sin él también, lo empalmo con otro de mis fracasos: la escritura…

[1] Siempre he desconocido cuál aunque es cierto porque de vez en cuando he encontrado gente que incomprensiblemente lo había visto, bueno a menos no creo que haya sido el de cocino porque no creo que hubiéramos podido competir con una receta de pollo relleno al horno.

[2] Algunos pensamos que no porque siempre aparecía alguien que decía que lo había visto en Barranquilla o que comentaba que hacía una llegada “furtiva” al canal del pueblo.

[3] Confieso que no recuerdo bien el nombre de la “productora” porque igualmente fue escogida así no más.

[4] Bueno realmente cuando se creó “Abre´l ojo” yo estaba en Bogotá así que en realidad se creó con Juan y después de regresar del “incidente capital”, llegué yo.

[5] Lo cual por lo menos de mi parte nunca he puesto en duda, quizás no se enreda tanto con los conocimientos teóricos de la estética, pero sí tiene una gran conocimiento técnico y de campo.

[6] En este canal se insertó la historia del Homm o jom, no sé como se escribirá, en la producción hizo aparición un ruido (un jommmm) en el sonido de las imágenes grabadas, se hizo de todo y nunca desapareció, la cosa era tan grave que existían escenas enteras donde el sonido del homm superaba la voz de los actores con lo que no se escuchaba nada y era absolutamente molesto, se logró reducir no desaparecer, entonces tratamos de incluir esta dificultad como parte de la historia de los productores y se aprovechaba para hablar sobre el estado del cine latino.

[7] El niño que hacía de hijo del protagonista era muy malo, por lo menos en ese momento, y solamente fue mi íntima convicción que eso se podía superar y la terquedad de montarlo lo que hizo que se mantuviera allí.

[8] A pesar de esto no se confunda, me siento orgulloso de “El que va a morir”, porque ahí también fui feliz, podían existir las intrigas internas y el temor constante de no terminarlo nunca, hasta me parece que si alguien nos hubiera grabado a nosotros habría sacado, por contraste, una historia genial.

[9] He de aclarar acá que Tino decía que cuando estábamos “conectados” éramos como una máquina engrasada y no existía nada imposible de dilucidar para nosotros, ni antagonista que nos pudiera resistir.

[10] Aclaro no considero que seamos un grupo de poetas malditos o algo así, sino simplemente unos desgraciados que quizás mirábamos más allá de nuestros reales potenciales.

FRACASOS INC (parte1)

2010-09-11T09:20:00.001-07:00

"Muerta la amistad sabe igual que el fracaso"

El otro maestro

Esta semana la comencé viajando, casi que me voy de la casa con un pequeño resquemor pero un sabio beso de mi mujer hizo que esa nimiedad[1] desapareciera. Viajando a través de paisajes re – conocidos pero siempre nuevos, veo a través de la ventanilla del autobús los verdes mangos o los plátanos inmortales, niños saliendo de colegios rurales vistiendo el mismo tipo de uniforme en todo el país, increíblemente usándolo de la misma forma, los pelaos camisa por fuera con cierto aire de suficiencia que nadie cree, ellas, las pelás, con una media arriba y otra abajo y un sentido de cierta sabiduría que apenas están aprendiendo a reconocer dentro de sí.

En fin, viajaba viendo a mi país con sus bellezas inmemoriales que no pueden ser derrotadas por todos los intentos de la politiquería y entonces dejé que mi mente vagara sin determinación alguna y pegara saltos de pulga mentales sin ningún objetivo real. De esta manera, no recuerdo como, empecé a evocar aquella conferencia nacional leo en que me lancé para vicepresidente nacional, en ese momento mi razonamiento era implacable: era costeño, de hecho pertenecía originalmente al F2[2], incluso había sido presidente de ese distrito, en segundo lugar en ese momento era tesorero nacional amigo del presidente del momento; por otro lado vivía en Bogotá y formaba parte del F3, distrito central del múltiple, es decir, manejaba en teoría los dos grandes polos. Ante eso consideraba que la elección era una simple formalidad-

Inicialmente convencí a los miembros del F3 para que me dieran su aval para mi candidatura, una vez hecho esto y en una conversación con los socios presentes creí asegurarme los votos de mi club de origen; en medio de la “liza electoral” pronuncié un discurso mediocre, inventado en el momento pero que contenía todos los elementos formales para ser tomado como tal, cuando recordé el fragmento más criticado de mi discurso: “Las aguas del mar mojando mis pies”[3] sentí otra vez la ola de ridículo y rabia que atacó mis mejillas. Llegó el momento de la votación y fracasé…; no era mi primer fracaso debo confesarlo, pero sí me dolió, sobre todo porque dentro de mi siento que me negaron la posibilidad de terminar mi carrera leo con un cargo honorífico que puede que no me lo mereciera pero que no le hacía daño a nadie ayudarme a conseguirlo. Los votos que me faltaron fueron los provenientes de mi distrito de origen, de mi club de origen, ellos, los que me conocen desde siempre, desconfiaron de mi, mientras los recién llegados en mi vida me dieron su apoyo. En realidad no les guardo rencor pero siempre he querido saber por qué pasó eso, nunca he tenido el valor de preguntarle a ninguno de ellos pero sí me queda la duda.

Este fracaso me hizo recordar otros, como mi fallida experiencia como video cineasta o, como decía Tino, “acercamiento al lenguaje del cine a través del video”. En mi pueblo me reunía con un grupúsculo de intelectualoides que en medio de la euforia del alcohol podíamos dirimir la más abstrusa teoría semiótica de Eco o cualquier posición sobre la estética y cómo esta es asumida por el ser humano, asombrándonos de paso que las grandes academias no hayan oído hablar de nosotros para entrar a resolver los problemas del arte contemporáneo y sus significaciones.

No recuerdo quién, ni cómo, ni cuando, pero, aprovechando la existencia de un canal seudo público se propuso la idea de grabar una historia, obviamente después de “haber aprendido a mirar cine”, deconstruyendo en el trayecto el placer de ver las películas y convirtiéndolo en un tour de forcé debiendo identificar cada plano de la historia, sus significaciones dentro de la misma, fallos, aciertos, etc.

Al momento de escoger una historia nos decantamos por una medio oscura que trataba sobre un barbero asesino[4]. El guión fue hecho por uno de nosotros, de incorporación reciente para la época pero que tenía experiencia en la construcción y elaboración de documentales.

Como siempre, no crean que esto que les cuento sucedió de un día para otro, la cosa se retrasaba y a nadie le importaba, bueno a Tino sí pero tampoco hacía nada. Un día Elkin llegó con el guión terminado[5] y de algún modo comenzamos el asunto. A pesar de los problemas que teníamos y que seguirían saliendo hasta el final de la grabación, éramos felices, tener en las manos una cámara, aprender sobre lumens, flers, iris, etc era absolutamente inefable, en general nos sentíamos como niños de prekinder con licencia para portarnos como universitarios, todo era nuevo hasta para Tino que tenía conocimientos de fotografía y para Elkin que ya tenía experiencia, como ya lo dije, con documentales, grabábamos y después consumíamos ingentes cantidades de alcohol, éramos la crema y nata de la intelectualidad de un pueblo perdido de un país tercer mundista.

Corríamos a equiparar nuestras ideas a las más avanzadas de la estética contemporánea pero mendigábamos dinero a políticos, tenderos, comerciantes que en general pretendían, en el mejor de los casos, entender lo que decíamos y, en el peor, no se molestaban en pretender hacerlo simplemente, si querían aportar, era para poder decir que nos habían financiado y que ellos casi que eran mecenas del arte. Definitivamente éramos los nuevos sabios[6] de nosotros saldrían los nuevos directores, actores, guionistas en resumidas cuentas era el nuevo cine no solo de nuestro país sino del mundo entero, basta ya de temas trillados como la guerrilla y el narcotráfico, éramos los “Nuevos Hombres” destinados a señalar el rumbo de la humanidad!

Perdón me emocioné un poco, mejor sigamos…

Mi intervención anecdótica digna de una antología del fracaso sucedió cuando, al grabar una escena el actor encargado no llegaba, nos enteramos que se encontraba borracho en un estadero y, teniendo en cuenta que no le pagábamos, como a todos pues nadie recibía un peso, nuestras recriminaciones a él no pasaron de asombrarnos y preguntarnos cómo era posible que Álvaro dejara pasar de largo el tren de la gloria del que nosotros muy humildemente le habíamos cedido un puesto. En todo caso:

Los equipos eran prestados y los teníamos por tiempo limitado.
La escena era considerada importante dentro de la trama[7]
Ergo, teníamos forzosamente que grabar, así que debíamos superar el problema

Y entonces se me ocurrió, lo que siempre se ha tomado como una genialidad mía, y que ahora confieso que no lo fue. Un tiempo atrás había visto una película protagonizada por Michael Douglas, el nombre del filme se me escapa ahora, en ella hacía de un productor de Hollywood que uno de sus primero trabajos era producir una película sobre gatos espaciales pero sin dinero para efectos especiales entonces decidió “mostrarlos y no mostrarlos” el filme se repletó de tomas, de garras, dientes, ojos gatunos que salen de la oscuridad y ya. Eso le generó un mayor suspenso y una gran economía en el presupuesto, conté la idea obviando sin ninguna intención lo de los gatos espaciales (creo) lo que al principio pareció una simple salida en falso se convirtió, para Tino por lo menos, en una de las escenas que les daba más sentido a la película. Puede que Tino tenga razón eso queda a juicio de cada quien pero, eso sí, no fue mi idea no soy un genio. Listo ya lo dije.

Después de chascos como estos y otros peores al fin logramos terminar y editar “El barbero”. Un amigo nos hizo el “favor” de incluirlo, a su nombre claro, en la muestra de video joven de la Universidad del Norte donde, oh sorpresa, gano premio como mejor video argumental[8] el dinero del premio, la parte que nos correspondió porque de todas formas había que “agradecer” a nuestro amigo, fue sabiamente invertido en comprar ginebra, Gordons claro, y nos emborrachamos festejando el que era el primero de muchos reconocimientos.

[1] Nimiedad ante lo importante que es nuestra relación.

[2] Uno de los distritos con mayor votación en el país.

[3] Figura desafortunada porque mi pueblo no queda a orillas del mar y, aunque queda a escasos 15 minutos, pasa realmente mucho tiempo para que mis pies sean mojados por el mar.

[4] No la de Swenny Todd, película esta que he evitado de manera consciente a fin de evadir que se me active la hormona del fracaso presente en mi organismo y no caer en la tentación de pensar hacer un remake de “El barbero”

[5] El que por cierto terminó despedazado con lo que al final salió era muy diferente a lo que ese día nos mostró Elkin.

[6] El Grupo Barranquilla redivivo en Baranoa, Ja!

[7][7] Con tan pocas escenas creo que cualquier escena de “El barbero” era esencial, esa sí era una de sus particularidades y verdaderas genialidades no superada fácilmente por cualquier película.

[8] Superando a Adolfo X la sensación del momento.

CANCIÓN IV

2010-08-24T19:41:00.001-07:00

Esto no es una canción

para mí lo es,

un cadáver exquisito que ronda la membrana que cubre mi cuerpo,

gritando desde cada uno de los poros de la costra que llamo alma.

Primero deja exculparme:

No tengo culpa de nacer

como soy.

Un hombre con sueños

que se deslizan en la penumbra,

que alcanzan los abismos,

que luchan y mueren.

No tengo la culpa de querer resbalarme en tu mirada,

atrapar tu sonrisa

dentro de mi piel y mi carne.

No tengo la culpa de

tus decisiones,

tus miedos,

tus ansias

y esperanzas.

No tengo la culpa

(O si?)

de que no me dejes tocar

tu cariño

y que decidas que soy

un hombre más, un hijo de hembra

buscador,

cazador

y destructor.

Ahora déjame cantar lo que no puedo:

No puedo cambiar mi cuerpo

(ni lo deseo).

Aunque sí esos dos o tres kilos de

más

que hace años me acompañan

y que no me dejan a pesar de

mi soledad.

No puedo traspasar tu muralla, cruzar tus fronteras,

destruir tu selva,

si no me dejas.

No puedo, ni quiero,

desechar mis sueños.

Son mi alimento y mis ganas

de vivir.

Han caminado y descaminado

mis turbios senderos,

se han vestido de flores y lodo,

han crecido y avejentado

junto conmigo.

No soy desleal, no los dejaré.

No puedo, por última vez,

dejar de emocionarme

al leve roce de tu blancura.

Ahora, por último,

déjame expulsar ,

de adentro de mis vísceras,

lo que quiero,

aquello que oscuramente fluye desde lugar inequívoco, sube hasta casi llegar mi boca pero se atora en mi

garganta haciendo que muerda las paredes de mis miedos:

Quiero una noche de estrellas,

vino y música,

donde nos olvidemos

de todos nuestros miedos, prevenciones,

confusiones,

miradas,

infortunios,

acreencias,

débitos,

muertes,

donde sólo estemos los dos,

los verdaderos que han vivido

dentro de cada uno

y dentro del otro,

donde nos veamos como somos: hombre,

mujer y,

al fin y al cabo,

humanos.

隨筆

2009-08-14T14:58:00.000-07:00

也許在夜間
一旦沉默星級
未完成的期待的那個女人
等待下一次的燈說，
渦旋我國雪茄
終於找到了永恆

Ramblings

2009-08-14T14:57:00.000-07:00

Måske om natten
Når den tavse stjerner
De ufærdige udseende af, at kvinden
vente ved siden af lampen, at
den ruller af min cigar
Endelig findes evigheden

Divagacions

2009-08-14T14:53:00.000-07:00

Potser en la nit
una vegada les estrelles callen
la mirada inconclusa d'aquesta dona
espereu al costat de la làmpada aquella
que les volutes de la meva cigarro
per fi trobin l'eternitat

Divagaciones

2009-08-14T14:51:00.000-07:00

quizás en la noche

una vez las estrellas callen

la mirada inconclusa de esa mujer

espere junto a la lámpara aquella

que las volutas de mi cigarro

por fin encuentren la eternidad

DIA DE ARROYO

2009-06-26T15:15:00.001-07:00

Hacía calor. A través de las ventanas empañadas podía ver la calle cubierta con el agua sucia de los arroyos. Barranquilla era el único lugar del mundo conocido que tenía entre sus señales de tránsito una que mostraba medio carrito encima de tres líneas quebradas; esa señal significaba "arroyo peligroso". Juan recordó que en su lejana Bélgica Ben, su cuñado, siempre quiso ver qué tenían de especial esos arroyos. Había sido Natalia la que le había contado, entre beso y beso y entre sexo y sexo, sobre esa ciudad medio mítica y medio fantástica donde todo se detenía cuando comenzaba a llover, donde los arroyos cabalgaban sucios pero poderosos haciendo detener al más avezado de los conductores así estuviera encima de la mejor de las máquinas, y donde la lluvia no caía de arriba abajo sino de lado, Ben no se lo creía, Juan se imaginaba a su hermana cubierta por una sabana abrazando el cuerpo blanco de Ben contándole todo esto mientras el sol mediterráneo se colaba por la ventana dentro de ese contexto quién se podía creer esos cuentos? Lo que menos podía entender era que alguien quisiera ver el caos que significaba un aguacero en la arenosa. Cerró sus ojos para olvidarse de adónde iba.

En la fila del frente estaba una muchacha, el calor imborrable se había revuelto con la escasa lluvia que lo único que trajo fue más calor y los arroyos. Al verla Juan no se arrepintió ni del calor ni de la lluvia, era bella y el sudor hacía que una dulce camiseta se pegara a su cuerpo dejando imaginar más allá de lo que se veía, los labios endurecidos de mirar hacia la calle no la desmejoraban, al contrario le daban fuerza y vigor, sus ojos se le antojaban tormentosos pero antes de verlo como un defecto era algo que lo atraía aún más, " así como los marinos se sentían atraídos por Escila o Caribdis" pensó, sea como fuera ella lo llamaba desde el blanco de sus ojos.

Juan se levantó de su puesto entre tímido y osado y se sentó a su lado. Habían pocos pasajeros, una señora hablaba del calor y un señor al lado le respondía de los arroyos, era lo mismo pero al revés en el idioma que solamente un nacido en esta ciudad podía entender. Más allá un niño lloraba mientras la mamá le sonaba un manotazo para que llorara con gusto, detrás de ellos solo sillas vacías, adelante el conductor con barriga desparramándose por la cabrilla escuchaba maliciosamente los comentarios del último partido de fútbol.

Hola, vas tarde? – le dijo, tratando de inventar una excusa para iniciar una conversación.

Afuera la lluvia no menguaba cada vez eran menos las personas en la calle.

A dónde? – le respondió esquiva sin mirarle a los ojos.

El sol débilmente se había dejado ver entre dos nubes pero fue cerrado rápidamente por la brisa.

No sé, a dónde vayas me imagino que el arroyo te detuvo igual que a todos.

"lluvia con brisa", pensó, esto está mejorando.

Ah sí, pero no es gran deducción cierto?

Un relámpago atronó dentro del bus, todos saltaron.

Pero sí un motivo para iniciar una conversación. – como si no hubiera escuchado el trueno.

La mirada de la pelada se dirigió asustada a través de la ventana.

No te preocupes, al tener llantas de caucho es difícil que, si nos cae un rayo, nos pase algo. – dijo Juan haciendo alarde de la sabiduría popular desconociendo realmente si era cierto o no lo que decía.
No es eso.- le respondió ella de manera directa por primera vez. - no sientes algo? Como si el bus se moviera.

Juan, dentro de su papel de perdonavidas miró con aire de suficiencia a la calle. El nivel del arroyo había subido pero todo parecía normal. De pronto, sintió un tirón que casi lo tumba, el arroyo no solamente había aumentado su nivel, también había aumentado su fuerza. Se dio cuenta de la dificultad en que se encontraba, a pesar de estar en un "Coochofal", uno de los buses más grandes que hay en la ciudad, el arroyo no tendría problema alguno en arrástralos junto con sus ocupantes hasta el mismísimo "puerto mocho" lugar donde desembocaba. Se dio cuenta que el conductor había detenido el bus en la mitad de otro arroyo, que si bien al principio del aguacero estaba calmo, ahora se enfrentaban en un rudo abrazo marrón – gris –sucio, con el principal que supuestamente evitaban.

Te das cuenta que este era otro arroyo? – le gritó al conductor - vámonos de acá cruza por esta o nos lleva!

El conductor no le dijo nada porque sabía que tenía razón, intentó dar marcha atrás con el bus para meterlo en una calle lateral, pero ya era tarde. "Llegó la punta" pensó desesperadamente Juan, era el comienzo de todo arroyo blanquecina y fuerte, nada la podía detener, era como una mujer obsesiva y celosa. Todos comenzaron a gritar, incluyendo al conductor y hasta Juan que no se escuchaba hasta que se vio en el retrovisor del bus con la boca abierta emitiendo un sonido inaudible para su mente. Cerró los ojos y comenzó a pensar, se dirigió a la ventana de emergencia, supuestamente una patada la podía separar inmediatamente. Le dio una, dos, tres y nada.

Nojoda, esta no es una ventana de expulsión, cómo carajos pasaron el examen? – el conductor no dijo nada sino que ayudo a Juan a empujar la ventana. Ahora parecían un extraño barco siendo arrastrado por la corriente.

Afuera, en la acera comenzaron a aparecer los de siempre. Los vecinos preparados con cuerdas y otras cosas a tratar de salvarlos. Ellos sabían que esta escena era inevitable, podía ser un conductor imprudente o uno descuidado, pero siempre en esa cuadra en época de lluvia iba a ser arrastrado alguien así que estaban preparados.

Un hombre delgado y fibroso tiró el cabo de una cabuya, la amarraron a un poste. Llegó otra y otra ahora sí podían pasar del bus siendo arrastrados por los vecinos. Así sucedió, uno a uno fueron llevados a la acera convertida en improvisado muelle, mientras tragaban agua sucia y pedazos de todo. Solo faltaban Juan y la muchacha, el conductor fue de los primeros empujando a todos. Cada uno agarrando una cabuya se tiraron para llegar al otro lado. Sabía Juan que se dañaría el celular y su ipod pero de malas! Se lanzó con los ojos cerrados, aspiro agua sucia y llegó a la acera.

Al levantarse se dio cuenta que los gritos que sonaban no eran igual, la muchacha se habían soltado de su cabuya y era arrastrada cada vez más por el arroyo, su cuerpo delgado y delicioso golpeó contra el bus lo que la detuvo. Sin pensarlo Juan se amaró una cabuya en la cintura y se lanzó por ella, el arroyo estaba fuerte y no lo dejaba ver. La muchacha estaba en el estribo aferrándose desesperadamente al bus, allí llegó Juan y la abrazó fuertemente, agradeció su poco peso, en el otro lado los demás los fueron halando poco a poco hasta llegar magullados, mojados y sucios pero vivos.

Me llamo Ana – le dijo la muchacha mientras le daba un beso - gracias.

Con el beso todavía latiendo en la mejilla Juan se despertó.

Nojoda levántate flojo, te pasaste el aguacero durmiendo! - le grito Rafa su compañero de cuarto.
Mucha lluvia? Mira la vaina jodida que soñé – Le respondió Juan secándose el último girón de sueño de la cara.
Qué pasó? - le respondió Rafa que veía el noticiero – los arroyos se llevaron dos carros y un bus, mira en este casi se llevan a una pelada, un man se tiró y la salvó.
Cómo? – dijo Juan con la boca seca - cuando pasó eso?
Mientras dormías mijo! Mira lo están pasando otra vez.

Cubriendo la pantalla entera del televisor aparecía la imagen de una mujer de labios endurecidos y ojos tormentosos que lo llamaban.

PERSECUCIÓN

2009-06-01T16:04:00.001-07:00

Estaba inquieto. Toda la mañana había dado vueltas de despacho en despacho temiendo encontrar algo inesperado, una fecha no anotada a tiempo, una decisión sobre la cual no se pudiera hacer nada.

Como siempre encontró que de los cientos de procesos que vigilaba solo dos habían avanzado y ninguno de manera imprevista.

Pero la sensación, un latido alterno del corazón que dolorosamente se extendía hasta el codo y llegaba a las manos, proseguía.

Al salir a la calle, el calor lo invadió, decidió no tomar gaseosa, hay que controlar el colesterol, agua o "fruta no procesada" como decía Miguel. Cuando tomó los primeros sorbos de agua igualmente se intensificó la idea de que algo iba mal. Recordó el cuento aquel de la señora que sueña que va a pasar algo y, fuerza de repetirlo, la idea se esparce pro el pueblo que termina siendo destruido por el éxodo paranoide que generó el rumor. Esta vez no se sonrió. Revisó las innumerables listas de cosas por hacer que tenía para verificar que todo estuviera bien y que nada se le hubiera pasado. Nada.

La sensación latía ahí.

Ya antes le había pasado, un informe no entregado, un escrito no presentado podían desatar el apocalipsis sin límite alguno. Eso era lo que temía, había aprendido a seguir a sus instintos, tan imprescindible en su trabajo, pero no había aprendido a evitar los riesgos. Con el mediodía llegó el almuerzo, el calor aumentó, vio las noticias, jugó con su hija, regresó a la oficina. Su escritorio repleto de papeles era caldo propicio para la aparición de errores (riesgos). Lo "organizó", pero o encontró anda fuera de lo común. Iba a tomar tino pero decidió, por el calor, servirse agua, volvió a su escritorio, encendió el computador y comenzó a trabajar.

El latido seguía ahí. La sensación se escondía ahora en esa parte de la vista a un costado del ojo donde no alcanza la conciencia a distinguir una sombra.

Llamó clientes, envió correos; el reloj marcó las 6:00 p.m., se fue para su casa encontrando en cada paso la sensación de catástrofe que lo dominaba de la mañana. Cuando llegó a su casa discutió por cosas banales con su mujer. Se contentaron. Tomó su cena, ella recogió sus platos. Era un día más.

Se lavó los dientes siguió a su cama más tranquilo. Se desvistió para dormir, sabía que, por lo menos ese día, no había cometido un solo error. En la cama revisó las listas del día siguiente. La sensación no había desaparecido pero la razón le decía que no podía suceder nada. Cerró sus ojos.

Fue ese el instante que escogió el dragón para atacarlo.

Imagen de un caballo para una niña de cinco años

2009-04-30T15:06:00.001-07:00

Trueno en los ojos,

profundos lagos oscuros

sin dama que los habite

Un millón de sedas

danzan al aire

sin fe ni concierto

no siguen al viento,

él las persigue inútilmente

Trueno en el suelo,

vibrante en cada golpe,

sacude la tierra

Una y otra vez

En sus costados,

placas de plata vibrante,

inquietas,

pequeñas

geografías que constantemente

cambia formando

valles, montañas, ríos.

Adelante compuertas

inagotables, diques

de oxígeno

tragando vida

sin cesar

Al final, un látigo certero

enhiesto en la carrera,

inquieto en el descanso,

Trono de guerreros.

Fuerza de campesinos

Compañía de hombres.

Apuesta por Él

2009-04-21T15:53:00.001-07:00

El disco volaba delgado entre dos corrientes de aire, negro, más negro que la noche que lo envolvía; en su interior sonaban oh's y yeah's y una gran boca roja abierta en la que sobresalía una lengua aún más roja, cubriendo el final de la parábola que le obligaron a hacer el disco se encontró con las rugosidades e intersticios de la calle, inmediatamente caóticos surcos se cavaron en medio de los originales cuidadosamente sembrados. En su interior las guitarras caían destrozadas, la batería se desarticuló y las gargantas no emitían sonido solo sangre mezclada con lágrimas. La frase lapidaria fue:

"No debemos dejarnos colonizar de los gringos, debemos defender nuestra cultura"

A su lado, como un delgado y moreno Sancho Panza, el hombre que alguna vez dirigiría la educación del pueblo y que tendría un hijo que se embebería con sonidos de muchos lugares, buscando nuevas mentes, encontrando mejores ideas, sólo asentía lentamente la cabeza aprobando con un ceño fruncido la decisión del perpetrador.

Atónita la mirada del hacia poco orgulloso portador del negro mundo destrozado, no dejaba salir una sola lágrima refrenado por la rabia y el dolor ante la estupidez fraternal. Algún día se convertiría, sin embargo, en un verdadero maestro y, a pesar de no ser nunca crucificado, si sería traicionado, pero no por sus discípulos que, a pesar suyo seguirían predicando a su modo el evangelio que les enseñara. Lo irónico s que, décadas después, el perpetrador orgulloso le mostraba al aprendiz de maestro la colección completa de los contradictores hermanos de aquellos que esa noche despreció.

Ahora, en un tiempo a pesar de que haber pasado años humanos solo son minutos para el pueblo, solitarios, pero no solos, unos zapatos eléctricos sonaban en medio de dulzonas y forzadas melodías, a pesar de eso se hacían escuchar con voz propia no prestada, reinventando tonadas antiguas, presentando, tímidamente las nuevas.

Nada ha cambiado, la música que nunca ha dejado de sonar en sus rincones, que la envuelven de magia y olores nuevos sigue siendo despreciada, el disco aún vuela sobre el suelo.

Pero las guitarras se niegan a permanecer quebradas y constantemente se reparan, son otras las manos que las hacen gemir y otros los odios que se dejan llevar, pero son las mismas mentes las que no se dejan abrir.

Cuándo detendremos el disco?, cuándo entenderán que junto al porro, a las rancheras, a la grandiosa cumbia el vallenato, también está Él, innombrable pero perenne. Aquellos que pretendan cerrar sus ojos, tapar sus oídos y negar su existencia e el pueblo lloraran desconsolados ante su inminente fracaso.

Aquellos que abran su boca para denostar y en su contra elevar sus lamentos morales y rígidos, se quebraran ante la multitud de jóvenes, adultos y ancianos, abuelos, padres e hijos que lo escuchan, que ha desde siempre ha estado dentro de su corazón.

Es verdad, siempre han sido unos pocos los que en público lo han defendido, pero unos pocos de ahora son una multitud de antes.

Dejen escuchar ese sonido subterráneo que estremece la carne, la sangre y la mente.

Reconozcan de una vez su existencia seria y real dentro de todos nosotros.

Denle el puesto que como expresión del alma del pueblo se merece.

Si alguien quisiera saber cuando llegó no podría hacerlo porque siempre ha estado aquí, oculto pero real.

Detengamos el disco en el aire, miremos la cara del perpetrador y taladrando sus ojos hasta llegar a su cerebro digámosle:

-"Ellos también son de aquí."

Petición

2009-04-14T14:10:00.000-07:00

Aunque no siempre

estaré cerca para secar

con mis dedos tus lágrimas,

Ni vivirás a mi lado

compartiendo cada pedazo

del día,

Aunque algún día mis manos

no te podrán izar hasta llegar al cielo,

y débiles y arrugadas

tocarán débilmente un recuerdo

tuyo,

Aunque mi voz se olvide

de canciones y poemas

para intentar dormirte

y otro, de otra forma,

te de un beso para que sueñes,

Aunque ya no esté y

mi imagen viaje sola

sin mi sombra,

Sólo espero que cuando

pienses en mí

una sonrisa florezca en tu

corazón.

Interrogante

2009-01-20T12:27:00.000-08:00

Amarrados mis labios
secuestrada mi piel
puede mi espíritu solo
poseer tu cuerpo?

Operación Plomo Impune

2009-01-20T12:21:00.000-08:00

Derrapando en la red encontré este artículo que muy bien dice lo que pienso de la masacre que está viviendo la población palestina. No soy musulmán, no planeo serlo, pero el daño impune, desacrazilado e inhumano que día a día reciben los palestinos debe tener resonancia en cada uno de nosotros.
Angork

Operación Plomo Impune
Para justificarse, el terrorismo de Estado fabrica terroristas: siembra odio y cosecha coartadas. Todo indica que esta carnicería de Gaza, que según sus autores quiere acabar con los terroristas, logrará multiplicarlos.
Desde 1948, los palestinos viven condenados a humillación perpetua. No pueden ni respirar sin permiso. Han perdido su patria, sus tierras, su agua, su libertad, su todo. Ni siquiera tienen derecho a elegir sus gobernantes. Cuando votan a quien no deben votar, son castigados. Gaza está siendo castigada. Se convirtió en una ratonera sin salida, desde que Hamas ganó limpiamente las elecciones, en el año 2006. Algo parecido había ocurrido en 1932, cuando el Partido Comunista triunfó en las elecciones de El Salvador. Bañados en sangre, los salvadoreños expiaron su mala conducta y desde entonces vivieron sometidos a dictaduras militares. La democracia es un lujo que no todos merecen.
Son hijos de la impotencia los cohetes caseros que los militantes de Hamas, acorralados en Gaza, disparan con chambona puntería sobre las tierras que habían sido palestinas y que la ocupación israelita usurpó. Y la desesperación, a la orilla de la locura suicida, es la madre de las bravatas que niegan el derecho a la existencia de Israel, gritos sin ninguna eficacia, mientras la muy eficaz guerra de exterminio está negando, desde hace años, el derecho a la existencia de Palestina.
Ya poca Palestina queda. Paso a paso, Israel la está borrando del mapa.
Los colonos invaden, y tras ellos los soldados van corrigiendo la frontera.
Las balas sacralizan el despojo, en legítima defensa.
No hay guerra agresiva que no diga ser guerra defensiva. Hitler invadió Polonia para evitar que Polonia invadiera Alemania. Bush invadió Irak para evitar que Irak invadiera el mundo. En cada una de sus guerras defensivas, Israel se ha tragado otro pedazo de Palestina, y los almuerzos siguen. La devoración se justifica por los títulos de propiedad que la Biblia otorgó, por los dos mil años de persecución que el pueblo judío sufrió, y por el pánico que generan los palestinos al acecho.
Israel es el país que jamás cumple las recomendaciones ni las resoluciones de las Naciones Unidas, el que nunca acata las sentencias de los tribunales internacionales, el que se burla de las leyes internacionales, y es también el único país que ha legalizado la tortura de prisioneros.
¿Quién le regaló el derecho de negar todos los derechos? ¿De dónde viene la impunidad con que Israel está ejecutando la matanza de Gaza? El gobierno español no hubiera podido bombardear impunemente al País Vasco para acabar con eta, ni el gobierno británico hubiera podido arrasar Irlanda para liquidar al ira. ¿Acaso la tragedia del Holocausto implica una póliza de eterna impunidad? ¿O esa luz verde proviene de la potencia mandamás que tiene en Israel al más incondicional de sus vasallos?
El ejército israelí, el más moderno y sofisticado del mundo, sabe a quién mata. No mata por error. Mata por horror. Las víctimas civiles se llaman daños colaterales, según el diccionario de otras guerras imperiales. En Gaza, de cada diez daños colaterales, tres son niños. Y suman miles los mutilados, víctimas de la tecnología del descuartizamiento humano, que la industria militar está ensayando exitosamente en esta operación de limpieza étnica.
Y como siempre, siempre lo mismo: en Gaza, cien a uno. Por cada cien palestinos muertos, un israelí.
Gente peligrosa, advierte el otro bombardeo, a cargo de los medios masivos de manipulación, que nos invitan a creer que una vida israelí vale tanto como cien vidas palestinas. Y esos medios también nos invitan a creer que son humanitarias las doscientas bombas atómicas de Israel, y que una potencia nuclear llamada Irán fue la que aniquiló Hiroshima y Nagasaki.
La llamada comunidad internacional, ¿existe?
¿Es algo más que un club de mercaderes, banqueros y guerreros? ¿Es algo más que el nombre artístico que Estados Unidos se pone cuando hace teatro?
Ante la tragedia de Gaza, la hipocresía mundial se luce una vez más. Como siempre, la indiferencia, los discursos vacíos, las declaraciones huecas, las declamaciones altisonantes, las posturas ambiguas rinden tributo a la sagrada impunidad.
Ante la tragedia de Gaza, los países árabes se lavan las manos. Como siempre. Y como siempre, los países europeos se frotan las manos.
La vieja Europa, tan capaz de belleza y de perversidad, derrama alguna que otra lágrima, mientras secretamente celebra esta jugada maestra. Porque la cacería de judíos fue siempre una costumbre europea, pero desde hace medio siglo esa deuda histórica está siendo cobrada a los palestinos, que también son semitas y que nunca fueron, ni son, antisemitas. Ellos están pagando, en sangre contante y sonante, una cuenta ajena.
(Este artículo está dedicado a mis amigos judíos asesinados por las dictaduras latinoamericanas que Israel asesoró.)
Eduardo Galeano

2008-12-17T06:50:00.000-08:00

Tras la cortina
que forma el humo
que algún día me matará,
te recuerdo anhelante,
deseosa de viajar
a través del tiempo,
a través de la vida.
Todos tus labios expectantes
por mis manos o mis besos.
Eva de todas las Evas,
yo el Adán impuro
que surcaba tu cuerpo.

Eras un campo fértil
esperando ser
arado,
amado,
construido.
Jugaste tus juegos
riéndote de los míos,
solamente miraba
esa dulce caricia
que siempre llegaba a mi corazón.

Ahora,
desnudo de todos mis temores,
te recuerdo aún clavada en mi pecho
sonrío solitario
mientras acaricio esa pequeña
espina que eres tú.

Pérdidas

2008-12-16T12:24:00.000-08:00

Yo tuve un amigo, que me levantaba todos los días a las 5:00 a.m. para correr, con el cual nunca tomé más de tres cervezas y que se preocupaba no solo por lo que había afuera sino lo que había adentro, que me enseñó lo valioso de ser diferente y que, a pesar de la distancia siempre había una sonrisa en su rostro.
Yo tuve un amigo que luchaba por lograr su objetivo, que se esforzaba por ser mejor cada día y por demostrar su valía.
Yo tuve un amigo que me impulsaba a ser otro, siempre hacia arriba siempre mejor.
Pero ese amigo murió.
Murió un día en que una persona me reclamó lo que nunca hice.
Un día en que me trató como jamás me enseñaron a tratar.
Un día en que dudó de mi y de quién era.
Me acordé que tengo este blog y decidí escribir en él para decir lo triste que estoy, lo maldita que es la vida a veces y cómo se ensaña en destrozarlo a uno.
La vida es bella
La vida siempre es justa
Dos expresiones de dos películas completamente diferentes pero ciertas. Creo en la belleza de la vida cuando miro a mi hija sonreir, no es un lugar común, no lo crean, cuando esa niñita que no distingue lo bueno de lo malo, o mejor, lo que yo considero bueno de lo que yo considero malo deja entrever sus pequeños dientes fustiga mi alma y estremece mis carnes como ninguna mujer ha logrado estremecerme.
Y la vida es justa porque haga lo que haga siempre termina equilibrándose lo malo que he sido con lo poco bueno que trato de ser a veces.
Lo que estoy diciendo ahora, aunque aparentemente incoherente y poco relacionado con lo que empecé a decir, en realidad se encuentra íntimamente ligado. Tuve un amigo que significaba la intelectualidad, que significaba que uno podía lograr las cosas esforzándose, recuerdo que decidió ser corista sin tener buena voz y se esforzó tanto que lo logró, siempre pensé "para qué?" en realidad aún lo pienso pero me gustaba saber que alguien podía hacer esas cosas, yo solamente escribía leía y tomaba. Después decidió irse del país y lo hizo yo me alegré y pensé que, aunque me encantaría irme del país nunca lo iba a hacer así que decidí seguir escribiendo, tomando y leyendo.
Después desapareció y solamente me enteraba de cosas de él de manera fragmentada, dije es lógico ahora hace lo que debe hacer para lograr lo que quiere. Yo abrí un bar y lo cerré porque quebré ( con mi socio me tomé todas las ganancias y las perdidas) como ven la vida es bella.
Después decidí no seguir tomando y empezar a trabajar, al rato vino mi hija, y también dejé de escribir, solo le escribo a ella aunque aún no sabe leer.
Es acá cuando de repente, un mensaje en mi correo, un insulto mal dirigido un reclamo que nunca debió llegar y una sorpresa que batía como un tambor, me hizo moverme. Por qué las primeras palabras no son de saludo sino de escarnio? comenzó una batalla que, parece, ya terminó y, como en todas las batallas, el campo quedó regado de muertos hubo heridos y hasta prisioneros, a un lado veo que mi amigo no existe y, lo que es peor, parece que nunca existió, por otro, desangrándose cada vez más en medio de un charco de agua viscosa y negra, los recuerdos que existieron lanzan su último suspiro y, así, el fuego, la peste y el dolor enseñorean todo el lugar.
Pero está bien, lo tengo merecido, nunca lo seguí y es justo que, con razón o sin razón, todo termine, que no pensemos que el tiempo pasa y todo sigue igual, que la amistad, como todo en este mundo, es perecedera y, aunque no se pueda comprar, jamás podemos mantenerla indefinidamente. La vida es justa.
Sólo queda girar el cuerpo y seguir caminando. Realmente me entristece pero no lamento lo sucedido porque por lo menos sabemos la verdad y, en una amistad, decirse la verdad siempre es más preciado que la amistad misma.
Adiós

A BABEL

2008-12-11T04:49:00.000-08:00

Desde las paredes,

huecas de sentimientos

repletas de oidos,

nos miraban congelados,

extáticos para siempre,

jóvenes ahora viejos;

mientras los jovenes siempre viejos

nos atenazaban con su sonido,

nos mostraban los caminos

no recorridos - recorridos;

era imposible saber

quién tomaría la primera michelada

o si las velas se apagarían

sin que una cerveza

saliera de Charly

Adustos,

nuestros afiches,

escritos, luces,

esperaban que se cerrara la puerta para gemir

Los fantasmas, entonces, nos visitaban

nuestro animal siempre bajaba de algún árbol

el olor a cerveza

a cigarrillo

a felicidad

ensuciaba las mesas

golpeaba las puertas

y Facu siempre se reía en los salones

Nadie podra quitar

de nuestras mentes

ni nadie podrá contar

lo que pasó en Babel

Cuentos No 1

2008-11-06T08:33:00.001-08:00

Erase una vez,

mi niña,

una princesa que vivía en el Sol,

que bajó por un rayo de

luna

porque quería conocer el mar,

desde su casa arriba lograba verlo

brillante como lámpara china,

repleto de peces y barcos,

cubierto de gaviotas voladoras

que cantaban viejas canciones marinas de amor

porque quería conocer la tierra,

meterse entre los dedos terrones enteros,

ver crecer las flores aromáticas bailarinas,

rodar sobre el suelo, mezclarse con el barro

porque quería sentir el viento

correr entre sus cabellos,

cubriendo su cuerpo,

vibrando con las carcajadas nacidas en su piel

pero sobre todo.

sobre los peces,

el viento cabalgante

la tierra olorosa

Por sobre todo,

quería saber que era:

unas manos que cubren el sueño,

una sonrisa cuando se camina inseguro,

una abrazo a cambio de balbuceos,

un beso al ver la llegada.

Todo lo quería la princesa

por eso bajó, por la luz de la Luna,

lenta como cuando se tiene prisa,

deleitándose con

el mar

la tierra,

el viento,

feliz, saboreando,

el beso,

el abrazo,

las manos.

Ansiosa bajó la princesa del Sol

y llegaste tú.

Robert Desnos: información

2008-10-15T07:53:00.000-07:00

Aquellos que estén interesados en conocer algo más de Desnos pueden dirigirse a: http://es.wikipedia.org/wiki/Robert_Desnos, igualmente aquellos que quieran leer más poemas de Desnos pueden hacerlo en http://www.poesiaspoemas.com/robert-desnos, dudo que en wikipedia encuentren algo porque como tiene menos de 50 años de muerto no se atreven a publicar nada.
Por acá publicaré, como siempre, los poemas que me gusten así que también pueden darse una vuelta por acá.

A la misteriosa

2008-10-10T05:40:00.000-07:00

Rebujando en la internet sobre el nuevo nobel de literatura encontré este poema de este poeta, también él francés, desconocido para mí pero, estoy seguro, no para la literatura. aquellos que han visitado este blog sabrán que el 80% de lo aquí publicado es mío y el 100% de los poemas también pero este poema tocó dentro de mí de una manera como hacía mucho rato no lo tocaba un poema por eso lo coloco acá y trataré de buscar más poesía de él

" Tanto he soñado contigo que pierdes tu realidad.

¿Habrá tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo

y besar sobre esa boca

el nacimiento de la voz que quiero?

Tanto he soñado contigo,

que mis brazos habituados a cruzarse

sobre mi pecho, abrazan tu sombra,

y tal vez ya no sepan adaptarse

al contorno de tu cuerpo.

Tanto he soñado contigo,

que seguramente ya no podré despertar.

Duermo de pie,

con mi pobre cuerpo ofrecido

a todas las apariencias de la vida y del amor,

y tú, eres la única que cuenta ahora para mí.

Más difícil me resultará tocar tu frente

y tus labios, que los primeros labios

y la primera frente que encuentre.

Y frente a la existencia real

de aquello que me obsesiona

desde hace días y años

seguramente me transformaré en sombra.

Tanto he soñado contigo,

tanto he hablado y caminado,

que me tendí al lado de tu sombra y de tu fantasma,

y por lo tanto, ya no me queda sino ser fantasma

entre los fantasmas y cien veces más sombra

que la sombra que siempre pasea alegremente

por el cuadrante solar de tu vida. "

Robert Desnos(Francia, 1900-1945)

Apéndice Beowulf

2008-10-06T15:21:00.000-07:00

NOMENCLATURA
Nota: En la presente compilación se han incluido todos los nombres propios que son utilizados en la versión original pero que en mi versión no se encuentran. Esto se debe primero a que por cuestión de espacio y para que la historia no pierda el hilo me vi obligado a suprimirlos y además no eran muy relevantes en la historia sino que muchas veces se los incluía en la versión original, que estaba compuesta en poema, para cerrar las rimas.

Abel: Asesinado por Caín, su hermano. Génesis iv, 8.
Alfhere: Pariente de Wiglaf.
Ashhere: El consejero de Hrothgar, hermano de Yrmenlaf.

Beanstan: Padre de Breca.
Beow o Beowulf: Rey danés, hijo de Scyld, padre de Healfdene.
Beowulf: Hijo de Edgetheow; sobrino de Hygelac.
Brec: Hijo de Beanstan; rey de los Brondings.
Brondings: Tribu no identificada.

Caín: Asesino de Abel, su hermano más joven; Padre de todos los monstruos.

Daneses: El pueblo de Hrothgar, también llamados Scyldings.
Daneses medios: El pueblo de Hnæf. Posiblemente son los Jutos.
Dayraven: El mejor de los Francos.

Eadgils: Príncipe sueco, hijode Ohthere, hermano de Eanmund.
Eanmund: Príncipe sueco, hijo de Ohthere, hermano más joven de Eadgils.
Earna-Ness: Un cabo en la tierra de los godos (Earn: águila).
Edgelaf: Padre de Unferth, el envidioso.
Edgetheow: Un Waymunding que se casó con la hija única del rey godo Hrethel; asesino de Heatholaf; padre de Beowulf.
Edgewela: Un rey danés muy poco conocido.
Eofor: Guerrero godo, asesino de Ongentheow; hijo de Wonred; hermano de Wulf; esposo de la hija de Hygelac.
Eomer: Hijo de Offa.
Eormenric: El famoso rey de los godos del este.
Esker: El mejor de los guerreros de Hrothgar.

Finn: Rey de los Fisios del este, monarca de los Jutos; hijo de Folcwalda; esposo de Hildeburgh.
Fitela: Sobrino (e hijo) de Sigemund.
Folcwalda: Padre de Finn.
Francos: Pueblo bajo las ordenes de los reyes Merovingios; también llamados Hugas; enemigos de los godos.
Freawaru: Hija de Hrothgar.
Frisios: Pueblo dividido en Frisios del este (pueblo de Finn) y
Frisios del Oeste(tributarios de los francos).
Froda: Rey de los Heathobards, padre de Ingeld. Asesinado por los daneses.

Garmund: Padre de Offa.
Gifthas: Una tribu germánica del este.
Godos: El pueblo de Beowulf, en la actualidad habitantes del pueblo Gotarike en el sur de Suecia.
Grendel: Ogro asesinado por Beowulf; descendiente de Caín.
Guthlaf: Un súbdito danés de Hnæf, luego de Hengest.

Halga: El hermano más joven de Hrothgar; padre de Hrothulf.
Hama: Heroe que escapó de Eormenric con el collar Brising.
Hareth: Padre de Hygd.
Hathkin: Segundo hijo de Hrethel, el cual lo sucede, habiendo matado a su hermano mayor, Herebeald, por accidente.
Healfdene: Rey de los daneses, hijo del Beowulf el danés; padre de Heorogar, Hrothgar, Halga y Ursula.
Heardred: Rey godo, hijo de Hygelac e Hygd. Killed by Onela.
Heathobards: El pueblo de Ingeld, enemigos de los daneses.
Heatholaf: Un Wylfing, asesinado por Edgetheow.
Helmings: La familia de Wealhtheow.
Hemming: Pariente de Offa y Eomer.
Hengest: Lider de los daneses (daneses medios) luego de la muerte de Hnæf.
Heorogar: Rey danés, el hermano mayor de Hrothgar.
Heorot: La fortaleza de Hrothgar. Este lugar muy probablemente se encuentra ahora cerca de Lejre Roskilde. (heorot:ciervo)
Heoroweard: El hijo de Heorogar; no lo sucedió, tal vez porque era muy joven.
Herebeald: El hijo mayor de Hrethel; asesinado por Hathkin.
Heremod: Tirano danés.
Hereric: Tío de Heardred. Posiblemente el hermano de Hygd.
Hetware: Tribu Franca.
Hildeburgh: Esposa de Finn; hija de Hoc; hermana de Hnæf.
Hnæf: Hijo de Hoc, hermano de Hildeburgh; lider de los daneses medios.
Hoc: Padre de Hnæf y de Hildeburgh.
Hrefnawudu: ‘El bosque de los cuervos’, el bosque sueco donde Ongentheow mató a Hathkin.
Hreosnabeorgh: Una colina en la tierra de los godos.
Hrethel: Rey de los godos; padre de Hygelac.
Hrethric: Hijo de Hrothgar y Wealhtheow; hermano mayor de Hrothmund.
Hronesness: Un cabo en la tierra de los godos (Hron: ballena).
Hrothgar: Rey de los daneses.
Hrothmund: Hijo de Hrothgar, hermano de Hrethric.
Hrothulf: Hijo de Halga; sobrino de Hrothgar.
Hrunting: La espada de Unferth
Hugas: Los Francos que Hygelac atacó.
Hunlaf: Padre de uno de los seguidores de Hnæf.
Hygd: Esposa de Hygelac, hermana de Hareth.
Hygelac: Rey de los godos; tío de Beowulf. Murió en una batalla contra los frisios en el año 521.

Ingeld: Hijo de Froda; príncipe de los Heathobards; esposo de Freawaru.

Merovingio, el: El rey de los Francos.

Nailing: La espada que Beowulf tomó de Dayraven.

Offa: Rey de los Anglos en Angeln.
Ohthere: Hijo de Ongentheow el Sueco; hermano mayor de
Onela; padre de Eanmnd y Eadgils.
Onela: Hermano de Ohthere y su sucesor, esposo de Ursula.
Ongentheow: Rey sueco, padre de Ohthere y Onela; asesino de Hathkin.
Oslaf: Seguidor danés de Hengest.

Scyld: Fundador de la Casa Real danesa, los Scyldings.
Scyldings: Descendientes de Scyld; la familia de la Casa Real.
Scylfings: La familia real Sueca.
Shefing: Hijo de Sheaf.
Sigemund: Hijo de Wæls; padre y tío de Fitela; conquistador del dragón Fafnir.
Suecos: Los Suecos de la Suecia este-central eran los vecinos de los godos.
Swerting: La abuela de Hygelac.

Unferth: Hijo de Edgelaf; Consejero de Hrothgar.
Ursula: Hija de Healfdene.

Wæls: Padre de Sigemund.
Waymundings: La familia de Wiglaf, Weoxstan y Beowulf.
Wealhtheow: La reina de Hrothgar.
Wendels: Vandalos.
Weoxstan: Padre de Wiglaf.
Wiglaf: Hijo de Weoxstan; un Waymunding, pariente de Beowulf y su escudero más fiel.
Withergyld: Un guerrero Heathobard.
Wonred: Padre de Eofor y Wulf.
Wulf: Hermano de Eofor, hijo de Wonred.
Wulfgar: Principe de los Vandalos; el heraldo de Hrothgar.
Wylfings: Una tribu germánica.

Yrmenlaf: El hermano más joven de Ashhere.

Capítulo III: De Beowulf y la Batalla Final

2008-10-06T06:54:00.000-07:00

Habían pasado cincuenta inviernos y cierto hombre que no era bien visto en la corte, y que se esforzaba por hacerse agradable a su señor, le ofreció un día una copa de oro adornada con piedras maravillosas. Interrogado severamente acerca de la procedencia de la copa, acabó por confesar el robo: la había sustraído de una cueva, en el bosque, mientras el guardián dormía. El guardián era un enorme dragón. Los guerreros que lo vieron instaban a su señor a que se apoderase de todo el tesoro. Pero a Beowulf no el importaban las riquezas, le repugnaba el robo, y castigó al ladrón.
Entre tanto, la bestia había notado que el oro desaparecía y husmeando, husmeando, advirtió que un extraño había entrado en la cueva mientras él dormía.
El dragón, enfurecido, sintió que su pecho se enardecía y, lanzándose a través de los campos y pueblos, esparció el terror y la muerte por doquier, sembrando de desolación todos aquellos lugares por los que pasaba. Un gran clamor de lamentos se alzaba, una tremenda desgracia había caído sobre la tierra de los godos.
Los súbditos acudía a tropel a quejarse a Beowulf y a rogarle que los librase del monstruo. Los guerreros temblaban y Beowulf habló en los siguientes términos:
—Ha llegado el momento de ir a la cueva a buscar al dragón; yo lucharé contra el guardián del tesoro.
Con doce hombres y con el ladrón como guía, se dirigió al lugar.
Cuando hubieron llegado cerca, se sentó un momento el anciano héroe junto a la roca, con el ánimo entristecido. No era el miedo lo que abatía al vencedor de Grendel y de la madre de éste, sino un lúgubre presentimiento que lo sobrecogía, advirtiéndole que la muerte estaba cercana y le murmuraba:
—Despídete de tus fieles.
Así lo hizo.
Poco después se levantó para dirigirse con paso rápido al muro de piedra en el que se abría la cueva. De las profundidades de la caverna salió una nube de fuego. Todo el monte pareció incendiarse. Beowulf sintió ardientes quemaduras, su pelo se chamuscó debajo del yelmo. Quedó cegado por las llamas, pero Beowulf no se arredró por ello, sino que llamó con voz fuerte al enemigo, incitándolo a combatir. El dragón oyó la llamada y, envuelto en una nube de fuego, resoplando, salió de las profundidades de su guarida para golpear con sus gigantescos miembros anillados el escudo del héroe, el cual resistió a pie firme el ataque con el hacha en alto, preparado para herir, lanzando un golpe que el monstruo pudo esquivar, retrocediendo.
Beowulf atacó de nuevo y el gigante echó llamas por la boca arrojándolas contra el escudo, hasta que se puso al rojo y se fundió e incluso la misma coraza del héroe enrojeció, hasta quemarle la piel.
Pero el soberano de los godos todavía pudo lanzar un golpe con el hacha que se escurrió por encima de la pata escamosa del dragón, hiriéndole solo levemente; esto, obviamente, irritó la furia de la bestia. Las llamas brotaron caudalosamente de sus fauces, chisporroteando las centellas, mientras su aliento emponzoñado hervía. El viejo guerrero titubeaba ya; si su arma no le ayudaba, estaba perdido.
De un saltó se colocó junto a él el valiente Wiglaf, su escudero fiel. Éste no había podido resistir por más tiempo la espera y había gritado a sus compañeros:
—¡Ayudemos a nuestro señor! Él siempre nos ha defendido, ¡Ahora es nuestro turno! Prefiero mil veces que me consuma el fuego a que muera mi rey.
Los demás vacilaron, pero Wiglaf corrió junto a su señor y a través del vapor y de las llamas atacó el dragón.
El monstruo se había ensañado con la coraza de Beowulf y echó el aliento en el rostro de éste, no protegido por el yelmo, ya medio fundido. Se encontraba indefenso para el combate y, rehaciéndose a la desesperada, dejó un flanco al descubierto al iniciar su postrer ataque. Recibió un golpe en el costado sin protección, cayendo vencido. Reuniendo el último esfuerzo y el definitivo hálito de vida, el anciano Beowulf consiguió partir con su hacha la cabeza del dragón que, retorciéndose bruscamente, cayó muerto casi al instante. Pero también el héroe había caído, cegado por el pestilente aliento del monstruo.
Wikleif se inclinó sobre su rey y señor a tiempo de oírle murmurar:
—Esto es el fin. El fuego me consume, refréscame. Dame agua, me desvanezco.
Rápidamente, el fiel y valeroso escudero buscó agua para rociar con ella la cara del héroe; lo despojó de sus armas.
—¡Ah —suspiró Beowulf—, como desearía dejar estas armas a mi hijo! Ahora parto de este mundo al oscuro reino de las tinieblas sin dejar sucesor. ¿Quién poseerá el reino que durante cincuenta años defendí de todos sus enemigos? ¡Pronto, corre a la cueva, tráeme los tesoros! Al héroe moribundo le consuela el brillo del botín…¡Corre y tráeme el tesoro antes de que mis fuerzas desfallezcan, antes de que me falte la luz!
Wiglaf partió a cumplir la última orden.
Ayudado por los otros guerreros, fue amontonando las riquezas justo al lado donde yacía Beowulf, quien, al contemplar con ojos turbios tan brillantes y relucientes maravillas, susurró:
—Esto es lo que gané para mis hombres! ¡La herencia de Beowulf! Que les sirva para la felicidad, a ellos, valientes leones godos. A mí constrúyanme un túmulo a la orilla del mar, en una colina que mire por encima de las olas, que sirva de guía a los navegantes y que lleve por nombre «Monte de Beowulf».
Los ojos se le velaban. Alargó la mano hacia el cuello de su fiel amigo.
—Eres el último de nuestra estirpe; la muerte se los llevó a todos…Los nobles héroes…
Y su espíritu voló al Wælhalla.
Los guerreros permanecían en silencio.
Horas después cavaron una fosa y sobre ella erigieron un túmulo muy alto y visible desde muy lejos, según los últimos deseos del rey. Y en diez días acabaron la monumental obra, el mayor túmulo que jamás se haya conocido. En él enterraron también el tesoro, lo mismo que en otros tiempos, cuando el dragón lo guardaba. Rodearon después, en procesión fúnebre, los doce más nobles guerreros, a caballo, el monumento, entonando el De profundis en honor del monarca y cantaron sus gestas, alabando sus luchas contra héroes, monstruos y gigantes, como correspondía a una muerte tan heroica como la suya.
Y todos los pueblos supieron lo sucedido.
Y todos lloraron la muerte del héroe Beowulf.

Capítulo II: La venganza de Gréndel

2008-09-29T09:53:00.000-07:00

A la mañana siguiente a la muerte de Gréndel, el palacio estaba rodeado por los daneses que acudían para enterarse de lo ocurrido. Casi ninguno de ellos había podido dormir a causa de los
gritos. Mientras observaban la garra del ogro que colgaba del techo, se relataban unos a otros los detalles de la lucha.
Un reguero de sangre salía del palacio y se internaba en el bosque. Parecía indicar el camino por el que Grendel había huido. Algunos hombres decidieron seguir ese rastro, ayudados por
las pisadas del monstruo, que habían marcado la tierra con grandes huellas.
De regreso al Herot, contaron a todos lo que habían visto. Siguiendo el camino indicando por las manchas de sangre, habían llegado hasta un lago donde las aguas hervían rojas y se
revolvían en un furioso oleaje. Estaban seguros de que allí se había arrojado su enemigo.
Hrothgar entró al palacio acompañado por la reina. A medida que ambos subían por las gradas, podían contemplar de cerca la garra de Grendel colgando del techo dorado. Aquella zarpa era
tan espantosa que tenía en cada dedo una uña de acero. Decían que nunca una espada, por dura que fuese, hubiera podido abatir a la fiera o cortar su garra.
Ya en la sala, el rey pidió que llamaran a Beowulf.

—Hace aún poco tiempo pensaba que nunca acabaría esta desgracia. Mi sala estaba roja de sangre. Desde ahora —le dijo— , te doy mí afecto y te tengo por hijo. Respeta este vínculo y
guárdalo por siempre. Nada en la tierra te habrá de faltar de las cosas que tengo.
—Hubiera deseado que no escapara, pero no pude impedirlo —dijo el godo—. Resistimos con valentía, pero escapó cuando su brazo se desprendió del resto de su cuerpo. De todos modos,
vivirá poco tiempo.
Unferth, el envidioso, permaneció a un costado, sin que nadie lo viera, masticando su odio. Ciertamente, Beowulf había demostrado tener mucho valor para matar al ogro. El nunca se
hubiera atrevido a hacerlo. Pero todos parecían olvidar que Beowulf no era el único que había quedado con vida después de la lucha. La leyenda de las criaturas decía que eran dos los monstruos que vagaban en la noche. Unferth lo recordaba, aunque no tenía intenciones de decirlo.
El rey ordenó que arreglaran el Herot inmediatamente. En los muros se colocaron inmensos tapices, que causaban asombro por las escenas tejidas en ellos. Podía contemplarse la historia de los daneses, tramada en finas hebras de lana de distintos tonos. Luego se repararon los bancos y los acomodaron alrededor de las mesas. Sólo el techo había quedado intacto.
Cuando el Herot lució por fin como antes, Hrothgar reunió a sus caballeros en la sala para organizar una ceremonia. Todos los famosos varones tomaron asiento en la morada presididos por el monarca.
El rey le entregó a Beowulf un estandarte dorado, una cota, un yelmo y una espada excelente. El yelmo estaba adornado con una banda de hierro trenzada que servía para protegerse del golpe
mortal de una espada. Ordenó traer ocho caballos, todos de distintos colores, cuyas riendas y correajes estaban cubierto por láminas de oro. Uno de ellos llevaba una montura adornada con
joyas, pues era la silla del monarca.
La reina se acercó a Beowulf y le entregó dos brazaletes de oro trenzado, una cota de malla y un collar como no ha habido en el mundo.
Entonces, organizaron una fiesta tan grande como las que antes solían realizar. El arpa comenzó a sonar mientras los daneses acudían con jarras de vino.
Al llegar la noche, Hrothgar se retiró cansado a su alcoba. Los guerreros apartaron los bancos y extendieron jergones y mantas sobre el suelo para descansar. Luego de quitarse las armas,
cerraron las puertas y ventanas del palacio para mantenerse a resguardo del frío de la noche.
Recién entonces, godos y daneses se entregaron al sueño.
Beowulf se retiró a una alcoba especial que le fue asignada.
Pasada la medianoche, la puerta principal del palacio se abrió de par en par y un viento helado penetró en la sala.
La madre de Gréndel, una ogresa tan repugnante como su cría, estaba de pie en la entrada. Su diabólica figura se recortaba contra una tenue luz que venía de afuera. Miraba a cada uno de
los guerreros con rencor, dispuesta a devorarlos para vengar la muerte de su hijo.
El terror se apoderó de todos. Los hombres atinaron a empuñar los hierros que estaban sobre los bancos y tomaron los escudos.
Al ver que los caballeros se armaban, la ogresa quiso alejarse rápidamente de la sala. Pero antes de irse, atrapó a Esker, el varón que Hrothgar más estimaba, y escapó con él a su ciénaga.
Por la mañana, los hombres miraban aterrados hacia el techo del palacio sin poder creer lo que veían: la ogresa se había llevado la garra sangrienta de su hijo.
El rey ordenó que Beowulf acudiera a su sala y lo puso al tanto de lo que había sucedido.
—Esker, mi mejor guerrero, está sin vida . Una ogresa monstruosa le dio muerte con sus manos y escapó arrastrando su cuerpo.
La leyenda decía que eran dos los ogros. Ayer castigaste a uno, a Gréndel.. Fue su madre la que anoche atacó el palacio para cobrarse la muerte de su espantoso hijo.
—Hrothgar, seguiré su rastro. No escapará, ya se meta en la tierra, ya corra a los bosques o al fondo del mar. Donde quiera que esté, la hallaré.
—Aún no conoces el horrible paraje donde vive. Es un lugar despiadado como los que lo habitan. Un río se vierte desde el monte y se hunde en la tierra al pie de las rocas. Desde sus orillas,
puede verse un fangal repugnante sobre el que se inclina un bosque nevado. Las ramas de los árboles se dejan caer sobre el lago y lo ensombrecen. Cada noche se producen allí unos espantosos prodigios: las aguas foguean como si un ejército de guerreros estuviera sumergido en ellas disparando las armas más poderosas. Mal sitio es aquel. Cuando el viento se levanta, el oleaje se eleva oscuro hasta las nubes. Entonces, el aire se espesa y el cielo estalla en agua.
Beowulf lo escuchaba tratando de imaginar aquel lugar.

—Ve allí, si te atreves —dijo el rey—. Pero antes de partir, debes saber algo: ningún sabio varón ha conocido jamás el fondo de esas aguas. Nada puede decirte de lo que en ellas está sumergido.
Rápidamente se organizó una tropa para acompañar al godo hasta el lago. Hrothgar también se puso en marcha. Siguieron las huellas de la ogresa, caminando por las sendas de los bosques y a
través de los campos abiertos. Trataban de no perder el rastro al cruzar los fangales. Recorrieron caminos de rocas quebradas donde el paso se hacía difícil, pues sus senderos eran tan angostos
que sólo podía pasar un hombre por vez.
Al fin, llegaron a un bosque que volcaba sus ramas a un precipicio gris. Era una selva penetrada por las sombras. Abajo, las aguas del lago se revolvían con sangre. Hrothgar ordenó que un guerrero se adelantara para inspeccionar la zona. El danés trepó sobre un risco para observar por qué camino les convenía acercarse a la orilla; pero antes de que pudiese hacerlo, su mirada tropezó con una escena horrible: la cabeza de Esker estaba tirada sobre el barro.
El guerrero regresó y contó lo que había visto. Todos se sentaron en silencio, sin dejar de mirar el lago, pues no podían apartar sus miradas de aquel espectáculo. Enormes serpientes, que no
dejaban de moverse, estaban nadando en las aguas. En las rocas, se veían monstruos echados, extraños dragones tendidos boca abajo.
Entonces, el cuerno tocó sus sones de guerra. Al oír aquel sonido, todas las criaturas emprendieron la huida con desconfianza.
Sus cuerpos se teñían de rojo al atravesar las aguas. Beowulf empuñó su arco, lo atravesó con una flecha y apuntó a una de las bestias. El arma logró penetrar en su pecho y quedó incrustada en él. La serpiente cayó en el lago y empezó a nadar lentamente. Los demás guerreros comenzaron a lanzarle arpones hasta sacarla del agua. Su cuerpo áspero y brillante quedó tendido sobre la tierra, a la vista de todos.

El príncipe de los godos, decidido a entrar en el agua, se equipó con su arnés de combate. Le colocaron la cota de malla para proteger su cuerpo de las garras de los monstruos. Su cabeza estaba cubierta por el yelmo, cuyas bandas de hierro impedirían que nada lo hiriese.
Unferth se acercó entonces a la orilla. Seguro de que el godo moriría, le dijo:
—Si precisas ayuda, puedo prestarte mi espada, la Hrunting.
Beowulf no le contestó. Mientras continuaba preparándose, observaba la espada que el danés le ofrecía. Su hoja mostraba señales venenosas, pues había sido endurecida con la sangre de
las guerras.
—Nunca me ha fallado en ninguna de mis batallas —insistió Unferth, pero el godo seguía sin hablar.
—¿Acaso eres tan arrogante como para negarte a usarla? ¿O prefieres que tu sangre se mezcle con la del ogro dentro de las aguas?
—Tú sólo amenazas, pero no te vistes para bajar. Déjame en paz ahora —le dijo Beowulf.
Entonces, se despidió del rey:
—Hrothgar, heredero de Healfdene y gran soberano, parto en busca de la ogresa. Si muero, protege a mis hombres. A Hygelac, envíale los regalos que ya me entregaste: deseo que sepa que fuiste generoso conmigo.
El godo se acercó lentamente a la orilla. Las aguas enrojecidas comenzaban a mojarlo mientras sus pies se hundían en el lodo blando. Así siguió avanzando, hasta que su cuerpo estuvo
sumergido.
Gran parte del día estuvo nadando sin poder dar con el fondo. Una y otra vez intentaba hundirse con grandes impulsos, pero el lago era demasiado profundo. Los daneses y los godos, que lo
observaban desde el risco, veían cómo su cuerpo emergía húmedo y volvía a desaparecer con rapidez. Todo era en vano.
La madre de Grendel advirtió que un hombre se encontraba en sus aguas. Desde su guarida lo veía descender, temiendo que pretendiera invadir su mansión.
Nadó entonces hasta hallarse debajo de aquel cuerpo y lo atrapó velozmente con sus feroces garras. Nadie pudo verla, pues no asomó a la superficie. Bajó hasta su cueva en el fondo del lago,
arrastrando al godo, que no conseguía valerse del hierro para detenerla. Las bestias marinas lo rodeaban y mordían su cota una y otra vez.
El guerrero se sentía desvanecer, sus fuerzas disminuían a causa de los intensos ataques. Atrapado por la ogresa y cercado por esos engendros, perdió el conocimiento.
Cuando más tarde pudo reaccionar, se encontró en una gruta submarina, donde vivía la ogresa. El techo impedía que las olas furiosas penetrasen en aquel recinto húmedo y maloliente. Una
hoguera de llamas brillantes iluminaba la estancia. Lentamente, Beowulf pudo acostumbrarse a aquella luz. Recién entonces vio a la ogresa, que lo observaba como si fuera un monstruo nunca
visto.
El guerrero alzó su espada y la lanzó sobre la cabeza de su enemiga, pero el golpe no logró dañarla. Arrojó, entonces, su espada al suelo, dispuesto a valerse sólo de sus manos.
Agarró a la ogresa por el hombro y, con una fuerza terrible, hizo que cayera a tierra. Pero también ella era fuerte y pudo derribarlo.
El godo cayó y la bestia se le colocó encima. Su mirada era despiadada. Sin que él pudiera advertirlo, sacó una daga ancha y brillante y trató de matarlo. Pero ni la punta, ni el filo de la
daga pudieron atravesar la cota anillada del guerrero.
Beowulf logró levantarse del suelo y se apartó de ella. Buscaba impaciente algo que pudiera servirle para atacarla. De pronto, vio un hierro impresionante que colgaba de una pared de la cueva.
Era una espada valiosa y de filo potente, tan pesada que ningún otro hombre hubiera podido manejarla, pues había sido forjada por gigantes.
Mientras Beowulf luchaba en aquella cueva, arriba, en la orilla del lago, Hrothgar y sus guerreros observaban atentos las aguas.
El lago seguía hirviendo furioso, teñido de sangre. Los sabios ancianos decían que el héroe ya no regresaría. Muchos pensaban que la madre de Grendel lo había abatido.
—Tal vez ni siquiera la ha encontrado. Seguramente ha sido devorado por alguna de esas serpientes —dijo Unferth, señalando las bestias que se revolvían en el lago.
Nadie podía desmentirlo, pues el cuerpo del godo no aparecía por ningún lado. Desde que lo habían visto sumergirse por última vez, no había vuelto a la superficie.
—No existe nadie capaz de soportar tanto tiempo debajo del agua. Ni siquiera el más valiente de los hombres puede hacerlo

—dijo el envidioso danés que, como el resto, desconocía la existencia de la cueva—. Regresemos al palacio. Nada tenemos que hacer aquí.
Los daneses, que ya habían perdido toda esperanza de volver a ver a Beowulf, aceptaron la propuesta de Unferth y se dispusieron a retornar al Herot. Sólo los godos se quedaron a esperarlo.
Pero en la profundidad del lago, dentro de la cueva, Beowulf aún seguía luchando. Había tomado la espada de los gigantes y la sostenía firmemente en sus manos. Sabía que era su última oportunidad.
Si fallaba, la ogresa se echaría sobre él para devorarlo y su cuerpo no volvería a salir de las aguas.
Calculó bien el golpe. Respiró hondo y descargó la espada sobre su enemiga lanzando un grito de guerra tan fuerte que todas las bestias del lago se estremecieron. La madre de Grendel
cayó herida.
De pie, junto al cuerpo de la ogresa, Beowulf vigilaba cada uno de sus movimientos mientras agonizaba. Su cuerpo reptaba como el de una serpiente que ha sido atrapada, hasta que por fin
se quedó inmóvil.
Recién entonces, el godo decidió explorar la cueva. La luz de la hoguera alumbraba lo suficiente. Todavía empuñaba su hierro con fuerza, pues creía que podía serle útil si otra fiera se presentaba.
Delgados hilos de agua oscura recorrían las paredes de la cueva. Las rocas parecían brillar cuando el fuego de la hoguera las iluminaba. En los rincones de la gruta, encontró increíbles tesoros: algunos estaban bastante herrumbrados. Los malditos ogros debían haberlos robado hacía mucho tiempo. Nadie los habría encontrado jamás.
El camino empezaba a apagarse a medida que se alejaba de la hoguera. Más adelante, pudo vislumbrar que se abría nuevamente en otra cueva. Con cautela y observando todo detenidamente, penetró en ella.
Allí encontró en su lecho a Gréndel; su cuerpo yacía sin vida. A su lado, estaba el brazo que la ogresa había robado del palacio. Beowulf alzó la espada de los gigantes y le cortó la cabeza.
Pero cuando el filo del arma se manchó con la sangre venenosa del ogro, el hierro comenzó a derretirse.
Tomó la cabeza de Grendel y el puño labrado con joyas de la espada cuya hoja se había derretido, y se dirigió a la entrada de la cueva para regresar. Nadó hacia arriba hasta llegar a la orilla del
lago, sin que ninguna de las serpientes marinas se le acercara.
La tropa de los godos, que aún lo aguardaba, fue a su encuentro en cuanto lo vieron salir. Le quitaron el yelmo y la cota de malla. Limpiaron su rostro y su cuerpo, pues estaban empapados
en sudor y manchados con el agua sucia e inmunda del lago. Beowulf se sentó a descansar unos instantes.
—Ahora sí, podremos regresar a nuestras tierras —les dijo a sus godos, mientras miraba cómo las aguas se tranquilizaban de a poco.
Retornaron al Herot. Entre cuatro guerreros cargaban la cabeza de Gréndel, clavada en una gigantesca lanza. Atrás quedaba un cuantioso tesoro, escondido para siempre debajo de las aguas.
Los daneses estaban en la sala del palacio. Hrothgar se lamentaba por la ausencia de Beowulf, pues había demostrado ser un fiel guerrero.
—El godo ya no volverá —insistía Unferth—. Debemos prepararnos para la noche, porque es la ogresa la que va a regresar.
Si nos encuentra aquí, nos devorará a todos en venganza por la muerte de su hijo.
De pronto, se hizo silencio. Beowulf, que estaba entrando a la sala, alcanzó a oír las palabras del danés.
—Ya no te preocupes —le dijo—, ella está muerta en el fondo del lago. Aquí tienes la cabeza de Gréndel. No precisé de tu espada para cortarla.
Dejó la cabeza del ogro en el medio de la sala. Luego se inclinó ante el rey y le relató lo sucedido en la cueva. Como obsequio, le entregó el puño de la espada de los gigantes.
—Es una joya valiosa, que perteneció a los ogros. Tú debes conservarla.
Hrothgar, admirado por aquella pieza, la sostenía entre manos.
Una antigua querella estaba grabada en esa vieja reliquia, donde se refería la historia de los gigantes que había muerto ahogados en una tormenta. Tenía una guarda de oro en la que estaba
escrito, con runas de exacto valor, para quién se había hecho ese hierro.
A la mañana siguiente, los godos se dieron prisa, pues ansiaban partir. La vela se alzó en el mástil. La madera del barco crujía.
Por fin, los godos se alejaron de Dinamarca rumbo a las tierras lejanas del rey Hygelac. Nunca más se supo que otros monstruos atacaran el Herot.
Los godos fueron recibidos en su tierra con gran alegría y la gloria de Beowulf aumentó hasta el punto de que los godos — que ya habían comunicado al héroe la triste noticia del fallecimiento,
en su ausencia, del noble señor Hygelac, en lucha contra los frisios— comprendieron que había de ser aquél quien sucediera a éste.
Beowulf sucedió en el trono a su desdichado predecesor y gobernó a los godos durante muchos años, alcanzando gran fama y completa felicidad y siendo honrado por todos.

Capítulo I De Grendel, el derramador de sangre

2008-09-29T07:09:00.000-07:00

Como todos los días, Hrothgar bajó de su habitación al amanecer para reunirse en la sala del Herot con sus invitados. Mientras desayunaba, Wulfgar, su heraldo, se acercó y le dijo:
—Mi señor, ha desaparecido uno de tus guerreros
—¿Como puede ser?
—Nadie lo sabe, mi rey
—¿Y por qué ha desaparecido?.
—Tampoco se sabe
El monarca consultó con Esker, el mejor de sus caballeros, pero tampoco él sabía los motivos de la fuga. El guerrero había huido durante la noche, sin dejar ningún rastro. Hrothgar estaba asombrado. ¿Por que habría de escapar uno de mis guerreros?. No tenía razones —se decía a si mismo— Era un hombre muy rico. ¡Que extraño que decidiera marcharse!.
Tres días después, a la mañana temprano, Wulfgar volvió y le dijo:
—Cuatro de tus guerreros han desaparecido anoche.
—¿Otra vez? ¿Cómo ha sucedido?
—Nadie lo sabe, señor
—¿Y por qué han desaparecido?
—Tampoco se sabe. Pero puedo decirte que esta vez si han dejado rastros. Hemos encontrado manchas de sangre en el piso de tu palacio.
Hrothgar mandó a llamar inmediatamente a Esker. Le ordenó que revisara el palacio entero y el bosque que lo rodeaba, cada milla, cada pulgada. El guerrero reunió a las huestes armadas
con escudos y espadas de gran filo. No hubo sitio que no revisaran minuciosamente. Pero no encontraron nada.
El monarca comenzó a dudar de que los guerreros se hubieran ido por propia voluntad. Algo les debía haber sucedido, aun que ignoraba qué. Consultó con su consejo de sabios, pero no
obtuvo una respuesta satisfactoria. Suponían que algún enemigo los había secuestrado, pero no había rastros de extranjeros en el palacio ni en las cercanías.
Otros guerreros daneses desaparecieron las noches siguientes.
Todo ocurría cuando la nieve era cubierta por el negro de las sombras. Al amanecer, el heraldo le comunicaba al rey lo que había sucedido. Cada mañana, Hrothgar bajaba preocupado de
su alcoba. Cuando veía que Wulfgar se le acercaba, ya sabía lo que venía a decirle. Durante la tarde, mientras compartían su estancia en el palacio, todos hablaban de las desapariciones nocturnas.
El rey de los daneses recordó algunos relatos que circulaban por su reino. Nunca hasta ese momento les había prestado atención, pues creía que se trataba sólo de leyendas. La gente del
pueblo aseguraba que existían dos grandes espíritus, seres malignos que siempre rondaban en torno a una ciénaga. Uno tenía el aspecto de una hembra, mientras que el otro vagaba en forma
de hombre y su tamaño era mayor. Lo llamaban Gréndel. Ambos merodeaban oscuras loberas y riscos inhóspitos.
Cuando el cielo comenzó a enrojecer de a poco y el sol ya había dejado de entibiar la nieve, el rey se retiró a dormir. La fiesta había terminado. Los caballeros cerraron las puertas y ventanas
del palacio para que el frío no entrara en la sala y se acomodaron sobre las mantas para dormir. Esker montó guardia con dos guerreros fuera del palacio.
Mientras esto sucedía en el Herot, una criatura oscura y repugnante marchaba hacia allí, como todas las noches.
Grendelvivía en las grutas y en los fangales donde el agua de lluvia se estancaba. Era un antiguo descendiente de Caín, que aborrecía a todo ser que no fuera como él.
Se desplazó con sus torpes movimientos hasta acercarse al Herot. Desde los lindes del bosque, observó la mansión. El ruido de la música que tanto lo atormentaba había cesado.
Ni Esker ni sus compañeros pudieron verlo cuando entró al palacio, pues lo rodeaba una espesa tiniebla que desdibujaba sus formas. Los gritos llegaron a oídos de la guardia cuando ya era tarde. Esker alcanzó a divisar a lo lejos la silueta del ogro que se internaba en el bosque con los guerreros atrapados en las garras.
Grendel logró escapar arrastrando a su ciénaga a los quince hombres que estaban dentro del Herot.
Los que no creían en la existencia del monstruo, desde ese día le temieron.
Al amanecer, el palacio estaba envuelto en llanto. Los gritos se expandían por la comarca a medida que la historia iba recorriendo las casas. No fue necesario que el heraldo le comunicara
la noticia al rey. Hrothgar supo qué había pasado apenas escuchó el primer lamento. Todo su reino era una tragedia. Tampoco él había creído hasta ese día en la leyenda de las dos criaturas.
Desde esa noche, el ogro no les dio tregua. había probado la carne humana y ya ningún otro alimento lo satisfacía. Esperaba ansiosamente la caída del sol para ir en busca de sus presas.
Hrothgar observaba cada noche cómo sus guerreros abandonaban el Herot, huyendo de la furia del monstruo que acechaba en la oscuridad. Buscaban un lecho seguro, en algún sitio apartado,
a salvo del peligro. El rey se cercioraba que nadie quedara en la sala antes de retirarse. Las noches de luna, una tenue luz penetraba por los ventanales más altos y recorría el desolado palacio.
No existía sitio más desierto.
Doce años duró el asedio de Grendel y su historia se difundió en aquel tiempo por tierras extranjeras. Se decía que todas las riquezas de Dinamarca no bastaban para saciar al ogro que habitaba en una ciénaga maldita, escondida en las sombras. Sin embargo, nadie podía describirlo, pues aquel que lo hubiera visto no había sobrevivido.
Fue así como los godos supieron de Gréndel. Una gran amistad los unía a los daneses. Beowulf fue uno de los primeros en enterarse de la historia y decidió viajar a Dinamarca. En aquel
entonces, era un joven vasallo y sobrino de Hygelac, el rey. Se decía que superaba en fuerza a todos los hombres vivos que había en el mundo.
Antes de emprender el viaje, los godos consultaron a sus sabios, los ancianos que podían ver el futuro. Organizaron una ceremonia en la que sacrificaron un verraco, el cerdo más grande
que había en la comarca. El animal gritó tanto que sus quejidos alcanzaron a oírse en muchos países. Tenía una voz casi humana.
Todos los pájaros que lo oyeron acudieron al lugar y volaron en círculo sobre el cuerpo del animal muerto durante horas. Los sabios entendieron que era un buen augurio y, una vez terminada
la ceremonia, le comunicaron al rey su respuesta: el viaje a las tierras danesas sería exitoso.
Se eligió a los quince guerreros más valientes para acompañar al joven godo a Dinamarca y, a la mañana siguiente, iniciaron los preparativos para el viaje. El barco, que flotaba al pie de
los peñascos, era uno de los más bellos viajeros del agua. Su casco, de madera dura y resistente, remataba la figura de un ave cuyas alas abiertas parecían sostener la proa. La cabeza del ave
se erguía esbelta, como si mirara fijamente el horizonte. Numerosos escudos labrados protegían las bordas de la nave, que fue equipada con todo lo necesario para la guerra: armas de hierro,
pesadas espadas y arneses.
Cuando todo estuvo listo, la vela se alzó en el mástil y el viento la desplegó. Los godos se hicieron al mar y se alejaron del sur de la península escandinava.
El navío avanzaba, rodeado de espuma, rumbo al camino de las ballenas. Un día después, los godos divisaron la costa de Dinamarca, con sus montañas y escollos brillando a la luz del mediodía.
Atracaron el barco en la arena y desembarcaron. Desde lo alto de un risco, un vigía danés que custodiaba la costa los vio descender. Su misión era vigilar que aquellas tierras
no fueran atacadas por naves enemigas. Empuñó su lanza y cabalgó hacia la orilla para averiguar qué tropa era esa. Sin descender de su caballo, se dirigió al enemigo mejor armado:
—¿De donde vienen?
—Somos godos, fieles vasallos del rey Hygelac— respondió Beowulf
—¿Y que los trae a Dinamarca?
—Hemos venido al encuentro de tu rey. Nos trae aquí una alta misión.
—¿Y cuál es esa misión, si es que puedes revelarla?
—No voy a ocultarte el motivo de nuestra presencia. Sabemos, si es verdadero el relato que ha llegado a nuestros oídos, que tu pueblo es asediado por un enemigo que se oculta en la
noche— explicó el godo. El vigía asintió, asombrado de que el recién llegado supiera de Gréndel.
—Vengo a ofrecer mí ayuda a Hrothgar, para enfrentar al monstruo.
El vigía juzgó a sus tropas leales y les permitió seguir adelante.
Ordenó a los hombres que estaban bajo su mando que custodiasen la nave de los godos y se ofreció a acompañarlos.
A lo lejos, alcanzaron a ver la mansión del rey, construida con piezas de madera y decorada con oro. Su reflejo llegaba hasta las tierras más lejanas. El guía les indicó el camino y se despidió
de ellos para regresar a la costa.
Las anillas de hierro gemían en las cotas cuando los godos entraron al palacio. Dejaron sus escudos cerca de la pared y apilaron sus lanzas, que eran varas de fresno con puntas de hierro.
El heraldo del rey fue a su encuentro, sin disimular su asombro al ver armas tan extrañas.
—Soy Wulfgar, mensajero del rey— se presentó—. ¿De donde vienen?
—Venimos de las tierras del rey Hygelac.
—¿Cómo te llamas?— preguntó al que le había respondido antes.
—Mi nombre es Beowulf y desearía hablar con tu señor.
Hrothgar estaba reunido con sus vasallos en la sala del palacio cuando Wulfgar le comunicó la llegada de los godos y su solicitud de verlo.
—Es un buen capitán el que manda a los hombres. Lo llaman Beowulf.
El rey se quedó pensativo. Recordaba haberlo conocido cuando era niño. Sabía que su padre, el príncipe Ekto, se había casado con la hermana de Hygelac. Beowulf era el sobrino del rey godo.
Según la gente del mar, el joven tenía en su puño la fuerza de treinta hombres.
—Corre hasta ellos y diles que vengan —ordenó—. Hazles saber que nuestro pueblo les da la bienvenida. Wulfgar se acercó a los godos y les dio la respuesta de Hrothgar. Antes de entrar en
la sala, les pidió que se despojaran de su lanzas y escudos: no era costumbre presentarse armado ante el rey. Beowulf dispuso que algunos se que quedaran a custodiar las armas, mientras que los demás ingresaron con él al Herot y se acercaron al trono del rey.El joven godo que estaba al mando del tropa fue el primero en inclinarse ante Hrothgar: lo saludó con respeto y se presentó.
—No conocía aún tu sala. La gente de mar afirma, con razón, que es la más hermosa de las moradas. Dicen también que, cuando la luz de la tarde se oculta, queda sola bajo el cielo, desierta y abandonada a su suerte. Fue en mí tierra natal donde tuve noticias de tu lucha con Gréndel. Hemos venido aquí desde muy lejos, para enfrentarnos con ese ogro.

Beowulf había oído que el monstruo atacaba sin armas. También él deseaba luchar sin ayuda de espada ni de escudo. Lo desafiaría con sus manos, aunque sabía que si Grendel lo vencía, lo
devoraría.
—Muchas noches, mis hombres —le dijo el rey—, alzando sus espadas, juraban permanecer en el Herot y enfrentar a Gréndel.
Al día siguiente, el palacio amanecía teñido en sangre y el número de mis vasallos disminuía. Nada detiene a ese monstruo.
Unferth, el hijo de Edgelaf, estaba sentado a los pies de Hrothgar. Había escuchado a Beowulf atentamente y lo envidiaba. No podía admitir que ningún guerrero fuera más valiente que él.
—Beowulf —lo increpó—, ¿eres tú el que hace tiempo se desafió en las aguas con Breca?
El godo se sorprendió por la pregunta. Le contestó que sí, aunque no comprendía por qué el danés se refería a esa vieja lucha.
—¿No cruzaron ambos el mar exponiendo sus vidas?
—Así fue como lo hicimos.
—¿Pero nadie los previno de que no lo hicieran?
—Nos aconsejaron que desistiéramos de nuestro proyecto, pero ambos queríamos hacerlo.
Unferth se puso de pie y todas las miradas se dirigieron a él.
Feliz por haber logrado concentrar la atención, prosiguió:

—¿Cuántos días duró aquella lucha?
—Siete días.
—¿Y Breca te venció porque tenía más fuerza que tú?
Sin dar tiempo a que Beowulf respondiera, Unferth avanzó en los detalles de esa vieja historia de mar, mientras recorría la sala de una punta a la otra. El auditorio aumentaba a medida que
hablaba.
—Te echaste al mar agitando los brazos para avanzar en el agua. De pronto, una tempestad invernal encrespó las olas de tal manera que perdiste tu dominio sobre ellas. La victoria fue de
Breca, pues no se dejó abatir ni por la furia del mar ni por los animales que a ti te derrotaron en un rápido combate. Ahora sé que te espera un fracaso mayor aún: Grendel te matará fácilmente,
si te quedas a su alcance.
Unferth volvió a sentarse a los pies de Hrothgar. Tomó su copa labrada en bronce y bebió el vino sin mirar a nadie, disfrutando en silencio del efecto que sus palabras habían producido.
El ánimo de todos decaía. El alivió que había sentido con la llegada de los godos se desmoronaba. Hasta hacía un momento, creían que Beowulf derrotaría al ogro. Ahora, comenzaban a perder
las esperanzas.
El godo caminó despacio hasta encontrarse en el medio de la sala. Seguro y tranquilo, se dirigió a su adversario:

—En verdad, amigo, ignoro el motivo de tus calumnias, pero puedo asegurar a todos que nadie ha podido igualar mis hazañas en el mar.
—¿Por qué habría yo de mentir y no tú? —dijo astutamente Unferth.
—Ciertamente, es tu palabra contra la mía, pero al menos permíteme relatar mí versión de esa historia.
—Nada nos complacería más que un relato mentiroso, pues estamos habituados a los relatos fantásticos.
Beowulf no le contestó. Prefirió comenzar con su versión de la lucha:
—Es cierto que Breca y yo decidimos jugarnos las vidas en las aguas. Nos echamos al mar empuñando con fuerza las espadas que nos protegían de las ballenas. Pero Breca no pudo sacarme ventaja, pues era yo quién evitaba que se quedara atrás. Así nadamos cinco días, hasta que la marea nos separó. También es cierto que sobrevino una tormenta helada y el viento norte se alzó con fuerza. Una bestia marina me arrastró hasta las profundidades, pero pude alcanzarla con el hierro de mí espada.
Los daneses escuchaban perplejos.

—Al amanecer —continuó Beowulf—, los monstruos yacían heridos en la playa. Las aguas se calmaron cuando brilló el sol y así pude divisar las rocas de la costa. Nueve alimañas mató mí
hierro. No supe jamás de nadie que sostuviera una batalla tan dura en el fondo del mar.
El auditorio estaba desorientado: no sabían a quién creer. No conocían aún a Beowulf, aunque de él se contaban historias asombrosas. Y, si bien nunca habían oído que Unferth hubiera sostenido
tan fieros combates, sentían aprecio por él. El godo lo sabía. Fue por eso que le brillaron los ojos cuando lo desafió:
—Y si tu valor es tan grande, ¿por qué no enfrentas tú a Gréndel?
Unferth permaneció en silencio. Tuvo que aceptar que la victoria era de Beowulf, pero sólo por el momento.
—Esta noche —prosiguió el godo—, tendrás oportunidad de medir nuestra fuerza y nuestro coraje. Y mañana todos podrán regresar sin miedo al palacio —concluyó, y su voz quedó resonando en la sala.
Terminada la disputa, se reanudó el festejo. Hrothgar intentaba disfrutar de la reunión, pero sus temores por lo que fuera a suceder esa noche no lo abandonaban. Antes de retirarse a su
alcoba, entregó el mando a Herot a Beowulf.
—Eres el primero a quien cedo mí palacio. Cuida de él y espera al ogro. Si no pierdes la vida en la batalla, tendrás cuanto quieras.
Sólo los guerreros godos permanecieron en la sala. Beowulf se despojó de su cota de malla, su yelmo y su espada: había prometido luchar sin armas. Se recostó en uno de los bancos, mientras
sus compañeros se preguntaban si volverían con vida a su patria. Sabían que muchos daneses habían encontrado la muerte en ese lugar.
Ya entrada la noche, Grendel salió de la ciénaga. Caminó hacia Herot por la tierra mojada, protegido por la oscuridad. Mientras atravesaba el bosque, dejaba tras de sí grandes huellas de barro.
Le bastó con tocar los cerrojos de hierro con sus inmensas garras para romperlos e ingresar al palacio. Avanzó lentamente por el pavimento de colores tan distintos a él. Sus ojos brillaban
como el fuego.
Le sorprendió ver a tantos guerreros, pues hacía tiempo que merodeaba el Herot sin hallar rastro humano. En la penumbra de la sala, sonreía exhibiendo sus dientes afilados: saboreaba de
antemano el inesperado banquete.
Antes de que los guerreros atinaran a reaccionar, atrapó a su primera presa. El yelmo de la víctima, adornado con la figura del verraco, rodó a los pies de Beowulf. Los godos se apresuraron a tomar las armas, pero la horrible visión del monstruo bebiendo la sangre del guerrero los paralizó. Beowulf fue el único que permaneció acostado, sin moverse siquiera. De ese modo pretendía llamar la atención del ogro.
Grendel extendió su garra y lo palpó. Apenas sintió el roce, el godo se alzó, dispuesto al ataque, y atrapó con fuerza la garra. El gigante forcejeó para soltarse, pero Beowulf no cedió.
El palacio retumbaba con la lucha. Era increíble ver cómo resistía tan dura batalla. Gruesos tirantes de hierro permitían que se sostuviera en pie. Dentro de la sala, los bancos de madera
caían destrozados unos sobre otros. Un rugido poderoso y extraño se oía en toda la comarca. Los daneses estaban tan espantados que no se atrevían a acercarse.
Decididos a darle muerte, los godos empuñaron sus espadas y lo atacaron, pero no lograron herirlo. Ni el mejor hierro podía lastimarlo. Las espadas parecían perder el filo al contacto con su
cuerpo. El ogro hechizaba las armas en cuanto rozaban su piel: esa era su magia.
Mientras tanto, Beowulf continuaba aferrando la garra. Su fuerza le permitía resistir el forcejeo, que cada vez era mayor.
De pronto, el grito de dolor más espantoso resonó en toda la tierra. Algunos reyes de continentes lejanos despertaron de su sueño preguntándose qué había provocado aquel grito. Los godos
se tiraron al suelo y se cubrieron los oídos con mantas.
Beowulf le había arrancado el brazo a Gréndel. La fuerza de su puño había vencido al ogro. Herido de muerte, el monstruo huyó a ocultarse a su guarida.
Los godos contemplaron absortos el brazo y la garra de Grendel que Beowulf sostenía entre sus manos. Satisfecho, se dirigió hacia la entrada del palacio y colgó su trofeo del techo del Herot.
El brillo de la sala contrastaba con el áspero y tosco brazo del ogro.

Beowulf

2008-09-24T06:52:00.000-07:00

Adaptado al inglés contemporáneo por J. R. R. Tolkien

Beowulf es el poema inglés antiguo más importante y tal vez el más significante del período Anglo-Sajón. A pesar de ser terminado en el siglo VII de nuestra era está ambientado en la sociedad escandinava del siglo V, narrado por bardos anónimos y trasmitido de generación a generación con, obviamente, algunos cambios.

Introducción

(De la llegada de Scyld)

Desde los tiempos más remotos se trasmite de generación en generación, en el pueblo que habita a las orillas del mar del Norte, la misteriosa leyenda de un héroe que arribó a las playas siendo
todavía un niño, traído por las aguas sobre un escudo que había sido rellenado con paja, a modo de cuna. Allí creció el muchacho, que con el tiempo llegó a ser un valiente guerrero, tan
poderoso que fundó un reino que no tardó en superar en prosperidad y grandeza a todos los países del Norte.

Nadie sabía de dónde procedía ni cuál era su nombre, pero a causa del extraño medio en que había sido traído por el mar, fue llamado Sceaf —haz de paja— o también Scyld —escudo—.
Cuando murió, después de un largo reinado tan próspero como glorioso, obedecieron sus guerreros su último mandato, enviándole a su oscura patria, de nadie conocida. Colocaron su cadáver en un navío cargado con ricos tesoros. Encima de sus restos ondeaba un estandarte dorado.

Las luminosas velas se hincharon al viento, y así como había llegado, de niño, tan misteriosamente, volvió a desaparecer de la vista de sus apenados súbditos. El nieto de este enviado de los dioses, Healfdene, continuó la obra de su abuelo, gobernando con mano firme el país. Cuando falleció este rey, le sucedió su hijo Hrothgar, el cual, acompañado de multitud de sus valientes guerreros, asentó su corte en el país danés. Mandó construir un palacio soberbio, un edificio maravilloso, con resplandecientes almenas y una hermosa sala, ricamente adornada, como no se había visto nada igual en el mundo. Las gentes dieron al castillo el nombre de Herot —ciervo— porque eso es lo que parecía, desafiando a las tempestades con la cornamenta de sus almenas, no temiendo ni siquiera a los incendios, cuando la codicia despertada por tantas riquezas atraía a los enemigos…

Trastornos

2008-08-13T09:44:00.001-07:00

La noche caía rauda sobre las montañas.

El montañés, sobrio y paciente subía como una abeja a su panal resaltando en el árido paisaje. Sobre el cielo fulgurantes llamaradas cruzaban las nubes como si en él una titánica batalla se librara; sobre este guerrero telón un gran castillo, más que grande gigante, se recortaba sobre el paisaje. Diminutas ventanas se encendían y apagaban continuamente en su interior pareciendo a lo lejos luciérnagas revoloteando en un prado.

El delgaducho hombre se irguió delante del pozo del castillo, esperó que el puente bajara chirriando como si miles de grillos estuvieran en su interior y cantaran al unísono. Cayó pesadamente el antiguo puente, el hombre caminó erguido y rápido, respiraba velozmente y su cuerpo se movía con un ritmo infernal, sus ojos se agrandaron y sus vasos sanguíneos intentaban salir del yugo ocular.

En el cielo las nubes se separaron dejando que un pequeño rayo lunar cayera al espacio iluminando blandamente al hombre, al instante su piel pareció estar en punto de ebullición, sus facciones se alargaron su cuerpo cayó y un aullido terrible sacudió la montaña y el castillo.

La oveja dormía blancamente y no sintió cuando el enorme lobo le cercenó la garganta arrastrándola hacia las montañas como un informe saco de papas rusas.

2008-07-22T12:52:00.001-07:00

Eres mi todo
Mi universo
Mi estrella
Mi sol
Mi luna
Eres mi roble florecido
Mi brisa de abril
Mi maicena de carnaval
Eres mi alegría
Mi tristeza
Eres mi vida
No seré tu muerte
Eres mi trabajo
Y mi descanso
Mi agua
Mi arena
Mi mar
Mi noche

Mi día
Mi rabia
Mi orgullo
Mi humildad
Eres mi todo
Mi cansancio
Y mi lucha
Mi verdad
No seré tu mentira
Eres mi fuerza
Y debilidad
Eres mi calle atestada
De mangos
De alegrías con coco
De risas en febrero
Eres mi pasado
Serás mi futuro
Eres mi todo
Mi frío de diciembre
Mi alegría de setiembre
Mi pequeña
Lunita que crece
Junto a mi pecho
Durmiendo sus sueños
Que no son míos

Estás dormida

2008-07-19T07:37:00.001-07:00

Estás dormida

mientras la ciudad se despierta
y entonces una mano imprudente

recorre tus golfos inexplorados.

Estás dormida
y yo me encuentro a tu lado
tan lejos y tan cerca
que me odio de no darte un beso.

Yo, aquí despierto,
te siento sin verte
sin querer sentirte
porque entonces la lluvia
que embarga mi alma
se desbocaría en tormenta.
Estoy aquí, despierto,
y tú allí sueñas
sola, sin mí.

NOCTURNO IDEAL

2008-07-18T14:48:00.001-07:00

Ha caído la noche

y no estás tú.

Te mueves en las sombras

que las velas cubren,

dentro del todo

que es mi cuarto.

Rodeo sin pena

las ganas de cubrir tu vientre

con la fuerza de mi carne,

deslizar mis poros

hasta confundir

tus estrellas con mi tierra.

Mi cuerpo desacomoda

en mi mente

las formas que tu forma

construiría a mi lado

si estuvieras aquí.

Te veo,

sin embargo,

correr por mis ganas,

reírte de mi deseo,

hacer florecer mi angustia,

que crece sin remedio

pues, a pesar de todo,

ha caido la noche

y no estás tú.

DESPEDIDA

2008-07-18T14:44:00.001-07:00

Me levanté de ti y ya no existía satisfacción.

Mi piel desgarrada sólo quería partir

Un beso más, otra caricia, únicamente aumentarían el dolor,

las ganas intensas de volar lejos

y el deseo de ocultar en el mar

la esperanza de no verte

cuando me levante de la cama

para ir a trabajar.

Mapas de la Tierra Media

2008-06-19T15:21:00.000-07:00

Paseando por un cibernético bosque encantado encontré esta información que creo importante aquí la traigo para que ningún nigromante u oscuro ser nos la arrebate.

http://www.elfenomeno.com/GoogleMiddleEarth/

En el toldo

2008-03-25T16:15:00.000-07:00

LAS ERAS DE GUILDOR.

2008-03-17T06:13:00.000-07:00

LAS ERAS DE GUILDOR.
1. Introducción al tema.
2. Las eras generales.
2.1. La Era Oscura.
2.2. La Era del Cambio.
2.3. La Era Tercia.
2.4. La Era de las Luchas.
2.5. La Era del Dragón.
3. las eras internas.
3.1. El Imperio Kipón.
3.1.1. La Era Turbulenta.
3.1.2. La Era de los Primeros Dioses.
3.1.3. La Era de los Kodozín.
3.1.4. La Era Muerta.
3.1.4.1. El Usurpador
3.1.4.2. El imperio Flotante.
3.1.5. La Era de Jade
3.2. Los Arvak.
3.2.1. La Era del Nacimiento
3.2.2. La Era de las Movilizaciones.
3.2.3. La Era Varivasia.
3.2.4. El Interregno.
3.2.5. La Era del Regreso.
3.3. La Tierra Oscura y la Tierra Luminosa.
3.3.1. Consideraciones.
3.3.2. El por qué no existen eras en la Tierra Oscura ni en la Tierra Luminosa.
3.4. El reino de Anfet y los Señores de los Caballos.
3.4.1. Consideraciones.
3.4.2. La Era de la Unidad.
3.4.3. La Separación.

Borrador de guión técnico de cortometraje "El Des-animado"

2008-03-03T07:00:00.000-08:00

Al que le interese que me diga.

Idea original: Félix Martínez Pantoja
Borrador original: Angork

Personajes:
El que lleva.
El de la silla de ruedas.
El Barman.
El borracho.
Clientes varios del bar (cuatro o cinco)

Tiempo
La acción sucede en el transcurso de una noche, probablemente entre las 9:00 p.m. y 12:00 a.m.

Plano general, exterior noche. Un hombre leva a otro que va en silla de ruedas (5 seg.)
Plano general, interior noche. Los dos hombres llegan a cantina (10 seg.)
Primer plano, interior noche. Caras de los clientes que ven a los que entran se ven diferentes actitudes, indiferencia, sorpresa, etc. (4 tomas, 3 seg. = 12 seg.)
Plano medio, interior noche. Los dos hombres se acercan a la barra de la cantina, el barman se les acerca (5 seg.)
Plano medio, interior noche. El que lleva al de la silla de ruedas habla con el barman (6 seg.)
Primer plano, interior noche. Cara del barman que asiente. (4 seg.)
Plano medio, interior noche. El barman sirve un trago de ron (aguardiente, whisky) (3.seg.)
Plano secuencia, va desde
general a primerísimo primer
plano, interior noche. El barman sirve vasos del trago anterior, dejando todos en la barra (5X3 seg.= 15 seg.)
Plano general, interior noche. Borracho se acerca (entra de la calle?) a la barra. (7 seg.)
Plano medio, interior noche. Borracho ve al que está en la silla de ruedas, habla con él. (6 seg.)
Plano detalle, interior noche. Ojos borracho. (3 seg.)
Plano detalle, interior noche. Boca borracho. (3 seg.)
Plano detalle, interior noche. Manos borracho. (3 seg.)
Plano detalle, interior noche. Cara desaprobación del barman al ver la conversación. (3 seg.)
Plano detalle, interior noche. Borracho dormido (llorando?). (3 seg.)
Plano medio, interior noche. Llega el que llevaba al de la silla de ruedas. (4 seg.)
Plano medio, interior noche. Paga al barman (10 seg.)
Plano detalle, interior noche. Rueda de la silla de ruedas, se mueve. (4 seg.)
Plano general, exterior noche. Igual al primer plano, sólo que van de espaldas (5 seg.)
Plano medio, interior noche. Entran a un cuarto, una casa, etc. (5 seg.)
Plano medio, interior noche. El que lleva coloca al de la silla a un lado de una cama. (5 seg.)
Plano medio, interior noche. Desde la perspectiva del que está sentado en la silla se ve al que lo lleva halando algo. (3 seg.)
Plano detalle, interior noche. Mano halando boquilla de aire. (3 seg.)
Plano medio, interior noche. Desde la perspectiva del que está sentado en la silla, la cámara se mueve en un till down suave, se ve como una mano (brazo, pierna) se desinfla. (15 seg.)
Cámara pasa a negro, efecto de televisión que se apaga. Corren créditos.

Finale

2008-01-25T06:51:00.000-08:00

Cadáver cronal

De niño la había escuchado en un crepitante disco
Risotadas y empujones de la nueva ola que
ninguna gramática pondría en claro
como el progreso no-conoce-límites, en España se
venden paquetes
Valentina, de sentir tus bofetadas, tu saliva en mi
cara....
se peinan se visten, y así progresivamente van
volviendo
a ser lo
que son

vestida sin capricho,
y ya van miles de años de manera que calcule
ya ve – dijo Dina, cerrando los ojos
absortas en los avisos de liquidaciones, de perfumes
pero Lucho había bromeado

Histórico cadáver

¿Por qué mientes?
¡Qué le parece!
Los mirones se empezaron a preocupar
Concluyeron que lo mejor era echarla a rodar
Única menonita que había escapado
a la tradición

frío y polvo sobre sus espaldas
logró convencer a los dos tipos
concluyeron que lo mejor era echarla a rodar
y si no lo hacía bastaba con mirarlo
y trazaron minuciosamente el mapa

nueva carretera con monumentos de sal y
estatuas metálicas
encontrar una uña en lo mejor del bocado
claro que sé como son las cosas.

Exquisito paratexto

Por algún rasgo suyo
Aunque nunca tanto como
para perder el dominio suyo
una “camisa marrón” se acercó a él
corresponden quizá algunos motivos
para la guerra
estaba fuera de sí
acaso no esperaban una prueba
de lo que había afirmado
durante años?
De vez en cuando recibía pequeños encargos
sus fluxiones
empezó a estudiar los anuncios de los diarios
se reservaba en todo caso el derecho
de decidir su posterior empleo
y no quiso oír ni hablar nunca más
creía descubrir dudas o
por lo menos
un ligero escepticismo
sin ensuciarse él las manos ni perjudicarse
llegó a creer en una especie de herencia
retroactiva o trascendental
casi nadie creía en la chapucería del tiempo
debía considerarse despedido
entre otras
no pertenecía ni a la orquesta ni al coro
que atañía sobre todo a la agricultura

Reino cadavérico

Tras de vendar la herida con limpio lino
¿el padre Kezer, supongo?
El sacerdote siguió a las hermanas en la
Oscuridad

Empero, un día, con repentino impulso
Densa de vapores
El obispo comprendería lo que él valía.

Tertium cadaveris

2008-01-25T06:48:00.000-08:00

España exquisita de paratextos

Tiene que haber alguno
Por cierto, ¿cómo andas de amores?
Y además de un hombre. Y además
de un amigo tuyo.
Amor y lujo a partes iguales
Colgándosele del brazo
Del brazo con su madre
¡Ya quisieran algunos ser tan altos!

Exquisita medianez

Más raras veces al mando de capitanes menores
En esa ocasión miró Aldarión a Erendis por primera vez
No perseguirás a los que te rechazan
El significado del nombre se explica en relación con los mallorn
Respondió Turín

Mientras el poder de Morgoth se concentraba

En la primavera llegaron dos elfos
En los valles del Anduin
Escuchad ahora, pueblo de Brethil,
E incluía la región donde ahora se encuentra Dol Guldur
¿no he de ser obedecido cuando parto?

Porque era la más larga medida

¿Quiénes serán mis compañeros?
Perfectamente registrado,
Las esposas de Dorlas y Hunthor,
Y envíe buenos vientos a nuestros velámenes
Su ejército está destruido.

Negro cadáver

Julián se presentó ante el marqués vestido de negro
“este joven hace honor al departamento”
tiene un porte de reina

por las numerosas cartas que le dictaba el señor de
La Mole
Cómo podría él vivir allí?
Como a un monstruo sanguinario y jacobino
Lo que no hacía más que asegurar su efecto.

Paratexto afrancesado

En las condiciones que veremos
Le ha ocurrido algo grave a un vecino mío
Nuestros conciudadanos no se
apuraron a estar contentos
la comprensión

y toda la familia había tenido que ponerse
en cuarentena
pero hay ciudades y países donde la gente tiene
el olor insulso de los crisantemos
al mismo tiempo ociosos

se encontró aislada por segunda vez
el suelo hundido formaba un lago
de agua cresilada
ah doctor, quisiera aprender a expresarme
si no es que tengo que combatirla al lado de usted.

Paratexto ficticio

¡Pero lo hacía en orden invertido!
Respondí
Moviéndose como burbujas
arrastradas por el viento

he desviado haciéndola pasar por mi cámara

un manto blanco
aunque no ignoraba que la selva
podía ocultar seres hostiles
era una mañana primaveral perfecta.

Cadáver de la ciencia

La fusión había sido muy satisfactoria
Cuando la mente del Racional, por
sí misma
¿Y como evitaría que Odeen se diera
cuenta?

Tú me has ayudado a desperdiciar el
Agua
Y atreverse a ...?
Ella no es una Emocional corriente

Dua era tan difícil
Maldita sea,
Es la información que obtienes

Dígales que estaba equivocado
Casi como si pensaren Tritt lo hubiese
traído aquí
que pudiese ser asimilado con provecho
por un Ser Blando
Gottstein hizo caso omiso de la
Interrupción
Él había sido uno de los factores
Importantes
¿Opina usted que pueda tener alguna
importancia?
Todos los otros turistas se reiránAsí parece.

Secundum entregarum

2008-01-25T06:42:00.000-08:00

Paratexto científico

Odeen tenía una conciencia moderada
Cuando lo había oído pronunciar
por primera vez
ella no es una Emocional corriente
si los Seres Duros eran tan poderosos
Tritt sintió una punzada de interés
Odeen estaba recuperando su forma

Sólo una pequeña parte dijo Dua

Odeen no estaba seguro de comprender
el individualismo
aunque ello significase que debía atravesar
rocas
el sistema solar alcance el equilibrio?
Nadie, a excepción de Tritt ,se interesaba
por el tríade
entonces, ¿Por qué no la llamas comida?

Si un Ser Duro pasaba con lentitud,
Parecen desesperados,
Como más de un político
Losten se volvió hacia Odeen con evidente
Alivio
Porque los electrodos se le antojaban más
brillantes que de costumbre

le estaría captando lejos, en su propia caverna

y se mezclaban y se atravesaban entre sí
No le importaba Dua.
Pero por fin se tropezó con Odeen
Pero nunca dejamos de desarrollarnos
La levantó.

El contorno de Tritt estaba obstinadamente plano

Al llegar a este punto,
Consistía en investigar la Bomba
Dentro de poco conceran las palabras
Suficientes
A la proporción más alta de bombeamiento
Losten confesó que en física ya no podía
enseñar nada a Odeen
entonces, él retiró su mano
Paratexto dramático
No es conveniente que el público
le vea asistir a una obra
porque en esta competencia
las miserias de sus relaciones
le traen de nuevo a la memoria
y se encuentran con la joven
en la mitad del camino
deste ilustre caballero
para introducir en él la cabeza y gritar
el recuerdo de su padre y de su abuelo,
sus huesos,
a pesar de sus propios achaques.

Cadáver francés

Se frotaba las manos
Como en el momento más grave
Y además....
El juez hizo llamar
Evidentemente no hay derecho
Por esto por lo que no he tenido nada
Que hay derecho de hacerle eso a un hombre?

Paratexto histórico

Y terminó decepcionando a su madre
Nada más había que recordar la ordenada
disposición de las latas
quien después viajaría a morir
quienes, uno a uno, iría pasando al estrado
largo hasta la cintura, sedoso y uniforme
como un pincel
piel grisácea del basurero
lodo el desarrollo de la hermosura
ella miraba soñadoramente el casco
se dejaba llevar por la inspiración
porque doña Paulina se había parado al frente

casi los tres metros y muchachas de
no más de 17 años
conversar con nuestros muertos por el teléfono
por esto, quizás, era que miraban a los
recién llegados
calle del comercio
nebulosidad de lo inexistente
ahora sí el propietario estalla
y descubrió que no existía
aquellos que no conocían la Meseta
el máximo exponente de la actividad
dialéctico – trivial
primates como seres escapados

los norteamericanos están impacientes
de ayudante de bus pasó a conductor.
Cadáver oriental
Pero no deploraba la intoxicación
Ardía en el techo con luz baja
Las pupilas tan negras y las
órbitas tan blancas
que parece un dios

y al otro día también
porque ella deseaba tocarle
lo que deseaba que le escribiese

porque ella deseaba tocarle
luego dijo a Ling Sao que debía
apartarse de la muerta
más no dejó de notar la mirada

Dramatis paratexto

Y los compromisos que Fernán Sánchez
tiene contraídos
de todos modos, que le respondan o no,
la pureza puede ser tan excitante como la putería
sin pedir más explicaciones
el peinado alto, los cabellos sujetos.

Hace llamar a Francisco, su cochero,
Por los cuatro costados a tronidos
Ensordecedores
Apenas si se apercibe que termina el
segundo acto
estacionado con los visillos corridos
a ella la noticia le paraliza de estupor
tampoco puede faltar en sus
comunicaciones cotidianas a Sessa

cuyos ojos parecen culebrinas disparando
interrogaciones
la expresión horrorizada de la niña,
una ninfa tal vez,
los latigazos nocturnos del sacerdote
sobre la espalda
pero esa es una de esas circunstancias
le llena de tal modo la existencia
¿A mi hermana?

Hiere con sus burlas afiladas las
partes más sensibles
el poeta encontró una excelente excusa
es imposible dejar de mencionarla
figura hermética encapotada de oro
“Soledades”
sus pobres huesos ateridos por
la edad y el desengaño

¿Hasta dónde estará dispuesta a llevar
estos amores profanos?
Con el calor de una nueva pasión
La hora lóbrega
Por la edad y el desengaño
Bajando la cabeza susurró

Estudia su paso, su figura,
su manera de vestir,
sus ademanes

Cadáver alemán

Con los métodos de trabajo
de su época
las mujeres, a quienes había
enfrentado sin quererlo
en busca de un nuevo empleo
para “hacerle una proposición”
las preliminares se habían ultimado
la oportunidad que le habían
brindado no duraría
eternamente

las nubes se dispersaron como obedeciendo
donde el semicírculo de calles del cinturón
meridional
como para perder el dominio de sí mismo
al poco rato de entrar en funcionamiento
lo que hasta hoy había considerado una
ocupación teórica
no se advertía en ellos una maligna satisfacción?

Cadáveres ficticios

Se hizo el silencio
Haber cargado tanta comida
Que todavía brillaban con rojo resplandor

Solo somos ciento dos
Estos cuentos también tienen ingenuidades
Parece extraño.

Exquisito paratexto egipcio

Firmemente con pasos intrépidos
Cadena hecha por el hombre?
Amar es ilimitado?
Y quién podrá llevaros a juicio?
¿es que he hablado de otra cosa hoy?

Primeros Cadáveres

2008-01-25T06:35:00.000-08:00

Cadáver mediano
Y prosiguió cabalgando solo hacia Armenelos
Aunque no con tanta abundancia
E incluía la región donde se levantaría después Dol Guldur
Erendis no se hizo presente a la mesa
Vivieron durante siglos en los bosques

Hay más cosas de las que quiero enterarme
Por causa de los “hombres púkel”
No, a no ser que puedas volver el tiempo atrás
Y se sentó junto a una laguna
Y en las calles cantaban los hombres y las mujeres.

Cronoparatexto

Notable acuerdo político en montones de cosas
La abrazó estrechamente,
Cuyo único incentivo es bajar las marcas
Pasaron las fotos de la misa
¿Le contaste a tu mamá?
En España se venden paquetes que contienen
treinta y dos cajas de cerillas

ese silencio civilizado, esa película que solamente
ellos iban a ver
pero las condiciones medievales de las salas
cinematográficas
ajustándose el sostén del bikini
esperamos un tiempo sin medida posible
pero nunca había podido hablar con alguien así

Rojo texto

Y la desesperación silenciosa del señor de Croisenois
Cómo me gustan sus grandes ojos azules
cuando me miran
como tan a menudo
lo hacen
como ya no se aburría desde hace dos meses
tantas veces ejercida,
escribir con su mano poderosa
las puertas del torreón se abrieron muy temprano

“iré abriendo poco a poco y daré a conocer mi voz”
su éxtasis llegó a un estado de exaltación
abrió la ventana lo suficiente
y pidió que le anunciaran al señor de La Mole
la señora de Renal vertió algunas lágrimas
¡desgraciado del que inventa cuando habla!

Un pobre clérigo como él se debía por entero a la
Vocación
Una grosería,
Se entregaba sin vergüenza a ese sentimiento.

Llaves paratextuales

Y se suministran calor suplementario con piel de oveja
¿Verdad que hemos empleado buena táctica?
Antes de pasar a Oxford
Nada tenía ni era nadie
¿No hay en su propia tierra hombres perversos a
quienes regenerar?

Cadáver Paratextual oriental

Habían colocado su glorificación personal
Y sus ansias de poder
Adelantó su labio inferior con gesto petulante
Y una actitud elástica con respecto a la verdad
Junto a millones de personas
Dos de sus amigos recibieron disparos y murieron
Mientras estaban explorando la cueva
Tras un momento de silencio
Aunque las justifican y rechazan llamándolas
“humor” y corazonadas”
durante sus veinte minutos de ejercicio
en las callejuelas
pero la corriente del río subterráneo
se dirigía hacia Francia
obviamente había ensayado su primera frase.

Partexto oriental 2

Sólo cuando llegó a los diez
Como si en la tierra perdurara la paz
El mayor parecía ya un hombrecito
De manera que algo bueno
representaban aquellos
malos tiempos
masticó un poco de arroz

levantando un surtidor de oscura tierra
mientras él se alejaba hacia el interior
de la casa
a costa de la persona de su hijo menor
procuraba no peinarse ni lavarse la cara
Ling Tan y el primogénito le
miraron hasta que se
perdió de vista

Wu Lien, sonriendo, desistió de
detallar a Ling Tan
escribió unos caracteres grandes y
rotundos que Wu Lien
no entendió
y salió tan enclenque y paliducho
todos son niños y mujeres
pensaba, animándose.

Sexo

2008-01-16T05:06:00.000-08:00

Sé que es lógico que en medio de todo no me halla puesto a pensar en lo que significa el hecho de que toda mi vida emocional solo signifique 15 minutos de euforia y esperar que una vez me levanté de la cama haya un poco de ansia de ver la cara de la persona que a mi lado se encontraba sudando y jadeando.
Digo que es lógico porque nadie se pone a pensar en ello, solamente nos divertimos imaginando que el amor ya está llegando, o que ya llegó y que el hombre o la mujer que es nuestra pareja es la última y que ya no tenemos que voltear la cabeza para ver a alguien mejor.
El ser humano se ha pasado más de cuatro mil años mejorando su vivienda, su ropa, su comida, su cuerpo, su mente, su entorno, pero lleva menos de cien pensando en mejorar su corazón; siempre nos olvidamos de él no? Caminamos desde la adolescencia con los rezagos de la niñez, si uno tiene suerte y es un hijo deseado y tiene unos padres más o menos eficientes, por lo menos sabrá que es tener un poco de cariño y uno que otro abrazo que logra alcanzar hasta entrar al colegio, allí, si uno es hombre, hay que olvidarse de abracitos y besitos para los padres, si uno es mujer debe mirar detenidamente que chicos son interesantes para “caerles”, aunque ellos crean que son los que “levantan”.
En ese periodo es, y en ello disiento de Freud, donde se crean los más grandes complejos, la primaria es un paraíso hasta que se enfrenta al bachillerato, en la escuela uno podía ir donde la maestra y quejarse, en la secundaria también puedes pero si lo haces tendrás alrededor de 20 enemigos gratuitos y ni un amigo que te proteja; es en ese ambiente medio nazi cuando tenemos los primeros contactos con el sexo opuesto, eso no quiere decir que sea el primer encuentro sexual verdadero, porque si bien es cierto que hay muchas niñas y niños que son padres también es cierto que lo que ellos tuvieron fue un choque de camiones sexuales y ni siquiera se dieron cuenta de nada, mucho menos como quedo embarazada la madre.
Muchos padres se vanaglorian de ser ellos los que inician sexualmente a sus hijos, sobre todo varones. Ellos pretenden ser los que le indiquen a sus retoños cuáles son los secretos hierofánticos de la cama, llevan al pobre chico a un burdel donde le consiguen a una mujer que le dé la prueba de campo y de ahí en adelante ya todo es cuestión de él.
Craso error. Son los amigos del colegio quienes le enseñan como cuando y donde “tirar” (en algunos casos hasta se indica el quién). Todo hace referencia a algo tan antiquísimo como el hombre es el sentido de clan o tribu. A partir del siglo diecinueve los sentimientos familiares fueron desplazados a las amistades. Durante la edad antigua los amigos eran prácticamente los familiares (si revisamos concienzudamente la Ilíada y la Odisea podríamos ver que todos esos héroes se encontraban emparentados y si no pues terminaban casándose entre ellos lo que implicaba el ingreso al núcleo familiar), ese statu quo se mantuvo durante la Edad Media y el Renacimiento, las guerras europeas de esa época prácticamente fueron guerras de familias, grandes familias. Sin embargo, al llegar la época de la ilustración y el iluminismo, al comenzar a cuestionar el estado de las cosas hasta ese momento imperante, igualmente cambió la forma en que se apreciaba a la familia.
La libertad, la igualdad y la justicia que abanderaba la Revolución Francesa se basaba en una familia que buscaba la creación de un ciudadano que sirviera en primer término a la sociedad y en segundo al estado. En estas circunstancias la amistad, aunque no desaparece por cuanto la idea es que si todos somos iguales todos podemos ser amigos, sí se separa de la familia. El amigo es otro ciudadano que proviene de otra familia con iguales ideas para bien de todos.
El fracaso de esa primera república no significó el fin de esta forma de ver la amistad. La firma de la Constitución de estados Unidos, aunque halla sucedido antes en el tiempo es significativa de los derroteros de la familia y la amistad (Algo así como que la Revolución Francesa era el fin de un proceso mientras que la firma de la Constitución de los EE.UU. fue el inicio de otro proceso) quienes firmaron esta no fueron amigos ni camaradas eran representantes de familias de la sociedad norteamericana de esa época. Es decir, pasamos del amigo que es mi familiar al amigo que pertenece a una familia cercana a la mía.
Pero ese no es el final de esto. La Inglaterra Victoriana significó una vuelta a la familia de la Edad Media y Edad Antigua, sin embargo, ese prácticamente fue el canto de cisne para esa peculiar forma de apreciar las relaciones familiares-amistosas. Todo eso fue influido por el romanticismo, sin embargo, la aparición de Marx, y la consiguiente llegada de grupos de diferente índole (anarquistas, socialistas, comunistas, etc.) debilita aún más a la familia clásica y aparta aún más a la amistad de esta.

LA LEYENDA DE LA ROSA AZUL

2007-11-29T06:39:00.000-08:00

En un reino muy lejano entre el Ganges y el Nepal vivía un rey muy querido por sus súbditos por lo justas y probas que eran sus decisiones, era uno de los más ricos en toda la extensión del valle del Ganges, le rendían pleitesía y homenaje los más varios reyes desde la China hasta la legendaria Samarcanda, con él había comenzado una era de paz y concordia en todo su reino que prosperó como nunca lo había hecho desde el reinado del Príncipe de los Elefantes. Tenía una hija que era la luz de sus ojos, la bella Siki, la más bella mujer en toda la extensión del orbe. Sólo una pena afligía el corazón de este noble monarca, según una antigua tradición impuesta por el mismo Príncipe de los Elefantes, el reino de Num sólo podía ser gobernado por hombres y si un rey no podía tener hijos la hija mayor (o la única) debía tomar marido dentro de los más agraciados príncipes de la región para que este se convirtiera en rey. Hasta esa época no había habido ningún problema con el cumplimiento de la tradición. Pero la princesa Siki se negaba a contraer matrimonio, en la cama real el rey pasaba noches en vela con su esposa pensando el por qué de esa negativa. “Es apenas una niña y aún no conoce el amor, deja que conozca el amor y verás como cambiará todo” le decía su esposa, a lo que replicaba el rey “para qué necesita el amor?, el reino necesita más un rey, el amor lo encontrará en el camino, es que acaso mi madre no tuvo que casarse con mi padre por estar en las mismas circunstancias? Y ellos fueron felices todo el tiempo, siento mi hora cercana y debo dejar a alguien fuerte y bueno al frente de mi reino”. La reina, que conocía el amor que desde niños se profesaban sus suegros pero que también conocía la testarudez de su esposo e hija, calló con la plena seguridad de que nada haría que Siki o su marido cambiaran de opinión.
Una mañana, en que el ruiseñor se columpiaba en los laureles que adornaban el balcón de la princesa y que esta se regodeaba con las primeras luces del amanecer, el rey se presentó de improviso, como era su costumbre, en la alcoba de la hija. Ella se deshizo del arrobamiento que le causaba el alba reflejada en el Ganges y corrió hasta su padre para estamparle un beso en la mejilla, este le contestó secamente en contra de su estilo y la dulce Siki se dio cuenta de la adusta mirada que brillaba en las pupilas de su padre. “Qué te sucede padre querido? Algún problema en las fronteras o el trigo se agota en los eriales?” “No hija mía, desde hace veinte años gozamos de paz en las fronteras y gracias a Lackmi la cosecha que se avecina es suficiente para nosotros y para comerciar con los demás reinos. No es eso lo que me obnubila el alma, eres tú mi querida hija quien desvela mis noches, quien hace que deje de pensar en los más intrincados problemas de estado para concentrarme en ti”. La princesa, turbada, aunque conocedora de la razón oculta que movía a su padre para expresar tales palabras, se hizo la desentendida y dijo “No os comprendo, mi padre, mi rey”. “Creo que sí Siki, todos los numitas esperan el día en que anuncie tu pronta boda, el día en que pueda subir con los dioses sabiendo que el reino queda en buenas manos”. La princesa giró en redondo ocultando su rostro en un velo, mientras su cabello negro como el azabache volaba como un ala de cuervo. “Padre conoces que yo no me casaré con alguien a quien no ame, por qué seguir con una estupida tradición? Yo puedo reinar aquí como el mejor de los reyes y tú la sabes porque me enseñaste tú mismo”. “Romper las tradiciones no es posible, sobre ellas se cimientan el orden y la prosperidad de los reinos”. “No padre, no lo haré” “Ayer hablé con uno de mis médicos y me informó que sufro una enfermedad para la que sólo me da un año de vida y sólo seis meses de conciencia”. La princesa se paralizó, un abismo se cruzó en su corazón, sus mejillas sonrosadas se blanquearon como las nubes de estío y sus manos apretujaron indómitamente el pañuelo que llevaban. “No es cierto, tú eres fuerte como un roble, no es posible” “Hija, hay ocasiones en que el roble fuerte por fuera está carcomido por dentro”. Pensando en las difíciles y duras palabras que su padre le comunicaba Siki meditó, levantó los ojos y, con una lágrima que contorneaba sus tersas mejillas le respondió “Está bien padre, que sea lo que Vishnú desee, envía mensajeros a todos los reinos para que vengan príncipes que deseen desposarse conmigo, entre ellos escogeré el que merezca ser mi compañero hasta que mi cuerpo deba entrar al reino de Yama.
Y así se hizo, un ejército de mensajeros y heraldos recorrieron el mundo entero en caballos, camellos, elefantes y barcos para enviar la gran noticia que la princesa Siki, hija del rey Mida, buscaba esposo. En poco tiempo el reino de Num se vio invadido de una hueste de príncipes con su corte pretendiendo todos la mano de la princesa; con su llegada se inició un gran festejo en el que todos los príncipes hicieron alarde de fuerza, sabiduría y elegancia en los torneos organizados, todos los días llegaba a la sala del trono una nueva comitiva entregándole a la princesa los más bellos regalos que se podían encontrar en toda la tierra, joyas, telas, esclavos animales. A todas estas la bella princesa se dedicaba únicamente a pasear por el espléndido jardín ya acariciar las hermosas rosas que crecían en él, mientras escuchaba el melancólico trinar de las aves.
Ya había pasado un mes desde el inicio de los festejos cuando el rey Mida se acercó a su hija y le preguntó “Hija mía, has tenido tiempo suficiente para ver las cualidades de todos los pretendientes, creo que ya es hora de que decidas quién será tu marido”. “Padre, en mi presencia han desfilado los más bellos y apuestos príncipes que he visto en mi vida, los más diestros y prudentes, pero ninguno ha probado hasta ahora que me ama, todos están detrás del reino y creo que para ser mi esposo y ser el verdadero rey de Num deben probar que no quieren los honores sino que me buscan a mí, deberán pasar una gran prueba en la que no quede duda quien se merece mi mano y el reino”. “Qué prueba es esa hija mía?”. Le preguntó sorprendido el rey Mida ante la gran prudencia de su joven hija. “El príncipe que me merezca es aquel que traiga una rosa azul”. “En estos rosales en los que has paseado durante todo el tiempo de los torneos existen rosas rojas, amarillas, blancas y hasta del color del sol al atardecer, pero nunca he visto ni oído de una rosa azul”. “Padre yo necesito un buen esposo y el reino necesita una mano fuerte y prudente como la tuya, el príncipe que me traiga una rosa azul demostrará que reúne las dos condiciones”. “Está bien hija que sea como dices” dijo el rey y mientras se alejaba le decía a su esposa la reina Mandara “Nuestra hija es bella y prudente, me siento orgulloso de ella” “Nuestra hija aún no conoce el amor” sentenció la reina.
Al día siguiente los heraldos recorrieron los campamentos comunicando a los príncipes la determinación de Siki, muchos tomaron sus cosas y se marcharon en el acto diciendo: “¡Muchas lunas y soles recorrimos para desposar a esta bella princesa, no para correr tras quimeras ilusas, una rosa azul! ¡Ni en los prados de Brahma existe una rosa así!”. Otros decían “Dejé asuntos de estado inconclusos y no se me permite estar más tiempo alejado buscando una rosa azul, que sólo existe en la mente calenturienta de una muchachita loca y malcriada”. De esta manera fueron desfilando uno a uno los príncipes, hasta que sólo quedaron los príncipes Duryodana, Tvastri y Akbar únicos que se atrevieron a arrostrar cualquier clase de peligro con tal de encontrar la rosa azul que le permita casarse con la bella Siki.
Duryodana, el primero, tomó su corcel y cabalgó sin descanso bordeando el mar hasta la ciudad de Barahj, famosa por sus espléndidos joyeros y minas profusas, al llegar allí lo recibió el rey Kosala, gobernante de la región. “Salud noble príncipe – le dijo Kosala – ¿qué cosa tan imperiosa hace que alguien de su porte se desplace de su reino hasta estos remotos lugares?”. Duryodana le explicó la razón del repentino viaje y, conmovido, el rey Kosala ordenó al más experto de sus joyeros que tallara la rosa azul más hermosa que pudiera hacer en su vida. Seis días le tomó al orfebre realizar esta magna obra, al final salió a la luz una sublime rosa azul que destellaba con preciosas irisaciones cuando los soles la herían con alguno de sus rayos. “Creo que ante este portento la veleidosa princesa Siki quedará enamorada y tuya será su mano, adiós y buena suerte”. Con estas palabras despidió Kosala a Duryodana que inició su viaje inmediatamente, llevando cerca de su corazón la prenda que, para él, aseguraba la mano de la más bella princesa que había visto en su vida.
Al ver la princesa la rosa, la tomó entre sus brazos y admiró durante largo tiempo la bella de la gema. “Mi padre tiene en sus arcas joyas encantadoras traídas de los lugares más remotos e ignotos, desde Saba hasta Benarés, pero no por cierto una tan linda y bien labrada como esta. Pero no es mi rosa, mi rosa no es una piedra fría, lo siento príncipe Duryodana, no puedo casarme contigo”. Al escuchar esto Duryodana reconoció su derrota y se fue con la frente en alto por los elogios recibidos por la princesa.
Días más tarde partió con rumbo a las montañas el príncipe Tvastri, montando en un potro se interno en el Himalaya con la plena seguridad que sólo en un país desconocido podría encontrar una flor desconocida. Atravesó las más escondidas selvas, vio las rarezas más grandes del mundo[1], pero encontraba en ningún lado la hermosa rosa azul. Ya cansado y extenuado llegó hasta la cabaña de un pastor quien, extrañado de ver un príncipe por esos lugares, le interrogó y este lo puso al tanto de sus viajes. “Las mujeres son caprichosas, no es bueno para un hombre dejarse llevar por ellas – le dijo el pastor – lo mejor que puede hacer su majestad es teñir una rosa común y dársela a la princesa, verá como queda satisfecha”. Tvastri quedó complacido con la solución tan ingeniosa, la puso en práctica y le llevó a Siki una rosa teñida de azul, esta no se dejó engañar y le dijo “Oh gran príncipe Tvastri, nunca esperé que tan noble personaje utilizara medios tan burdos para lograr su objetivo, me ha defraudado al matar tan hermosa rosa con esa sustancia que la tiñó de azul, ningún insecto, ni abeja, ni mariposa, se podrá posar en él porque de inmediato moriría. Definitivamente usted no es el elegido”. Y con un gesto de la mano lo despidió. Tvastri, avergonzado al ser descubierto tan flagrantemente, recogió sus cosas y se fue.
Con optimismo en su frente y emoción en su mirada, Akbar enjalbegó sus corceles y partió con rumbo al dilatado imperio chino con la confianza que en tan inmenso imperio podría encontrar la esquiva flor. Al arribar a una de las comarcas más ricas del Yang – Tse – Kiang llegó hasta el palacio del mandarín de la comarca y le contó los pesares que le aquejaban. El mandarín, que se llamaba Siang, se conmovió con la historia del príncipe y convocó una junta urgente de todos los sabios y floricultores de la comarca y estos, al exponerles la situación, se devanaron la cabeza tratando de encontrar la ya famosa rosa azul, pero con resultado negativo. Triste, el príncipe Akbar montaba en su corcel mientras la luz del crepúsculo arrojaba tristes llamaradas en sus vestiduras, cuando Siang se acercó a él diciéndole. “Joven príncipe, no te vayas hasta haber agotado todas las posibilidades. Ordenaré al mejor de mis artistas que cree un jarrón con una rosa azul, cuando lo veas la voluble princesa Siki quedará tan prendad de él que tendrá que casarse contigo”.
Pasó un mes, en el que los árboles cambiaron de follaje y las aves emigraron, hasta que el jarrón quedara concluido. Al final el príncipe Akbar vio la obra de arte más hermosa que haya visto nunca. Emocionado con el regalo de Siang el príncipe Akbar partió iluminado por un espléndido amanecer.
Cuando la princesa vio el delicado jarrón tuvo que reconocer la belleza y el cuidado con que estaba fabricado. “Pero no es una rosa, gracias príncipe, este jarrón es digno de contener la rosa azul, pero no es la rosa que yo busco, no es usted el elegido”. En medio de la tristeza del rey Mida y del reino de Num en general, partió el abatido príncipe Akbar con rumbo a su país.
Pasó el tiempo, poco a poco las historias de los tres príncipes se convirtieron en relatos que los abuelos cuentan a los niños antes de dormir. La vida siguió en el reino, sólo el ánimo del anciano rey Mida se resentía al ver que sus fuerzas se agotaban día con día y que su hija parecía no interesarse por nadie. Un día, durante los festejos de la cosecha, llegó al reino un trovador para ganarse el pan con las canciones y romances, niños y viejos le hacían ronda extasiados por la pureza de su voz y la habilidad con que interpretaba sus instrumentos. Tal destreza llegó hasta los oídos del rey quien, para alejar un poco la melancolía que cada vez embargaba más su alma, lo mandó a llamar, el trovador se acercó a la corte quedando impresionado con tanta magnificencia y lujos, los más grandes nobles se reunieron para escucharlo y, en una silla de honor, se encontraba sentada la bella Siki. En el mismo instante en que vio el trovador a la princesa se enamoró de ella y por ello cantó los más bellos romances de amor que conocía, la corte lo escuchaba hechizada por las seductoras notas que se elevaban en el aire, como pequeñas mariposas ambarinas, hasta posarse en el velo sutil de la princesa Siki, quien, a su vez, sintió en el cuerpo un calor diferente, sintió que los ojos del trovador eran los únicos ojos que la veían y que deseaba que él cantar sólo para ella, asombrada, halagada e, inexplicablemente, dichosa no quiso decir nada y se abandonó a las delicias de la música que la acariciaba como si fueran pétalos de rosa.
Terminado el concierto el rey llamó al trovador y felicitándolo le dijo: “en toda mi larga vida no había escuchado tal excelencia en un músico, que pareciera que el mismo Vishnú hubiera descendido para deleitarnos con música celestial. Pide lo que desees de este reino que se te concederá de pago del disfrute que hemos tenido gracias a ti. ¿Dime qué deseas? Joyas, armas, vestidos”. “No majestad, no deseo nada de lo que me ha nombrado, sólo deseo la mano de esa bella princesa que es la que me ha inspirado la música que acabaron de oír”. Respondió el trovador señalando a la princesa Siki, inmediatamente un murmullo de indignación se desplazó por la corte cual ola caprichosa, hasta estrellarse en los oídos del rey. “Qué sinvergüenza es este trovador, cómo se le ocurre que la princesa Siki, que ha desechado los más apuestos príncipes lo acepte a él, un hombre de su casta”. Decían los nobles, con un gesto de su mano el rey acalló todas las protestas. “Di mi palabra y la sostengo, no me es innoble que alguien que pueda estremecer a la gente con tan excelsa música se convierta en mi yerno, sin embargo, para que alguien se case con mi hija primero deberá traer una rosa azul, como ella misma lo dijo”. “Si esa es la única condición, para mí no existe obstáculo, mañana traeré esa rosa azul”. Respondió el trovador y salió de la sala con gran seguridad mientras las miradas de la corte se fijaban en él y, especialmente la de la princesa Siki, quien por primera vez se arrepintió de haber colocado condición para que alguien la desposara.
Al día siguiente no sólo la corte y Siki esperaban ansiosas la llegada del misterioso trovador, también el pueblo entero, cuando se regó la noticia como yesca en un bosque seco, se volcó al patio del palacio para poder apreciar la rosa azul; los soles llevaban ya medio camino en el cielo cuando se presentó, envuelto en un gran manto, el trovador. “¡Traes la rosa azul!”. Le preguntó el rey, el trovador sólo sonrió asintiendo con la cabeza, se acercó al trono de la princesa y de su manto sacó una rosa que elevó al cielo. “Pero si es una rosa blanca común y corriente”. Comenzó a murmurar la gente decepcionada esperando ver la tan mentada rosa azul encontrándose con una vulgar rosa que podían ver, y hasta más hermosa, en cualquier jardincillo de la región. “No. Es la más maravillosa rosa con el azul más puro que he visto en mi vida”. Dijo emocionada la princesa. “Pero es blanca”. Decía la gente. “Si mi hija dice que la rosa es azul, es azul y punto”. Sentenció el rey Mida. En ese instante el trovador le extendió la rosa blanca a la princesa y, en el preciso momento en que esta la tomó entre sus dedos y se rozaron mutuamente la piel, ante los atónitos ojos de los espectadores, la rosa se convirtió de blanca al azul más bello que sobre la tierra se haya visto. Inmediatamente se empezó a arreglar todo para la boda en medio de la alegría del reino que ya tenía nuevo rey. Dos semanas más tarde se casaron con los festejos más fastuosos de los que se haya tenido alguna vez noticia.
Esa noche el rey Mida le dijo a la reina Mandara. “Esposa mía, en verdad que me pareció que la rosa era blanca cuando Rama – que así se llamaba el trovador – la mostró por primera vez a nuestra hija”. “Esposo mío la rosa era blanca, pero nuestra hija la vio azul porque así lo quería ella, porque estaba enamorada de Rama, el amor hizo que ella viera únicamente lo que quería ver y nada más”. El rey Mida cerró los ojos y elevó una plegaria en agradecimiento a Arriman, el dios del amor.

[1] En algunas narraciones se cuenta el encuentro del príncipe con el famoso yeti y de cómo pudo salvar su vida con una ingeniosa estratagema, pero eso es otra historia.

Identidad? cuál?

2007-11-16T11:49:00.000-08:00

Pertenezco a una raza diferente. Nos han colocado muchos nombres y ni siquiera nosotros mismo conocemos nuestra real procedencia, nuestra historia se entrelaza con la historia d elos demás, no existe lugar del mundo donde no tenga un padre o una madre. No existe sociedad o cultura que no cobije de alguna manera mis ideas y no haya moldeado mi personalidad. Mi piel no es oscura ni tampoco clara, los tambores resuenan en mi pecho y las cítaras en mi alma. Mi mujer es igual a mi tan parecida a todos que no sabemos quienes somos nosotros mismos. Soy un mal llamado latino, soy sincrético es lo único que sé.
Hace poco encontré que en una región del país en que nací, soy de “nacionalidad” colombiana, una colcha de retazos donde no hemos tenido tiempo de saber dónde estamos y ya pretendemos creer que sabemos donde están los demás. Como iba diciendo en una región de mi país, el Quindío para ser exactos hace poco con respecto al momento en que escribo esto, el secretario de cultura del Departamento (que viene a ser algo así como una provincia), decidió que debía escogerse un símbolo escogiendo el Jeep Willys porque, en palabras que yo escuché puesto que lo ví en la televisión, “teníamos que escoger lo más auténtico que tenemos y el jeep lo es”1.
Y, claro, yo se lo creo. Yo le creo que un aparato que fue diseñado y creado en otro país diferente al nuestro es lo más propio que tenemos. Ya sé que van a decir algunos de mis compatriotas que el pasillo, el vallenato, el bullerengue, el sombrero vueltiao, y muchas cosas que nos muestran los medios de comunicación forman parte de nuestra identidad. Es cierto que forman aprte del acervo cultural que nos rodea pero todo, absolutamente todo lo que mencionado y las que he dejado de mencionar son simplemente reuniones de diferentes culturas, algunas de ellas arrasadas y desaparecidas por otras para generar algo que no es ni una cosa ni otra.
No piensen que soy fatalista, ni pesimista, simplemente creo que nos hace mucha falta en un mundo en el que existen naciones con miles de años de cultura, ojo que no he mencionado el folclor por el simple hecho que no creo en él, nosotros que a duras penas tenemos menos de doscientos de república y mucho menos de una “estabilidad” que permita iniciar cualquier proceso de formación.
Qué piensan ustedes de un presidente que simplemente cambia un carriel (objeto usual de Antioquia) por un sombrero vueltiao por el simple hecho de cambiar de región? Él es una muestra perfecta de un colombiano y, por extensión, de un latino.
Quizás un mexicano con sus años de luchas intestinas que culturalmente generan las rancheras y corridos, que digan lo que digan es una mezcla de música europea con sentimiento indígena pero no es ni una ni otra, o un argentino que dependiendo el sector es un pampero o un descendiente de italiano se levantaran a querer darme una bofetada. De pronto un peruano con su historia española de destrucción de las grandes tribus incas permitiendo la supervivencia de aquellas que fueron sometidas por estos va a querer mostrar en mis narices a Machu Pichu.
Yo también me siento orgulloso de todo esto, pero no dejo de pensar que no somos nada en particular, nada más en Bogotá existen grupos que tocan música totalmente diferente a la “nuestra” y en Barranquilla se habla de vallenato cuando este es de Valledupar y la salsa antillana es más cercana a la forma de ser de un costeño.
Por todo esto y por más insisto en que apenas estamos en una formación que es ardua, que es peligrosa y que no tenemos real idea para donde va. Por eso simplemente digo soy sincrético nada más.

Después de la batalla

2007-11-06T06:39:00.000-08:00

Alas oscuras
incendian la tierra muerta,
árboles cenicientos
consumen el alba
comunicándose uno a uno
el porvenir de fuego y sangre
que recorre el suelo.

Nubes oscuras
elevan su clamor,
desguazan toda esperanza
sorbiendo la luz
que trata de germinar en la grieta.

Cabecea el rayo
en medio de la montaña,
vierte veneno el río sobre el mar.

Netlog | Link externo

2007-11-01T15:28:00.000-07:00

Netlog Link externo

Este link supuestamente nos lleva a los 25 animales más raros del mundo, en realidad hacen falta:
Legis Honratus, el abogado honrado.
Homo Lealis, el hombre leal.
Femina Economa, la mujer ahorradora
En realidad hacen falta muchos más, pero de todas maneras será divertido ver esto.

Espera I

2007-08-15T15:26:00.000-07:00

Elvis está vivo.
Eso canta Andrés
con su voz escuálida.

Lo sé.
Elvis vive.
Te espera escondido
en sus notas de negro
blanco,
a su lado,
metido en un laberinto inextricable,
Jorge Luís te relata un cuento
del tiempo que nunca ha pasado
y que pronto llegará.
Jhon Ronald te guarda el anillo,
única portadora que falta.

Mientras,
Bob, Jimmy, Jhon,
Charlie y su bigote,
Facundo y su lamento,
Joan y su mar,
Joaquín y su cigarrillo,
Paul y su guitarra,
te esperan en el horizonte.

Julio y sus cronopios,
Homero
(Los dos)
y sus historias,
Ernesto y sus ciegos,
Hermann con sus lobos,
James a un trago de ti,
Virginia, Miguel, Giovanni,
vestidos de tinta y blanco
te esperan al ritmo de una ginebra.

Todos apretujados en mi alma,
que es tu risa,
no gritan,
callados, suspiran

por el día en que
los reencuentres.

Sí.

Elvis está vivo
y algún día

te sonreirá.

INICIO

2007-08-15T14:27:00.000-07:00

Tus ojos abiertos
al desconcierto
piensan en ella.
En cómo será su piel tierna,
su olor nuevo al mundo
qué reminiscencias traerá,
cómo la verá el sol
cuando sus ojos opaquen
el amanecer,
qué dirá el viento
cuando su risa
viaje en su interior,
qué dudas tendrá el mar
cuando sus manos
se empapen con su manto,
cómo será ese primer día
cuando el mundo
nuevamente sea nuevo
y sea nuevamente recién descubierto por ella.

Te regalo la luna

2007-07-30T10:15:00.000-07:00

Parte 1 Lucy, hija de la luna
Lucy se despertó esa mañana recordando a su abuela cuando le contaba por qué se llamaba Luna. Eso no era nada anormal, casi todas las mañanas se acordaba de ella. Había muerto hacía unos años apenas y aún no había creado esa costumbre de olvidarse de los muertos ni de dejarlos en el lugar donde deben estar, en el altar secreto del alma. A pesar de eso, en esa oportunidad, sentía su presencia diferente parecía que la voz de la anciana aún resonaba en su cabeza diciéndole “Naciste durante un eclipse de luna, esa es una señal importante”. Miró al techo tratando de descifrar el enigma pero se dio cuenta que era inútil. Alargó la mano para tomar su libreta de notas y registrar el sueño, al pie de la hoja escribió: “Todo tiene su tiempo, todo tiene su lugar, cuál es el mío?”
Cuando se levantó de la cama tuvo el cuidado de hacerlo por la parte indicada, no quería atraerse la mala suerte y menos ese día, iba a salir con Federico y no estaba segura de cómo podían salir las cosas. Él le gustaba mucho pero, con lo que decía, la forma como menospreciaba sus creencias y su actitud de conocedor de todo, no podía asegurar que las cosas pudieran funcionar para ellos. Además, ella estaba segura que hoy le pediría nuevamente que se acostara con él y eso la decepcionaría aún más.

Federico salió del baño. No se había secado muy bien así que en su interior esperó que su madre lo regañara por estarle mojando el piso. El grito nunca llegó. Aún no se había acostumbrado a vivir solo. Era una decisión que había tomado apenas comenzó a trabajar. No quería ser carga para nadie y, aunque no dejaba de visitarlos todos los fines de semana, siempre quiso ser independiente. A pesar de eso era difícil soltar costumbres ancladas por décadas de convivencia.
Con la toalla aún chorreando entró a su cuarto y sacó la ropa que se iba a poner, tenía que verse matador hoy se iba a encontrar con Lucy. No sabía que tenía esa pelada pero lo mataba. Él, que no creía en nada de astros, ni en santos, ni demonios, era capaz de escuchar a un charlatán hablando sobre el cuerpo astral y otras pendejadas si estaba al lado de ella dejándole respirar la belleza serena que esparcía por doquier. Hoy le iba a pedir que se viniera a vivir con él.

La figura del hombre era delgada, debajo de las sabanas se podía prefigurar cada una de sus costillas “parezco un xilófono” pensó al tocarse con dedos ansiosos el costado. Se levantó por costumbre, por no querer taparse otra vez con la sábana y evitar sentir que la vida va corriendo sin que él pudiera detenerla. Sabía perfectamente que si se quedaba en la cama todo sería peor. Estaba desnudo completamente, sintió el jalón en el estómago. “Algo tengo que hacer”. Se miró en el espejo, sus ojos traspasaban el vidrio desgarrando el pecho, sabiendo que era un perdedor, que no tenía forma honorable de salir de su problema.

Lucy encendió las velas del rincón, la roja del amor destelló inmediatamente lo que hizo que sonriera.

Federico revisó el computador viendo los trabajos que tenía para ese día, apagó su cigarrillo y salió para la calle, antes de salir limpió un poco el polvo que se había acumulado en el cuadro de Einstein que tenía a un costado de la sala.

El hombre tuvo que explicarle a gritos a la dueña de la pensión que le importaba un carajo si no le abría cuando regresara porque él no tenía intenciones de hacerlo.

El lugar era oscuro, apenas podían verse las siluetas de los que se encontraban allí, de vez en cuando la luz de la linterna de uno de los meseros indicaba que alguien había pedido algo, quizás hasta se había solicitado un servicio “especial”.

El borracho sonrió al recibir la botella de ron, asintió felizmente ante todo lo que le decían.

Federico tomó las manos de Lucy, delicadamente le besó cada uno de sus dedos mientras acercaba su cuerpo al de ella, sintió que ella temblaba, que esperaba que él le dijera algo, una mano bajó hasta las piernas de ella que se tensaron inmediatamente ante el roce, pero no se movió. Acercó su cara hasta sentir su respiración golpearle la cara; su aliento olía a hierbabuena mezclada un poco con ron Medellín, no quiso darle un beso apasionado sino uno delicado como si los labios de ella fueran pétalos y él temiera deshacerlos. Subió su mano por su espalda y la pasó a su vientre tratando de alcanzar su pecho.
- Vamos Lucy.
- ¿Adónde? – Dijo ella separándose de él.
- Pues... donde podamos estar solos.
Ella se tensó aún más y se separó hasta casi llegar al borde del sofá.
- Hoy tampoco puedo. Revisé el horóscopo y...
- Los astros no te favorecen – repitió él a coro junto con ella. – eso es lo que siempre me dices, sabes que yo no creo en esas cosas y te...
- Pero yo sí y si me quieres me tienes que aceptar con todo. – Le cortó ella bruscamente. Federico tomó la botella y se sirvió un trago. Después de unos segundos la miró.
- Vámonos.
- O sea, que si no es para “eso” no podemos estar juntos.
- No hables así Lucy. – Respondió agriamente. – Si no nos hemos separado en todo este tiempo no lo voy a hacer ahora, simplemente no quiero estar más acá.
Se levantó y metió la botella en su morral.
- ¿Vas a seguir tomando?
- ¿Hay otra cosa que hacer hoy?
Ella no dijo nada.
- Puedes adelantarte, voy a subir a la oficina a ver si me llamó un cliente. Nos vemos a la noche.
- Eso si todavía te perteneces.
- Ahora mismo no pertenezco a nadie, ni siquiera a mí.
- ¿Estás molesto?
Él no dijo nada, se acercó a la barra y pagó, esperó que ella llegara para salir.

La mujer con estrellas en el cabello recibió los papeles, los miró inquisitivamente.
- Estos no son los que pedí.
- Pero son los de este día, puedes? Es por ella.
- Está bien.
Sonrió mientras recibía los papeles.

El hombre había recorrido por enésima vez la cuadra. Había visto detenidamente los diferentes negocios. El billar del flaco, la gente entraba y salía de él con el mismo rostro que él tenía, lo desechó incluso antes de pensarlo; la peluquería de la hippie; la compraventa “La Máxima”, le atraía el dinero que se movía constantemente en ese lugar, no le atraía el revólver que portaba el tipo parado en la puerta que se rascaba los dientes con un palillo.

Federico y Lucy, a pesar de trabajar en la ciudad no vivían ahí, ella por el bullicio de la urbe que no lo soportaría las 24 horas, él por la comodidad económica que, según su parecer, existía en los pueblos. Por lo regular viajaban juntos así que ella se sintió incomoda al subirse sola al bus que la llevaría al pueblo. Siempre había pensado que el momento de elección del puesto en un bus intermunicipal era importante, primero si te daba el sol o no, segundo si veías a alguien con quien quisieras viajar o todo lo contrario cómo evitar a alguien fastidioso. Si se escogía un lugar con los dos puestos vacíos el azar te daría el pasajero. Ella siempre prefería el azar, “que sea la suerte la que decida con quién viajo” se decía.

Federico caminaba por las calles (en su cabeza sonaba el Fantasma de Canterville) se acercó una gitana a leerle la mano, él la apartó de un empujón
- ¡Quítese de mi vista! Ustedes son capaces de inventar lo que sea para sacarle plata a la gente.
Siguió caminando llevado por la borrachera, de pronto se detuvo se tomó un trago de la botella a pico y sonrió.

- ¿Estás seguro de lo que vas a hacer?
- Sí. Y me vas a ayudar
- Hombre ella no me conoce.
- Por eso.
- Estás loco.
- Por ella.
- Ojalá esto no se complique.
- No va a suceder.
- Allá tú.
- Me vas a ayudar.
- Está bien.

El CAI donde dos policías somnolientos miraban pasar a las muchachitas en minifalda dominaba todo el sector, pero para qué preocuparse? El sol le pegaba en su espalda. Sentía como el sudor se convertía en agua en su piel. Un día entero sin comer, nojoda ni siquiera cuando estaba con los “manes” pasó un día sin comer quizás sin descansar, quizás comiendo lo mismo, pero sin comer nunca. El revólver comenzó a golpearle la ingle, miró a todos lados y de un rápido movimiento lo pasó para la espalda.

- ¿Me puedo sentar con usted?
- Claro. El puesto no es mío es del bus.
- Pues sí. ¿Qué hora es?
- Son casi las siete de la noche.
- Parece que no va a llegar.
- ¿Quién?
- Él.
- No espero a nadie.
- No parece por la forma en que mira.
- Por fin arrancó el bus.
- Usted siempre es así?
Silencio.
- Déjeme adivinar su signo
Mirada inquieta.
- Por su silencio, lo bella sin pretensiones que es y lo melancólica que parece debe ser a ver... Cáncer?
- Cómo lo supo?
- Se ve que usted es afectada por la Luna por eso.
Silencio perturbador.
- Mírela allá a lo lejos como pegada al cielo. Es un plato o un balón, es de plata o de mármol? Nos guía o nos pierde? No lo sé, en todo caso es bella cierto?
Silencio inquieto
- Sabe? Se la regalo
- Qué cosa?
- La luna. Le regalo la luna.
- Eso no se puede.
- Y por qué?
- Porque no es de nadie o mínimo de los gringos.
- Que yo sepa no es de los gringos y si no es de nadie y yo digo que es mía es mía. No se ha leído el Principito acaso?
- Claro, el comerciante.
- Entonces si digo que es mía es mía. Y ahora se la regalo a usted.
- Y que puedo hacer yo con la luna.
- No sé. Lo que quiera. Ahora es usted dueña de la luna y ella le debe obedecer y no viceversa.
- Qué quiere decir con eso?
- Me tengo que bajar ya llegué
- Cómo se llama?
- Gabriel
- Oiga!
Ese encuentro la había afectado no sabía qué decir. Según podía recordar Gabriel era el Arcángel de la Luna, qué curioso! Qué casualidad! Pero la casualidad no existe. Qué quería decir con todo eso? Quiso recordar la mirada de su excompañero de viaje pero no pudo, su rostro se iba desdibujando poco a poco. Únicamente quedó flotando en su cabeza las palabras de él “Ahora es usted dueña de la luna y ella le debe obedecer y no viceversa”.

Al día siguiente no tenía que ir a trabajar así que decidió ir a la peluquería. Siempre iba a la misma, “Pentágono”, de propiedad de su amiga Diana. Había escogido esa de entre todas no sólo por el nombre bastante raro para una peluquería sino porque era prácticamente una peluquería de la nueva era. Perfumada con incienso, arreglada de acuerdo al feng shui y, sobre todo, le entregaba a toda la clientela una copia de su horóscopo diario. De dónde sacaba Diana el horóscopo nunca lo había revelado. Era una exhipie que no tuvo el valor de seguir a su comuna por allá en los finales de los sesenta y se quedó a vivir en el pueblo haciendo oídos sordos de los comentarios de la gente que la miraba indecisa entre catalogarla como puta o bruja. A Diana no le importaban los motes que le endilgaban porque después de tantos años ya comprendía la dúctil idiosincrasia de los habitantes del pueblo. Para tener que pagar sus cuentas decidió abrir ante los ojos asombrados de todos la ya nombrada peluquería en donde se ufanaba de arreglar no sólo el exterior sino el interior de su clientela.
Cuando iba llegando a la peluquería Lucy se tropezó con Orlando, el loco Orlando, uno de los tantos personajes del pueblo. Orlando se pasaba seis meses recluso por su propia voluntad en su casa y los otros seis meses tomando, declamando poemas de García Lorca que iba degenerando hasta convertirlos en irreconocibles y haciendo discursos improvisados remedando a los politicastros de turno que ya se habían aburrido de mandarlo a encarcelar por irrespeto a la autoridad e incluso, algunos en época de elecciones, en secreto lo instaban con una botella de ron barato a que atacara a sus enemigos. Orlando interceptó el camino de Lucy.
- Ah! La niña de la luna – le dijo con su boca pastosa – mira, esta botella es por ti. La mujer que es seguida por la luna – tomó un trago, Lucy tratando de evadirlo sin poder evitar el zigzagueante andar del borracho – para ti son los aretes de la luna.
- Por qué dice eso?
- Porque no son todos los que están ni están todos los que son.
- Cómo?
Pero era inútil. El loco comenzó a cantar “Los aretes de la luna” mientras dejaba escapar a Lucy inquieta ante las frases del loco que ya había encontrado a otra víctima, lo extraño es que Orlando siempre pedía para otra botella y en esta ocasión ni siquiera había hecho el intento.

La peluquería de la hippie. Maneja dinero, no tiene mucha seguridad y casi siempre a estas horas anda sola.

Cuando Lucy llegó al “Pentágono” aún estaba inquieta por lo sucedido el día anterior y ahora con el loco, no le prestó mayor atención al tipo que la veía desde el otro lado de la calle.
- Qué te pasa?
- Es que cuando venía para acá se me atravesó el loco Orlando y...
- No le pares bola sabes que el aura de él está confundida y le va a tocar renacer siete veces para arreglar todo lo que ha hecho en esta vida.
- Ya te llegaron los de este día?
- Si, hoy llegaron más temprano que nunca. Qué quieres que te haga hoy? Te veo perfecta. Déjame sentirte – le pasó sus manos por el rostro y el cuerpo sin tocarla – tu aura está un poco perturbada estás de pelea con Fede?
- Más o menos – le respondió algo inquieta porque, a pesar de todo, no le gustaba dar explicaciones a nadie de sus cosas – sabes como son los hombres.
- Sí, mira el del día está sobre el escritorio.
Lucy se acercó al escritorio repleto de velas, inciensos, pebeteros, cuarzos y otras curiosidades tomando un papel de entre un montón que estaba desparramado sobre el mueble. Diana no creía en el orden ni el desorden. Desde que había leído en el colegio que el universo tendía al caos entendió que lo natural es el desorden y a él se atenía. Por respeto a su clientela la peluquería mantenía un mínimo de orden pero no así su escritorio y mucho menos el cuarto que le servía de dormitorio. Lucy empezó a leer el papel, su rostro comenzó a cambiar perceptiblemente.
- Qué te pasa Lucy?
- Nada.
- Nada y estás pálida, qué tienes? Estás embarazada?
- Kiá! Tú sabes que soy virgen.
- Entonces?
- Es el horóscopo.
- Qué pasó con él?
- No me vas a decir de dónde salió?
- Sabes que ese es uno de los secretos mejor guardados pero a ti te lo digo. Los hago yo en mi cuarto.
- Pero como los haces? – la mirada de Lucy se encontraba tan enfebrecida que la peluquera temió que alguno de los espíritus que atormentaban a Orlando se le hubiera colado a Lucy.
- Mira, te voy a decir toda la verdad. Ese horóscopo en particular...
El sonido de la campana que anunciaba que la puerta de la calle se había abierto rompió la voz de la peluquera impidiendo que siguiera. Un tipo alto y flaco, con cabello descuidado se acercó.
- Quién atiende esta vaina? – gritó mirando a todos lados.
- Mira que no falta el imprudente. Señor estoy ocupada con una cliente así que no lo puede atender, hágame el favor y se larga.
- No te preocupes, tú sabes que puedo esperar.
- No Lucy, este señor llegó echando vainas y no lo conozco así que no me da la gana de atenderlo.
- A mi no me va a atender pero a mi amiguita sí- dijo el sujeto mientras sacaba el revólver de la espalda – las dos calladas que aquí no va a pasar nada.Sin saber por qué Lucy no miró el arma, ni siquiera los dedos flacos y sucios. Miró los ojos del hombre, se dio cuenta del dolor que llevaba por dentro, de los días de desprecio, de los días de soledad absoluta, se dio cuenta que era él.

Estás dormida

2007-07-06T06:07:00.000-07:00

Estás dormida
mientras la ciudad se despierta
y entonces una mano imprudente
recorre tus golfos inexplorados.

Estás dormida
y yo me encuentro a tu lado
tan lejos y tan cerca
que me odio de no darte un beso.

Yo, aquí despierto,
te siento sin verte
sin querer sentirte
porque entonces la lluvia
que embarga mi alma
se desbocaría destrozadora de esperanzas.

Estoy aquí,
despierto,
y tú allí sueñas
sola,
sin mí.

Fairy Tale

2007-06-26T15:24:00.000-07:00

Te he convertido en un fantasma,
rondas mis idas y venidas,
habitas ese gran castillo,
que se perfila al fondo
de los montes de mis sueños,
lleno de hechiceros, y brujas,
princesas encantadas y bravos caballeros,
donde la luz de las antorchas iluminan
antiguos manuscritos que exhiben daños
innombrables, luces de hadas y garras
de trasgos.

Moras ese gran castillo derruido,
antiguo y perdido,
rodeado de plantas y espinas,
que no puede ser destruido
porque en él anidan leyendas y magia antigua,
porque está lleno de pasadizos secretos y
puertas falsas, de mazmorras ocultas y
esqueletos encadenados.

Pero todo es pasado, nada es presente,
sus múltiples espejos mágicos hace siglos
no muestran un verdadero rostro humano,
nadie camina por sus pasadizos,
solo los recuerdos,
nadie vive en él,
salvo la memoria.

Fantasía en honor a Almuderra.

2007-03-08T12:00:00.000-08:00

La mano invisible
desguarnecida de toda desgracia,
escribe las notas en el aire,
en el cuerpo,
en el alma.

Los jóvenes
(ya viejos)
(ya cenizas)
miran sus rostros
vacíos de todo,
se interrogan por el placer inconcluso,
por los dedos que no tocaron,
las sonrisas que no hicieron,
el deseo que no llegó.

Olvidan el danzar de mariposas
que cubrió ese día
(ya pasado)
(ya escrito)
(ya historia)
el salón cubierto de tapices;
olvidan los arco iris
punteados desde la vihuela,
sonidos que golpeaban los pechos
desnudos de toda pasión
repletos de organdíes.

Las miradas de los jóvenes
(ya viejos)
(ya cenizas)
se endurecieron,
esgrimieron espadas
donde todo era flores;
lanzaron flechas
que vencieron ríos;
hendieron a lanzazos
el volar de las mariposas.

<>

La vihuela fue detenida.
El sonido se partió de golpe
y la luz desconocida
que los frustrados danzantes
no veían en el ambiente
se apagó.

El tocador
(artista)
(Dios)
cayó al abismo de lo real;
su música fue vencida
por la humedad de las paredes,
el dolor de los grilletes,
el odio del poder.

Se silenció la belleza
por el ruido oscuro;
podrida noche sin luna
que quería someter
el día de la verdad.

Las lágrimas inútiles
humedecieron la maldita
ambición de poder.

El hacha habló;
cercenó la raíz de la belleza
intentando cancelar
con su tajo impío
la oculta armonía
con que se vistió aquella velada
(ya pasada)
(ya escrita)
(ya historia).

El hacha habló,
pero era tarde.
La libertad del arte
no podía ser detenida.

2007-03-05T15:02:00.000-08:00

Virgen tú, para mí,
virgen yo para ti.
El espacio implosionó
destrozando la realidad
en la que estábamos,
el tiempo se curvó
comiéndose a sí mismo,
Ourubourus errante
que se transformó en eterno.
Los postigos de las ventanas
se cerraron sin cerrarse,
los ojos huyeron
hasta nuestro encuentro.
Crecí (creciste?)
en ese instante perenne.
Eras mía,
aunque ya no.
Era tuyo,
aunque no lo digas.
Caí perdido,
sujeto de ese tiempo,
de ese instante,
de ese momento, en el que di mi primer beso.

Viejas Costumbres

2007-03-02T06:35:00.000-08:00

Enfermeras.
Hombre del sillón.
Mujer
Bebés
Personas vestidas como monjes.
Música: Misa solemnis de Bethoven
Primera Escena
Interior indiferente día o noche, primer plano de una hoja de papel marrón (como la de las bolsas), una mano termina de escribir, la letra es roja casi sangre no se logra ver si la mano tiene una pluma o es el mismo dedo sangrante con el que escribe, se logra leer:
“quiero que acabes con Andrés Cifuentes, que lo destruyas, que lo humilles, dame poder sobre él”
Segunda Escena
Interior, indiferente día o noche (probablemente tarde) una enfermera sale de la sala de parto con un niño en los brazos, la cámara la sigue hasta entrar a un cuarto.
Interior, indiferente día o noche. Primer plano de otra hoja igual que la anterior, diferente letra, color igual, ya está terminada, se deposita al lado de una vela que está apunto de acabarse. La hoja dice:
“Hazme hermosa que los hombres me persigan y las mujeres me envidien”
Interior, día, plano general de un cuarto sucio lleno de sillas rotas y empolvadas un rayo de luz atraviesa el cuarto.[1]

Tercera Escena
Interior. Indiferente día o noche. Otro papel igual a los anteriores. Dice:
“Dame dinero. Quiero dinero para hacer todo lo que deseo”
Cuarta Escena
Interior, indiferente si es día o noche. Plano medio un cuarto donde hay varias cunas de bebés recién nacidos. Entran a plano unos brazos, no se distinguen si es de hombre o mujer, toman a uno de los bebés y lo saca de la cuna.
Quinta Escena
Interior, indiferente día o noche. Primer plano de unas manos que se pasan entre ellas un papel. Se logra leer:
“No quiero morir, quítame este dolor. Haré lo que sea”

Sexta Escena
Interior. Día. La cámara se va a acercando a un sillón, le hace falta un brazo y está lleno de polvo. Una mano entra a plano y lo golpea haciendo que salga una nube de polvo.
Séptima Escena
Interior, indiferente día o noche. Se ven más papeles sobre una mesa de madera, casi todos son súplicas y deseos. El último papel dice:
“Hazme poderoso. Que mis enemigos huyan ante mi presencia. Que todos me rindan honores”
Octava Escena
Interior hospital, día. Cámara a ras de suelo plano está inclinado. Se ve al fondo un la salida del hospital en la calle un carro espera. Entra a plano unos pies, calzados como enfermeras se acerca al auto que evidentemente la espera, aparentemente lleva en los brazos un bebé. Apenas entra al auto este arranca.
Novena Escena
Interior, indiferente día o noche, una serie de papeles todos escritos con la letra roja se acumulan en un recipiente de bronce que refleja la luz de las velas que ilumina el cuarto. La cámara se dirige hasta la hoja del último papel que dice:
“La quiero de vuelta, haz que se arrodille ante mí. Que me sea fiel por siempre, que suplique por mi amor”

Décima Escena
Interior. Indiferente día o noche. Plano general de un cuarto iluminado con velas alguien entra dándole la espalda a la cámara, está vestido como un monje. No se le ve el rostro coloca el sillón que se había visto anteriormente, ya limpio, en la mitad del cuarto.
Undécima Escena
Interior. Indiferente día o noche. Cámara fija. Primeros planos de pies calzados con sandalias. Pasan todo tipo de pies, grandes pequeños, feos, regordetes, flacos, bellos, negros, blancos.
Primeros planos de manos encendiendo velas. La cámara abre el plano y se mueve en un paneo hacia la derecha. Un grupo de personas vestidas como monjes rodean el sillón enfrente de él un tipo que oficia como sacerdote. Toma el recipiente de bronce riega un líquido rojo, que puede ser vino o sangre, y enciende los papeles depositados en él.

Planos medios, cámara inestable. Los participantes empiezan a desnudarse, a bailar, otros toman o fuman, algunos empiezan a hacer el amor. Hombre con hombre, mujer con mujer, hombre y mujer. Se logra ver, de manera borrosa (la idea es que no se identifique muy bien si es hombre o mujer porque en ese instante todos son iguales) se ven cuerpos gordos y esbeltos, cuidados y descuidados.
Primer plano de unos pies que caminan. La cámara avanza con ellos. En un till up recorre el cuerpo es una mujer vestida con un velo semitransparente. Le da la espalda a la cámara. Al llegar hasta el sillón se voltea tiene un bebé en brazos.

Plano general la mujer levanta al bebé dice algo y mira a todos los presentes. Estos no le prestan atención. Grita algo y levanta un cuchillo. Plano medio del cuchillo. Cámara en contrapicado. El cuchillo baja una vez y sube ensangrentado. Baja otra vez y la sangre salpica a los lados.
Primerísimo primer plano del fondo del sillón. Cámara fija en slow motion. Una gota de sangre cae, se ve como esta prácticamente estalla contra la tela del sillón.

Plano medio. Cámara desde el punto de vista del sillón se mueve en un paneo circular. Al iniciar el sillón se encuentra solo, a un costado la mujer y el bebé, al terminar alguien está sentado. Es un hombre enjuto, moreno, músculos definidos pero delgado, tiene una chivera.
Plano general del tipo sentado en el sillón, un costado la mujer sin expresión alguna a su alrededor los participantes en diversas posiciones, algunos, toman otros fuman. Nadie está quieto. La cámara hace un zoom in hasta un primer plano del hombre del sillón. Mirando fijamente a la cámara dice.
- Hay cosas que nunca cambian.Sonríe maléficamente. Inmediatamente se pasa a negro. Pasan créditos.
[1] Cada línea significa el final de un minuto.

Rojo texto

2007-02-28T13:56:00.000-08:00

Y la desesperación silenciosa del señor de Croisenois
Cómo me gustan sus grandes ojos azules
cuando me miran
como tan a menudo
lo hacen
como ya no se aburría desde hace dos meses
tantas veces ejercida,
escribir con su mano poderosa
las puertas del torreón se abrieron muy temprano

“iré abriendo poco a poco y daré a conocer mi voz”
su éxtasis llegó a un estado de exaltación
abrió la ventana lo suficiente
y pidió que le anunciaran al señor de La Mole
la señora de Renal vertió algunas lágrimas
¡desgraciado del que inventa cuando habla!

Un pobre clérigo como él se debía por entero a la
Vocación
Una grosería,Se entregaba sin vergüenza a ese sentimiento.

Encontré tendida en mi cama a una mujer

2007-02-28T11:36:00.000-08:00

Encontré tendida en mi cama a una mujer, era extraño ver como sus formas, redondeces y abismos hacían que recordara la vez que mi padre me llevó a mi primera montaña rusa. Tenía un poco la mente enturbiada porque venía del cuarto de Andrés, era viernes y había relajo, encontrarme debajo de las sábanas de superman a una mujer completamente desnuda era algo que no esperaba, me tomé la cabeza entre mis manos y sonreí, era gracioso, mis amigos me decían que no era capaz de levantar ni un resfriado y ahí estaba una mujer dispuesta a entregarme el pavito (ahaha tú tienes que entregármelo).
La pelada estaba extrañada, me miraba con unos ojos café grandes, excitados y sensuales, levantó un poco la sábana, no pude evitar pensar que hacía mucho frío y que podía resfriarse, el pensamiento ensanchó aún mas mi sonrisa dibujándose una especie de risa.
Seguía callada como si fuera una estatua, lo mejor era que yo no sabía quién era así que no podía decirle el nombre, me senté en una silla y empecé a tratar de controlar la risa que iba naciendo poco a poco en mi vientre, pero es que estaba ella debajo de mis sábanas de superman, callada, excitada, desnuda, y sin conocerla yo, no pude aguantar más cuando se quitó la sábana de encima mostrándome el bultito de su pubis enrojecido y mojado al lado de un tatuaje de mariposa, como un río estalló la risa haciéndome caer al suelo.
- Estúpido!
Dijo ella, la primera palabra, el primer sonido que salía de su boca era un insulto era irónico, me trata de seducir y después me insulta, en ese momento se duplicaron mis carcajadas rodando por el suelo, se arropó entre las eses y capas y se fue.
Al día siguiente cuando el mono le contó eso a Yayo este fue el que no controló la risa y se revolcó por el pasto burlándose inconteniblemente de su amigo.
- Estás fregado viejo, y por qué no le diste chumbimba?
- Pero no te estoy diciendo que me cagué de la risa y la vieja se fue imputada.
- Y quién es la vieja.
- Que voy a saber! Estaba como buena pero no la había visto antes.
- Nojoda! Mandas huevo hermano, no será que estabas trabao?
- No ayer no probé donde el Andrés porque tenía examen precisamente en la mañana y tú sabes como me pongo.
- La otra es que se te moje la canoa viejo- le decía Yayo burlándose cada vez más de su amigo, el mono lo miró funestamente.
- Ya lebája a la vaina a mi no me gustan esas vainas así tecálma.
Yayo se calló, sabía que cuando el mono empezaba a hablar medio enredado era porque o estaba cogiendo viaje o se estaba emberracando.
- Okay viejo no te preocupes.
- Y una vaina viejo Yayo, lo que le acabo de contar chitón hermano, donde se entere el Andrés o el Jose me joden peor que usted, y yo no quiero problemas con esos manes,
- Fresco viejo mono, usted sabe como soy yo no?
- Bueno sí pero no está de más recordarle, hey me largo, tengo clases con el H.P. de Guevara.
- Yo también Jose va con la novia para la casa y ese man cuando lleva viejas vuelve mierda el apartacho hablamos. Ya sabe viejo.
Yayo asintió con una leve sonrisa y se fue.
Apenas la noche comenzaba estábamos todos en Babel, era el sitio donde nos encontrábamos y, después de las doce de la noche, nos desencontrábamos la música era la misma, un poco de charlie, algo de soda, nada de lo común, de repente llega Jose con un aire de suficiencia.
- Nojoda hermanos he conocido bíblicamente vida.
No le creímos llegaba cada tanto con ese cuento, era casi tan regular como la luna, apenas conocía alguien empezaba a enredarse y decía que era la madre de sus hijos.
Cuando todos supimos que Eliécer había viajado a Europa
(CONTINUARA...)

Cronoparatexto

2007-02-27T11:51:00.000-08:00

Notable acuerdo político en montones de cosas
La abrazó estrechamente,
Cuyo único incentivo es bajar las marcas
Pasaron las fotos de la misa
¿Le contaste a tu mamá?
En España se venden paquetes que contienen
treinta y dos cajas de cerillas

ese silencio civilizado, esa película que solamente
ellos iban a ver
pero las condiciones medievales de las salas
cinematográficas
ajustándose el sostén del bikini
esperamos un tiempo sin medida posible
pero nunca había podido hablar con alguien así

IDEA PARA UNA PELÍCULA

2007-02-26T14:39:00.000-08:00

Serán tres historias completamente independientes. Ningún personaje de una tendrá incidencia real o formal dentro de la otra, no existirán ni historias ni personajes enlaces. Lo único que entrelazará las historias entre sí serán las escenas; donde un personaje de un historia se encuentre con un personaje de la siguiente, sin hablar o verse o nada. Simplemente aparecerán en el mismo fotograma quedándose la cámara con el personaje “entrante”. Por ejemplo José es un carnicero personaje de la primera historia, entra a una refresquería a comprar un paquete de cigarrillos, la cámara lo sigue en plano tres cuartos, José sale de plano y queda en plano americano Alberto que es un ladrón que pertenece a la segunda historia; en ese instante, no importando si lo que se va a relatar forme parte importante dentro de ella, comienza la segunda historia.

HUIDA

2007-02-26T05:07:00.000-08:00

“Le dan una pequeña delantera y después galopan tras él persiguiéndole en tropel”. Eso fue lo que nos dijo el jefe antes de soltar el prisionero. Yo me quedé mudo, nunca antes había participado de una de las cacerías de Maan; los demás muchachos parloteaban como siempre, para ellos era igual que cuando salíamos a cazar venados, yo tomé mi cuchillo de caza y comencé a engrasarlo, eso siempre me tranquilizaba.
Los soles ya acababan su recorrido cuando se nos acercó el ayudante del jefe.
- Hey Delarter! Ven acá.
Me levanté y me acerqué donde estaba.
- Esta es tu primera vez así que te toca ir adelante, va a estar armado así que ten cuidado, puede que te toque la suerte de ser el que lo atrape o ser el que reciba la primera flecha, eso lo decidirán los dioses.
No pensé que partiríamos de noche, no dije nada y recogí mi arma. Todos nos dirigimos como rebaño hacia la plaza principal, en él se encontraba el sacerdote vestido con una túnica roja, mientras terminaba de hacer el sacrificio ritual, el jefe se encontraba a su lado con el cuerpo pintado de rojo, después comprendí que era sangre, solo estaba vestido con un taparrabo, le miré los ojos, se encontraban encendidos, no era el jefe al que estaba acostumbrado a ver.
- ¡Hoy es el día para adorar a Maan Tury! ¡Ustedes van a ser bendecidos al participar en esta cacería! ¡Son representantes del Señor de todos los Señores! ¡Son divinos!.
Hizo pasar al frente a un muchacho, al que se le veía el miedo transparentarse desde cada uno de sus poros, el sacerdote se acercó a él y le impuso un tocado ritual hecho con plumas rojas y amarillas, ese era el distintivo, si se lo quitaba lo mataban así hubiera logrado sobrevivir a la prueba.
- Eres afortunado, o te conviertes en la comida de un dios o te conviertes en dios. Tienes hasta la mañana para sobrevivir, cuando el último sol se oculte saldremos a buscarte, a cinco faerts de aquí[1] encontrarás cinco armas, un hacha de doble filo, una espada corta, una lanza, un arco con su carcaj y una maza, toma una y solo una, si tomas otra a pesar de que logres sobrevivir te sacrificaremos pero no en honor a Maan sino para que tu alma se pudra en los pasadizos de Akus. ¿Entendido? Si logras estar vivo a la subida del último sol para el día de mañana tendrás tu libertad y dinero suficiente para que puedas vivir donde quieras, también puedes intentar matarme y te convertirías en el jefe, eso puedes decidirlo tú, el tiempo empieza a correr en estos momentos así que ¡vete!
El hombre miró con miedo a todos los que lo rodeábamos, hasta ese momento habíamos sido amigos, habíamos luchado, sembrado y cazado juntos desde hacía tiempo, pero en la rueda de Tury había caído sobre él la bendición, o maldición, de convertirse en el alimento de Maan y yo me había ganado el derecho a convertirme en hombre. No lo lamenté, alguien tenía que ser y, a pesar de que podía convertirme en jefe de la aldea prefería únicamente tener la oportunidad de ser tratado como un hombre y ya no tener que reunirme en la cabaña de los niños para recibir el alimento, aparte de ello ya había visto que mis miradas a Kova eran correspondidas y solo un hombre podía desposarla.
Ya el último de los soles se ocultaba y todos nos reunimos alrededor de los caballos, alguien comenzó a repartir teas, lo primero que íbamos a hacer era ir al vado de Sible para verificar cual de las armas faltaba además, era el paso lógico que tenía que hacer, que cualquiera hubiera hecho.
Corrimos hasta el vado y encontramos que no faltaba ninguna, el ayudante del jefe nos reunió, dejó a dos de nosotros vigilando las armas y el resto se dispersó buscando al objetivo.
Pareciera que Maan estaba de parte mía, me quedé junto con Daert a cuidar las armas, Daert era amigo mío de la más tierna infancia, había podido convertirse en hombre un año antes que yo y sin embargo no dejaba de buscar mi compañía.
- Del. Quedémonos quietos los dos, hagamos turnos de dos horas cada uno, si aparece podremos ser héroes sino, pues, no habremos arriesgado nuestro pellejo. ¿No te parece?
Asentí, me parecía que era justo, éramos los más inexpertos así que muy probablemente nos convertiríamos en estorbo para el resto. Después de dos turnos la noche se había convertido en amodorrante así que cuando Daert me suplió lo agradecí de todo corazón. Comencé a soñar con Kova, con sus pechos anhelantes y sus labios que parecían como hechos con piel de durazno cuando sentí una fuerte presión sobre mi boca, pensé que Daert me jugaba una broma pesada pero cuando abrí los ojos y vi el cuerpo de Daert con un gran hueco en la cabeza por el que se salían los sesos me di cuenta que habíamos caído en una trampa.
Frente a mí estaba el Finazámaany, es decir, el sacrificado a Maan, me amenazaba con la espada de Daert. No moví un solo músculo, él me amordazó y amarró mis manos, acto seguido se quitó el tocado y me lo puso, tomó el cuerno que nos habían dejado para cualquier emergencia y sopló.
Sentí que el mundo me daba vueltas me di cuenta que, siendo de noche y con el tocado en la cabeza, era casi idéntico al Finazámaany, nadie se daría cuenta del error sino cuando yo estuviera muerto.Ahora estoy corriendo por mi vida, escucho como los caballos se acercan, no puedo gritar solo correr, espero que alguien, quizás mi padre se de cuenta que yo no soy el Finazámaany, sino fuera a perder mi vida me daría risa la situación ahora tengo todos los peligros del Finazámaany pero ninguno de los beneficios. Me detengo un momento trato de quitarme la mordaza, tengo sed y estoy cansado. Cerca de mí veo la luz de las antorchas ya se acercan, creo que voy a morir y no tengo ni lágrimas para derramar, espero tener mejor suerte la próxima vez.

[1] Un faert equivale 2,79 metros

Primeras noticias

2007-02-23T15:11:00.000-08:00

Origen de los traumas sexuales

2007-02-21T08:46:00.000-08:00

Freud vs colegio

Cadáver mediano

2007-02-21T06:37:00.001-08:00

Y prosiguió cabalgando solo hacia Armenelos
Aunque no con tanta abundancia
E incluía la región donde se levantaría después Dol Guldur
Erendis no se hizo presente a la mesa
Vivieron durante siglos en los bosques

Hay más cosas de las que quiero enterarme
Por causa de los “hombres púkel”
No, a no ser que puedas volver el tiempo atrás
Y se sentó junto a una laguna
Y en las calles cantaban los hombres y las mujeres.

Libro de los poemas perdidos (Introducción)

2007-02-21T06:28:00.000-08:00

A partir de este día, en una periodicidad que no puede ser determinada por nada ni nadie, comienza la aparición del libro de los poemas perdidos. Es un conjunto de poemas, algunos fruto de un ejercicio otros por el placer puro de escribir, nada más. Solamente pueden ser unidos por el lector dentro del orden-desorden caótico de su mente. Porque, la otra hilación, sólo la llevo yo como escritor en mi cabeza ambsa son imposibles de relacionarse y únicamente podemos ver el reflejo en nuestras voces, y eso cuando se pueda dar una hipotética conversación.

No está terminado el libro, y muchos de los poemas tampoco, a pesar de eso no me escudaré en ello para defenderme, no tengo por qué, nadie puede criticarme.

Trastornos

2007-02-21T04:53:00.000-08:00

La noche caída rauda sobre las montañas. El montañés, sobrio y paciente subía por el árido paisaje como una abeja a su panal. Sobre el cielo fulgurantes llamaradas cruzaban las nubes como si en él una encarnizada batalla se librara; a lo lejos un gran castillo se recortaba contra este guerrero telón, diminutas ventanas se encendían y apagaban continuamente por todo su cuerpo escamado como el de un reptil. La luz de los relámpagos golpeaba duramente contra el ladrillo de las paredes mutándolas de blanco a naranja constantemente.
El delgaducho hombre se irguió delante del pozo del castillo, esperó que el puente descendiera, este bajó chirriando como si miles de grillos estuvieran dentro de él y cantaran al unísono [cm1] . Al final con un golpe seco como si descansara el antiguo puente cayó, el hombre caminó sobre él erguido y rápido, respiraba velozmente y su cuerpo se movía con un ritmo infernal, sus ojos se agrandaron y sus vasos sanguíneos parecían querer salir del yugo ocular [cm2] .
Las nubes se separaron un poco dejando que un pequeño rayo lunar cayera al espacio iluminando blandamente al hombre. Su piel pareció estar en punto de ebullición, sus facciones se alargaron, su cuerpo cayó y un aullido terrible sacudió la montaña y el castillo.
La oveja dormía blancamente y no sintió cuando el enorme lobo le cercenó la garganta arrastrando su cuerpo hacia las montañas.

[cm1]En esta parte casi no hay transformación respecto al original revisar la concordancia e importancia de la descripción.

[cm2]Me parece exagerado este tropo, sin embargo dejémoslo por ahora a fin de ver como queda en el conjunto del resto de la composición.

Imágenes

2007-02-16T13:25:00.000-08:00

Es interesante observar como el hombre se preocupa por cosas tan vacías como el dinero, los objetos materiales y demás. Es decir, quién creó el dinero? Pues el hombre. Su objetivo era simplificar las cosas, uno no tenía por qué llevar el oro y prendas en la mano para poder hacer intercambios. El “Estado” garantizaba que en sus arcas estaba la suficiente cantidad de oro para cubrir lo establecido en el pedazo de metal o en el papel que llevaba estampado su sello. Alguna vez han intentado cambiar ese dinero por oro en algún banco? Es decir, si vivo de manera autosuficiente en una cabaña o algo así, que mis relaciones con mis “asociados” son las básicas (Charla, compañía, etc.) y no necesito el dinero por qué no pedirlo y hacer con él lo que me venga en gana? Pues no se puede. No se puede porque esa cantidad ya no existe. Debemos tanto a tanta gente que si reuniéramos todos los billetes que existen en el mundo no alcanzaría el oro desde la creación hasta acá para cubrir la deuda.
A pesar de esto todavía nos matamos por conseguir más y más de algo que en sí no posee valor alguno. Eso no es estúpido? Homo estupidus debiera ser el siguiente eslabón de la cadena evolutiva humana. Bueno de todas formas nos encontramos ante la situación de que existen personas que matan, se suicidan, roban, mienten y/o engañan para obtener esos papeles.
Pero en realidad es por los papeles?. Creo que no, es por lo que representan: el poderío, la riqueza, el estatus social, etc. En el fondo es la capacidad de aceptación del resto o la capacidad de mandar al diablo al que no lo acepte. Si yo salgo a la calle con un pantalón morado y una camisa anaranjada puedo ser tomado de dos maneras, si no tengo dinero soy una persona con una estética pobre y ridícula, en cambio, si me pudro en plata, simplemente soy excéntrico. Lo que acabo de decir está más que trillado, sin embargo, a pesar de todo, lo que quiero decir no es eso, continuemos con el análisis del ser humano para así poder exponer bien mi punto. Tenemos una primera conclusión, ya sabemos que se mata por unos pedazos de papel que únicamente él les da valor.
Ese dinero sirve para “comprar” cosas entre esas cosas se encuentra la ropa. Si es ropa de marca podemos decir que nos estamos viendo bien. Lo que yo interpreto ahí es lo siguiente: el hombre por naturaleza busca crearse una imagen dentro de su grupo e irremediablemente tenemos una imagen de nosotros en el grupo. Es decir, yo puedo tratar de crearme una imagen de persona culta y refinada pero la imagen que recibe mi grupo es el de una persona ridícula y patética. También pueden coincidir (Eso me han contado).
De todas maneras el hombre trata que lo vean de alguna manera. Esta búsqueda de imagen puede ser consciente o inconsciente. En el primero de los casos podemos ser honestos o falsearnos. El ser honestos no implica necesariamente que nuestra imagen refleje de manera pura y directa lo que realmente somos, el ser honestos implica es el conocer como somos pero tener la capacidad de variar esa imagen según nuestro deseo de manera consciente, en cambio cuando tratamos de falsear nuestra imagen lo que realmente hacemos es, a pesar de saber que ese no es nuestro yo, ocultarlo de manera burda y estúpida.
Expliquemos un poco más. Puedo asumir diferentes posiciones sin dejar de ser yo mismo, es decir, profesionalmente puedo reflejar una imagen dura inflexible mientras en mi hogar puedo ser “otro”. A pesar de lo burdo o estúpido que puede ser falsear nuestra imagen en todo caso es preferible a la creación inconsciente de la imagen.
Cuando nuestro inconsciente es manejado por los diversos productos y marcas y decidimos tomar algo porque la “imagen es nada, la sed es todo” en realidad no estamos eligiendo, nuestra poca libertad es inducida por otras personas partiendo de colores, actitudes, etc. Queremos ser el vaquero de la Marlboro, o andar con las viejas que salen en las discotecas donde se vende Pepsi. Todo eso se pretende adquirir con el dinero, es decir, que si tenemos dinero vamos a dejar que otros lo tomen para no tener la molestia de crear nuestra imagen y que esos otros la creen por nosotros. No se sigue oyendo estúpido? Peleamos, matamos, robamos, mentimos y engañamos para conseguir el dinero (los papeles que nosotros le damos valor) para comprar cosas que otros nos dicen que es lo que todos usan y que así nos vamos a ver (creamos una imagen) ante los demás.
Espero que se den cuenta que todo lo que he hablado proviene del exterior, no es algo que se endurezcan dentro de la reflexión de nuestro ser y se exponga a la luz cuando está listo. No tanto el dinero como la imagen que podemos comprar con él son cosas que provienen de nuestro exterior. Impuesto y aceptado por los demás.
En estos momentos me siento un poco del lado anarquista. Particularmente pienso que el anarquismo es el idealismo absoluto puesto que siempre tendremos un sistema y los anarquistas se rebelarán contra él aunque hallan luchado para imponerlo. Sin embargo, algunos de sus postulados son dignos de razonamiento, en cuanto a lo que compete de lo que estamos hablando, el anarquismo propugna por una destrucción del dinero y todo lo que eso implica. Nuestra ropa, nuestra comida y nuestra vivienda debemos ganárnosla y hacerla nosotros mismos. Es más el licor que bebamos debemos fabricarlo.
Esta postura, cuando es sincera, nos lleva a recordar todo lo que hemos perdido por estar ganando espacio material. Todos los deseos del hombre son materiales y sus aspiraciones inmateriales. Si pudiéramos suprimir esos deseos, entendiendo esto las ganas de poseer algo que no tengo y que sin él puedo vivir perfectamente, el bienestar ya llegará.

La identidad nacional e identidad humana

2007-02-16T05:09:00.000-08:00

La Paz de Westfalia de 1648 es considerada como el momento histórico en que nacen los Estados Nacionales o Estados Modernos. En ese instante, casi arbitrariamente, se distribuyó el territorio de Europa de acuerdo a ciertas necesidades políticas que provenían, no en menor medida de conflictos culturales e ideológicos. Esta paz fue consecuencia directa de la guerra de los treinta años, que llegó a involucrar a media Europa alrededor de problemas netamente religiosos.
Detrás del conflicto religioso, sin embargo, subsistía el conflicto generado por las diversas formas de ver el mundo y de aplicar la política, la ciencia, el arte y, en general la sociedad. Esto desembocó, obviamente, en la búsqueda desenfrenada de quién era el hombre occidental, más exactamente el hombre europeo, y que vino a dar frutos varios siglos más adelante con la aparición del romanticismo que no era más que una mirada a un pasado, en algunos casos mitológico, a fin de poder determinar desde la preponderancia cultural, étnica, científica, política, etc.
Antes del tratado de Westfalia no se encontraba un acendrado nacionalismo que embargara territorio, población y gobierno, las tres características de un estado moderno. Es así como vemos que los galos no eran propiamente estado a pesar de vivir en un mismo territorio y hablar una misma lengua, cada quien tenía un gobierno diferente y, por otro lado, el decadente estado romano tampoco era un estado moderno puesto que, a pesar de imponer su forma de gobierno sobre los territorios que anexionaba, no se poseía ni la misma lengua y mucho menos pertenecían a un mismo grupo étnico.
A partir del siglo XVII se empieza en forma a generar lo que en estos momentos conocemos como nación o patria[1]. Esto obedece a varias razones, entre ellas el protestantismo religioso y la aparición de la imprenta[2].
No vamos a estudiar los fundamentos teológicos de la reforma y la contrarreforma simplemente las citamos como movimientos intelectuales que generaron una forma diferente de verse el hombre dentro de su propio contexto.
Hasta la aparición de Lutero y Calvino, la religión católica era la predominante en Europa. Esta tenía como sede Roma aglutinando espiritualmente al resto del continente sin tener en cuenta a los gobernantes del territorio, en más de una ocasión sus fallos influían por encima de estos. Cuando aparece la reforma esta buscaba una forma diferente de interpretar las sagradas escrituras apartándose de lo predicado por Roma. Si bien es cierto que en un principio no se buscaba separarse del papado esta escisión no duro mucho para aparecer debilitándose en gran medida el poder que Roma ejercía sobre Europa.
Esta forma de pensar nació a partir de una nueva forma de leer y una nueva forma de acceder a los textos. Esto nos lleva al segundo punto que incide en la aparición de los estados nacionales. Con la aparición de la imprenta el libro fue más accesible a el pueblo en general pudiendo tener una familia inclusive una Biblia en el idioma de cada país[3].
Más adelante se puede observar que dentro de estos planteamientos se encontraban los gérmenes de la revolución francesa de 1789, pero ese estudio desbordaría totalmente el asunto que se pretende tratar acá.
Estas dos circunstancias generaron que el hombre se diera cuenta de su entorno y pudiera sentirse que pertenecía a un lugar no solamente por nacimiento sino por lengua, cultura, religión y gobierno. En esta conclusión, como se observó, jugó un papel importante un artilugio mecánico: la imprenta. Teniendo esto en cuenta es necesario entender que los cambios técnicos y tecnológicos afectan la forma como el ser humano entiende su propia realidad. De ahí deducimos que la aparición de tecnologías como el internet, los video juegos, la comunicación celular, la televisión, etc, perturban el sentido de identidad nacional y/o patriotismo que se posea.
Esto no se debe tener como algo negativo de por sí. Es un hecho con el cual se tiene que vivir y que nos impulsa más bien a buscar nuevas concepciones de nación y patria. A través de esta ponencia pretendo demostrar que la modernidad, entendiéndose esta desde el punto de vista filosófico y tecnológico, transforma nuestras relaciones con el entorno social cercano (familia, vecinos, etc.) y con el resto del mundo.
Nación y patria
Es común que entendamos que cuando se habla de nación y patria se entienda igualmente que se habla sino de lo mismo de sinónimos. A pesar de ello, la nación engloba aspectos del hombre que no tienen que ver con la patria.
La Real Academia Española, en Diccionario Esencial de 1997, tiene tres acepciones de la palabra nación.
La primera expresa: “Conjunto de los habitantes de un país regido por el mismo gobierno”
Mientras la tercera dice: “Conjunto de personas de un mismo origen étnico y que generalmente hablan un mismo idioma y tienen una tradición común”
Por lo que va de patria tiene dos acepciones. En la primera habla de: “Tierra natal o adoptiva ordenada como nación, a la que se siente ligado el ser humano por vínculos jurídicos, históricos y afectivos”
En la segunda habla de: “Lugar, ciudad o país en donde se ha nacido”
Como podemos ver cualquier idea de nación lleva dentro de ella misma un componente netamente humano como principal motor de existencia. Por su parte la noción de patria, aunque obviamente no desecha el aspecto humano, posee un alto componente geográfico (llámese ciudad o país) los vínculos humanos que aparecen en la patria son creados de manera externa y, en cierta medida, consciente por parte del hombre. Por otro lado la nación se genera a partir de la interioridad misma de él, es su lengua, sus tradiciones, su raza[4].
Estos puntos son esenciales al entrar a analizar la identidad del humano con su nación y con su patria. Estos valores son los que van a ser transformados por las nuevas formas de acceder a la tecnología.
Cultura, identidad y tradición
La Ley general de cultura en el numeral primero de su artículo primero define la cultura como sistema de características netamente internas. Más exactamente asevera:
“(...) 1 Cultura es el conjunto de rasgos distintivos, espirituales, materiales, intelectuales y emocionales que caracterizan a los grupos humanos y que comprende, más allá de las artes y las letras, modos de vida, derechos humanos, sistema de valores, tradiciones y creencias”[5].
Por su parte en el numeral segundo de ese mismo artículo manifiesta:
“(...) 2. La cultura, en sus diversas manifestaciones, es fundamento de la nacionalidad y actividad propia de la sociedad colombiana en su conjunto (...). Dichas manifestaciones constituyen parte integral de la identidad y la cultura colombiana (sic)”[6]
Por otra parte en el artículo 4º define patrimonio cultural de a Nación como que “(...) está constituido por todos los bienes y valores culturales que son expresión de la nacionalidad colombiana tales como la tradición, las costumbres y los hábitos (...)”[7]
Del análisis de estos artículos podemos concluir que la ley confunde la identidad nacional con la cultura de la nación. Es apenas obvio que, en su carácter abstracto y general, la norma no tiene en cuenta ni debe tenerlo las particularidades con las que vivimos día a día.
Sin embargo, es necesario entender que la identidad de un pueblo es todo aquello que lo distingue de otro, una de las cosas que lo distingue es la cultura y esta va desde la literatura hasta la forma como se prepara un alimento en especial. Todo esto se encuentra englobado en lo que realmente somos e incluye la forma como hablamos tanto como incluyen las tradiciones a través de las cuales nos formamos.
Un punto muy especial que merece toda nuestra atención es lo referente a la tradición. La tradición es algo intangible que solamente se puede observar a través de actuaciones específicas en momentos específicos, verbigracia el carnaval. La tradición pervive por la misma sociedad en la que existe y nunca viceversa.
Es muy común encontrar discusiones sobre la “desaparición” de la tradición por el simple de hecho de cambiar un aspecto de la actuación. Pero si se tiene en cuenta que la sociedad cambia conforme va avanzando la historia, es lógico entender que la tradición igualmente debe cambiar.
Es así como encontramos que la Real Academia Española de la Lengua, dentro de su definición de Tradición toma esta como transmisión de noticias, etc, que va de generación en generación[8]. Como vemos en ninguna parte aparece un elemento que nos implique estatismo o congelamiento de las cosas que nos obliguen a mantener un statu quo eterno.
También en este aspecto es necesario entender que el cambio de circunstancia generará un cambio en la tradición. Y en este punto quiero recalcar la palabra cambio no implica desaparición, aunque este cambio sea de tal magnitud que si se observara la tradición modificada por parte de un miembro antiguo este crea que no es la misma.
También es importante acotar que este cambio no puede ser del concepto de la tradición, esta parte si es inmutable ya que debe generar las mismas sensaciones, fe o significado para la nueva generación como en su momento generaba la tradición no mutada para la generación anterior.
Esta circunstancia es necesaria en la supervivencia de cualquier sociedad. Lo observamos en cualquier aspecto de la sociedad, desde la forma en que se desarrolla la liturgia religiosa hasta en la manera como se presentan los acercamientos sentimentales.
Hibridismo latinoamericano
Para poder entender la incidencia que puede tener la modernidad dentro de nuestra sociedad latina es forzoso comprender que Latinoamérica es un híbrido cultural nacido a partir de la mezcla de Europa, África y América precolombina.
El sociólogo Néstor García Canclini en su obra Culturas Híbridas hace un excelente estudio sobre este aspecto.
Explica en dicha obra que la modernidad y la posmodernidad no se vivieron ni se viven en Latinoamérica de la misma manera y bajo los mismos aspectos que la europea. Al respecto manifiesta:
“Una primera tarea es tener en cuenta las discrepantes concepciones de la modernidad. Mientras que en el arte, la arquitectura y la filosofía las corrientes posmodernas son hegemónicas en muchos países, en la economía y la política Latinoamérica prevalecen los objetivos modernizadores (...)”[9]
Esta irregular forma de recibir y entender los procesos proviene precisamente de la mezcla de identidades y culturas de donde provienen nuestros países. Si bien es cierto que durante el siglo XIX, y en algunos aspectos aún en la actualidad, la élite intelectual prefiere la cultura europea sin tener en cuenta la problemática y el acervo cultural local, no es menos cierto que, con la aparición de la modernidad, se dio un viraje ideológico empezando a mirarse el latino a sí mismo y sus capacidades. Es así como vemos que si Darío le cantó a Capoulicán con formas extraídas de Europa ahora podemos escuchar al cantante Cabas reinterpretar sones como la cumbia con apoyo de la música electrónica.
Al respecto Canclini menciona:
“En varios casos, el modernismo cultural, en vez de ser desnacionalizador, ha dado el impulso y el repertorio de símbolos para la construcción de la identidad nacional”[10]
De todas maneras es inevitable que aceptemos que somos naciones que aún nos encontramos en la búsqueda de nuestra propia identidad. Esto implica, como en toda búsqueda, equivocaciones y éxitos. Implica igualmente que somos más permeables de lo que pretendemos a experiencias e influencias externas. Por ello es necesario utilizar esta aparente debilidad y convertirla en fortaleza[11].
Por otro lado, un ingrediente que se debe agregar a esta situación es la inestabilidad política de nuestros países y los factores de violencia que afectan a la sociedad latina, y muy especialmente a nuestro país. Encontramos situaciones como la del desplazado, persona que es extraída de su entorno natural de manera forzosa ya sea por la imposibilidad de mantenerse económicamente en él o por verse obligado por cualquier grupo armado. Podemos observar en las calles de Barranquilla a grupos de indígenas provenientes de Nariño, vestidos como es su costumbre y hablando entre ellos su propio idioma. Este ingrediente complica aún más la búsqueda de nuestra identidad ya que actualmente no existe catalizador político ni cultural que pueda mediar entre el desplazado y el habitante de la localidad.
Esto genera un desarraigo y desconocimiento de las personas que conviven con el lugar. Todo esto trae como consecuencia una pérdida del sentido de compenetración social agudizando brechas económicas y culturales que nos ponen trabas al momento de poder unirnos como sociedad.
Últimas tecnologías e identidad
Las últimas tecnologías han podido hacer que la llamada “aldea global” se sienta a la vuelta de la esquina. No es raro escuchar en una conversación que muchachos digan que tiene una cita virtual con su novio (a) o amigo(a) virtual. Persona esta que no vive, en muchos casos, ni siquiera en el mismo continente. La velocidad del envío de información es tal que se pierde en cierta manera el sentido de la distancia. El intercambio cultural que vivimos es impresionante e implica asumir una posición crítica sobre estas “nuevas” situaciones.
La existencia de esta forma de comunicación no implica la desaparición de nuestra sociedad para llegar a una identidad mundial. Implica una aceptación de nosotros mismos con nuestra realidad para poder enfrentar otras formas de ver el mundo.
A mediados de la década pasada la sociología entendió que “las transformaciones culturales generadas por las últimas tecnologías y por cambios en la producción y circulación simbólica no eran responsabilidad exclusiva de los medios de comunicación”[12]. Es decir es nuestra responsabilidad como individuo afrontar los cambios que nos pueden traer la utilización, uso y abuso, de las nuevas tecnologías.
Para Canclini esto causa la desaparición del espacio público, plaza, parque, como lugar de encuentro de las personas pasando a ser desplazado por las comunicaciones en línea, chats, etc. Así mismo el entorno del individuo disminuye su área de desarrollo restringiéndose a su entorno doméstico.
“(...) “aparecer en público” es hoy ser visto por mucha gente dispersa ante el televisor familiar o leyendo el diario en su casa”[13].
A pesar de estas acotaciones Canclini no considera que esta forma de vivir la modernidad esté sustituyendo las formas anteriores de vivir la misma realidad. Al contrario es necesario que se reorganice nuestra estructura de pensamiento de acuerdo a los cambios que acaecen a diario. Es decir, hay que aprender a vivir con los cambios no por causa de ellos.
Tan es así que considera que “la remodelación tecnológica de las prácticas sociales no siempre contradice las culturas tradicionales y las artes modernas. Ha extendido, por ejemplo el uso de los bienes patrimoniales y el campo de la creatividad”[14]
No podemos ver a la tecnología como el monstruo ya que a la final es el ser humano quien la crea, quien decide como y por qué usarla. Bajo ningún aspecto la tecnología debe ser nuestra enemiga, al contrario, puede ser un arma poderosa para amalgamar a la sociedad latina bajo nuevas formas de pensarse a sí misma.
Una de las consecuencias de esto es la posibilidad de que las obras artísticas ya no se queden única y exclusivamente en un sector de la población sino que puedan ser manejadas y conocidas por una fracción más amplia de la misma. Lógicamente esto redunda en una mayor cohesión como individuos que pertenecen a un mismo grupo social y fortalece las conexiones entre ellos.
A pesar de todo existen posiciones contrarias que pregonan los peligros de la tecnología como barrera para crear verdaderas relaciones humanas. La amplia industrialización y el poco “tiempo libre” como se entendía anteriormente crean, para estos estudiosos, unas necesidades muy particulares de cada individuo esto, a su vez, trae como consecuencia una desaparición de las relaciones humanas como tal colocándose como intermediario el artilugio electrónico y estableciendo un “espacio propio” donde no interesa realmente lo que sienta o piense el otro sino como puedo yo solucionar mis propios problemas.
Esta situación se basa en la utilización de las imágenes, ( video, cine, publicidad, cine, etc) como herramienta alienante del hombre. Separándolo de sus congéneres y obstaculizando el encuentro de una identidad que aglutine un grupo social concreto.
Es claro que está situación se da en mayor medida en las sociedad avanzadas en las que se crean “sociedades subculturales” en las que no importa realmente quien es la persona que tengo al lado sino que función tiene dentro del sistema en que me muevo.
Un caso de esta situación se da dentro del grupo de fanáticos de una serie de televisión o película (Star Wars o Viaje a las estrellas), que llegan a comportarse y a vestirse en su vida pública y privada como lo hacen los héroes de sus historias. Se reúnen en “Convenciones” en las que intercambian objetos que no corresponden de ninguna manera a un uso práctico en la realidad pero que, para ellos, llega a ser fundamental dentro su cotidianeidad.
Es claro que este tipo de alienación aún no ha llegado profundamente a nuestras sociedades. Sin embargo, se dan casos aislados y específicos, sobre todo en las grandes urbes, donde se pueden encontrar pequeñas comunidades que escuchan, se visten y oyen cosas que no corresponden a su identidad cultural. Pero esta actitud, que se da sobre todo en los jóvenes, más que alienante es una actitud de rechazo a lo impuesto y un síntoma de la búsqueda incesante del latino por averiguar quien es realmente y para donde quiere que vaya la sociedad en que se mueve.
Aún existiendo el “peligro” arriba anotado, seria necio por parte de nosotros como sociedad dar la espalda a la tecnología para iniciar la búsqueda de una identidad que no vamos a encontrar sino sabemos utilizar estos medios actuales. Esta llamada de atención es más que todo eso. Un momento para que no perdamos de vista los riesgos que existen de ser absorbidos por los medios a tal punto que se de un proceso de des – humanización que conlleve un enfrentamiento con nuestra propia cultura ( que si existe aunque no esté perfilada nuestra identidad) y nosotros mismos.
Nuestra ciudad, por ejemplo, es una ciudad que histórica y geográficamente se ha visto expuesta a la llegada de influjos extranjeros. Haciendo igualmente de lado las discusiones que se dan alrededor de estos temas, por la “Puerta de oro” ingresó la salsa, la aviación junto al correo aéreo, el fútbol, y, en general la mayoría de las importaciones que hacía el país hacia finales del siglo XIX y mitad del siglo XX. Es decir, la mayoría de los aspectos culturales y tecnológicos que transformarían y moldearían a Colombia en el pasado siglo. O sea que para el barranquillero no es extraño recibir las influencias de otras regiones y otros países para apropiarlas, hacerlas parte de su cotidianeidad y vertirlas dentro de su propio acervo cultural.
Esto genera dos cosas, por un lado el barranquillero puede tener la inteligencia para desenvolverse en cualquier otro lugar pudiendo llegar a dominar su entorno. Por otro lado esta misma “inteligencia” lo pone en riesgo de perder la conexión primaria con su patria chica, con Barranquilla.
Sin embargo, esta última situación no ocurre a menudo. Esto es porque, desde su fundación Barranquilla fue un lugar de encuentros. Como lo señalo arriba, igualmente de entrada de información y material cultural diverso. Es quizás la ciudad más híbrida de nuestro país, partiendo del hecho que no es raro encontrarse en la ciudad con descendientes de inmigrantes que, sin olvidar de donde provienen, se sienten barranquilleros. Este caso se daba hacia mitad del siglo XX con los libaneses e italianos y más recientemente con inmigrantes del interior del país.
Quiero ser claro. No quiero comparar Barranquilla con Bogotá. La capital del país por su tamaño, importancia política, y cantidad de habitantes, es considerada cosmopolita esto implica la convivencia de personas provenientes de muchas partes. Lo que planteo es que Barranquilla es híbrida puesto que dentro de su formación concurren una diversidad cultural que va más allá del simple encuentro entre españoles, indios y negros.
De hecho en lo que hoy se conoce como el departamento del Atlántico existían una serie de asentamientos indígenas, de raíces mocaná pero que, a parte de ello, no tenían una unidad. Cada uno tenía cacicazgos y ritualidades independientes.
Por otra parte las inmigraciones que se dan en Barranquilla son posteriores a la guerra de independencia, por tanto la directa influencia española está más atenuada que en otras ciudades recibiendo mayor influencia de Italia, Alemania, Líbano, Siria, etc.
Por último de igual manera que no recibimos, por simple sustracción de materia, influencia colonial española como tal, tampoco recibimos influencia africana directa, proviniendo esta de Cartagena.
Quizás somos los habitantes de Barranquilla los colombianos más preparados para afrontar estos retos sin perder nuestra identidad y generando ,a su vez, la amalgama que tanto necesitamos para poder sentirnos definitivamente como latinos, de forma completa y absoluta.
Conclusión
Norman Muller es un hombre común, que tiene una vida común con su esposa y sus hijos, su trabajo no es nada especial y no tiene ningún tipo de sobresalto. En resumidas cuentas es un hombre desconocido que vive una vida anodina y común. Sin embargo todo cambia cuando dos policías aparecen en la puerta de su casa a informarle que Multivac, la gran computadora que controla las condiciones de la vida de todo el planeta lo había escogido para ser el votante del año. La tecnología había avanzado tanto que una persona cualquiera, respondiendo una pregunta cualquiera podía escoger al presidente de los Estados Unidos. Todo se basaba en los infinitas conexiones electrónicas que tenía la supercomputadora Multivac. Ese día cambió la vida de Norman Muller para que pudiera responder a la pregunta: ¿ qué le parecen los precios de los huevos?. Pregunta a partir de la cual Multivac iba a decidir qué político sería escogido como presidente de los Estados Unidos de América.
Claire Belmont era una mujer menos que normal, que nadie tomaba en cuenta hasta que apareció en su vida Tony el último robot androide creado por el hombre. Tony fue capaz de transformar no solamente la forma en que ella vivía y se vestía sino hasta como hablaba y se desenvolvía en la sociedad haciendo que esta no solo ascendiera en la escala social sino que consiguiera la autoconfianza y la determinación que siempre le había hecho falta en la vida.
Estos son los argumentos de dos cuentos del ilustre escritor, historiador y científico Isaac Asimov responsable de concepciones como las tres leyes de la robótica que trascienden la ficción para entrar en la realidad[15].
Eco manifiesta en su obra ya citada que la ciencia ficción “no permanece nunca en una placentera justificación de lo factual, sino que mantiene una tensión utopística, una función alegórica y educativa”[16]. También piensa que la Ciencia Ficción “no puede sustraerse a una función pedagógica”[17]
Es por ello que traigo a colación estas dos historias para dar fin a mi exposición.
Como podemos ver en ambas historias la tecnología y sus usos son utilizados para transformar la vida de los protagonistas. En el primer caso hasta entra a definir la vida política del país más poderoso del mundo en la actualidad. Esta utilización obviamente tiene repercusiones en la forma como se plantean las relaciones entre los humanos. En el primer caso hay una tensión increíble por parte del protagonista al desconocer qué pregunta le van a hacer y si su respuesta da como resultado la escogencia de un buen o un mal presidente y en el segundo caso hace hasta se da una especie de “venganza” por parte de la protagonista en contra de otra mujer que siempre le había hecho la vida imposible.
Esto debió generar en su momento un cambio de la forma de apreciar la realidad pero en ningún momento en estas historias se puede observar que estos cambios tecnológicos hayan afectado la identidad de los protagonistas como miembros de una sociedad. Ellos no dejan de ser humanos y, sobre todo en la primera historia, pertenecientes a una nación que tiene un gobierno y que se encuentra circunscrita a un territorio.
No tenemos que olvidar, como bien lo dice Umberto Eco en su libro Apocalípticos e integrados que la televisión no es un género artístico ni mucho menos, es un “servicio”, “un medio técnico de comunicación a través del cual se pueden dirigir al público diversos géneros de discurso comunicativo”[18]. En pocas palabras no es la televisión, y mucho menos el internet y los demás artilugios electrónicos, quienes nos controlan a nivel individual, somos nosotros quienes lo hacemos. Es necesario tener claro que si la identidad no la buscamos como individuos jamás la encontraremos como sociedad y que las transformaciones que suframos a raíz de la modernización solamente tendrán repercusiones negativas en la medida que así lo permitamos.
La tecnología nos cambia. Cambia nuestros hábitos y cambia nuestras necesidades. Pero la incidencia de estas circunstancias dentro de nuestra identidad como nación y de nuestros deberes hacia nuestra patria no se encuentra realmente determinada por ella misma. Se encuentra explícitamente ligada a nuestra intencionalidad como persona y esta decisión va a encontrar resonancia dentro de nuestro entorno social cercano en primer lugar y por último en nuestra sociedad como tal.
Hemos visto que la tecnología es un “servicio” y es una herramienta. Es el hombre que se coloca delante de ella la que puede convertirla en un arma alienante que determine el futuro de su pueblo o un instrumento útil para el amalgamiento de su entorno social y podamos realmente ser nosotros.
También hemos notado como el barranquillero es un hombre proveniente de múltiples partes. Es necesario que asumamos como miembros de esta ciudad, el reto de poder seguir recibiendo las influencias provenientes de otros lugares, aceptemos los adelantos tecnológicos y apropiemos tanto la una como los otros dentro de nuestra propia identidad de “seres de curramba” a fin de poder hacer frente a los retos que nos depara el futuro.
Todo esto nos presenta al barranquillero como alguien creado por la conjunción de elementos totalmente diversos para generar algo totalmente diferente. Esta es la fortaleza de la que toca hacernos conscientes. Como lo hemos anotado, somos, quizás, los más preparados del país para aceptar los cambios del mundo sin afectar nuestro desarrollo como barranquilleros y colombianos. Esto, si bien nos coloca en un lugar de privilegio, también nos da una serie de responsabilidades ante el país y el mundo, ya que es importante aprender a diferenciar las influencias negativas de las positivas y poder decantar estas en busca de una mejor ciudad y una Colombia como todos la deseamos.
Es nuestro deber como hombres, ciudadanos barranquilleros y colombianos, del siglo XXI entrar a definir de una buena vez esta utilización de la tecnología y encaminar en debida forma la modernización de nuestro entorno. Que en este siglo se pueda decir de manera clara y específica “soy colombiano” englobándose en esas dos palabras todo lo que vivimos y que queremos para el futuro de nuestra patria. La tecnología no debe hacer que mi corazón deje de latir al ver la bandera de mi país, pero si puede hacer que pueda enviar esa misma bandera a cualquier lugar del mundo orgulloso de quien soy.
Por último quiero anotar que la globalización en ningún momento debe implicar una desaparición de las naciones en beneficio de un identidad global imposible sino el acercamiento y disfrute de las ventajas del conocimiento mutuo de múltiples formas de ver nuestra gran esfera verde. La apreciación de nuestro mundo como una casa global con infinidad de cuartos totalmente diferentes pero comunicados entre sí por el lazo más importante que pueda existir: el hecho de ser humanos.
Bibliografía

Umberto Eco, Apocalípticos e integrados. Edit. Lumen Tusquets. Barcelona 1995
Néstor García Canclini. Culturas híbridas, estrategias para entrar y salir de la modernidad. Pág. 19. Editorial Grijalbo. 1990.
Ley General de Cultura, Ley 397 de 1997. Pág. 7. Imprenta Nacional. Bogotá. 1997.
Gugliemo Caballo y otros “Historia de la Lectura occidental” Pág. 334, 1ª edición en español, Editorial Taurus, 1998.
Real Academia Española, en Diccionario Esencial, Madrid. 1997.
Carl Grimberg. Historia Universal. Descubrimientos y reformas. Tomo 6. Círculo de Lectores. Bogotá. 1984
[1] Conceptos estos que a pesar de ser usados en como sinónimos poseen características diferentes que más adelante explicaré
[2] Obviamente existen múltiples razones para la aparición del estado nacional o estado moderno, aparte de las ya nombradas. Sin embargo, me limito a estas con el objetivo de exponer más fácilmente los puntos de vista que se desarrollaran más adelante.
[3] Al respecto Jean Francois Gilmont en su ensayo “Reformas Protestante y Lectura” publicado en la “Historia de la Lectura occidental” anota que antes de parecer traducción de la Biblia en alemán de 1534 los pastores de Zurich propusieron una traducción en 1530, “(...) en italiano de Antonio Brucioli data de 1532. Ya a partir de 1526 estuvo a la venta una Biblia en Neerlandés. Pierre Robert llevó a cabo en 1535 una traducción en francés (...) el mismo año Miles Coverdale hizo otro tanto en inglés (...)”. “Historia de la Lectura occidental” Pág. 334, 1ª edición en español, Editorial Taurus, 1998.
[4] Tampoco vamos a entrar a discutir los aspectos externos de la lengua, entendemos la interioridad de la lengua madre como algo que, a pesar de ser enseñado externamente, lo apropiamos y desarrollamos internamente para hacerla nuestra, de la misma manera tomamos la cultura y la tradición aspectos que son fundamentales al momento de definir la personalidad de un individuo.
[5] Ley General de Cultura, Ley 397 de 1997. Pág. 7. Imprenta Nacional. Bogotá. 1997.
[6] Op. Cit. Pág. 7.
[7] Op. Cit. Pág. 8
[8] Op. Cit, Pág. 1083.
[9] Néstor García Canclini. Culturas híbridas, estrategias para entrar y salir de la modernidad. Pág. 19. Editorial Grijalbo. 1990.
[10] Op Cit. Pág. 78.
[11] Sin ir más lejos podemos ver el caso de Estados Unidos, un país conformado por infinidad de grupos étnicos que han tratado, en muchas ocasiones inútilmente, de convivir juntos, entendiéndose como ciudadanos entre ellos y generando acciones culturales propias como el Jazz y el Arte Pop.
[12] García Canclini, Op. Cit. Pág. 264
[13] García Canclini, Op. Cit. Pág. 269
[14] García Canclini, Op. Cit. Pág. 287
[15] Las tres leyes de la robótica, creación de Asimov, son utilizadas actualmente dentro de la elaboración de robots industriales.
[16] Umberto Eco. Op. Cit. Pág. 351.
[17] Umberto Eco. Op. Cit. Pág. 352.
[18] Umberto Eco, Apocalípticos e integrados. Pág. 316. Edit. Lumen Tusquets. Barcelona 199